« Le petit personnel n’est plus ce qu’il était » commenta sobrement Cahir à son seul endroit en repensant à la fuite éperdue de son aide-de-camp. C’était bien le problème avec les larbins ; ils vous trainaient toujours dans les jambes lorsque tout allait bien et ne se révélaient d’aucune aide lorsque les évènements commençaient à tempêter.

Bien que la situation puisse paraitre inconfortable à la plupart de ses congénères le maitre-filou ne semblait pas encore s’en offusquer. L’aspect désagréable de sa condition relevait de toute évidence d’un léger problème de logistique pouvant se résumer par la maxime suivante : « cette fois mon bon, tu es foutrement prisonnier ».

Ceci étant la situation n’était pas aussi sombre qu’il n’y paraissait. Certes, son corps était retenu captif par ce qui semblait être une structure née de l’alliage du cuir et de papier recyclé ou mal vieilli par le temps. Mais l’endroit ne puait pas la mort de certaines fosses où on l’avait enfermé et pour l’heure aucun geôlier n’était venu le railler, le molester ou lui promettre mille morts horribles en châtiment de quelques anciens crimes.

En se dandinant sur le dos Cahir déforma un peu plus le papier. Puisqu’il était sous la pluie au moment de sa capture il s’était rapidement rendu compte que les larmes du ciel avaient attendri la substance qui le retenait captif. En jouant des coudes, des bras et des épaules il s’était dégagé un espace suffisant pour réunir ses mains sur son ventre et croiser ses doigts entre eux ; début modeste mais encourageant.

En faisant claquer langue contre son palais pour se donner un peu de rythme dans le silence sépulcral il ordonna un peu ses pensées et fit le compte de ses observations. Pour l’instant ses informations se révélaient minces et un brin stérile. Tout d’abord il existait bel et bien un « haut » et un « bas » puisqu’il sentait encore le poids de son propre corps. Ensuite l’eau gondolait le papier mais ne permettrait sûrement pas de pouvoir le traverser avec la seule quantité d’eau de pluie que son manteau et ses bottes avaient pu récolter. Ses derniers souvenirs concernant son enlèvement le troublèrent un instant. Si le livre était toujours sur la tranche et dans une flaque d’eau le liquide finirait bientôt par totalement gorger les pages. Outre une perte de la lisibilité des lettres, l’autre conséquence fâcheuse serait qu’il finirait immanquablement noyé et ne représenterait plus qu’une tâche de mouche sur une page anonyme que personne ne prenait jamais le temps d’observer avec minutie.

Cette crainte passa toutefois assez rapidement. En effet, il n’était ni assez important ni assez redoutable pour que l’on fasse appel à des sorcelleries aussi chiadées pour venir à bout de lui. En tant qu’honnête marchand d’esclaves ses détracteurs avaient des méthodes bien plus pragmatiques et directes : un bon coup de burin à la base du crâne ou un plongeon de nuit dans un lac les pieds lestés d’une bonne et belle roche Imorosienne. La thèse de l’assassinat était donc à écarter.

Celle de la vengeance par contre restait d’actualité. Peut-être avait-il acheté, remplumé et revendu la fille d’un prince marchand ? Ou la dame de compagnie d’une Mère de la cité souterraine ? Ou encore un sorcier aux talents sous estimés ?
L’hypothèse paraissait toutefois peu probable et de toute manière invérifiable. Cahir traitait la marchandise avec respect et lui faisait même parfois la conversation. Certes on mettait parfois les fers et l’on distribuait quelques coups de fouets mais les premiers mettaient les fugueurs à l’abri d’eux-mêmes et les seconds permettaient d’inculquer un semblant d’autorité morale ; valeur de plus en plus désuète de nos jours.

« Peu probable tout de même » grinça-t-il à mi voix en remuant ses jambes l’une après l’autre pour éviter l’engourdissement.

« Le plus probable reste la thèse de l’enlèvement » trancha-t-il, rassuré.

« En conséquence, il ne devrait y avoir aucun danger immédiat. On n’enlève pas les gens pour les tuer, et surtout pas par un moyen aussi sophistiqué. Lorsque l’on veut tuer quelqu’un, on le fait, un point c’est tout » conclut-il provisoirement, soudainement plus détendu.

En conséquence, il bailla aux corneilles, longuement.

Et entama séant une sieste sereine.

Une corneille, un livre et le commencement d'une histoire.

« Tout s'est passé très vite. »

Cette phrase incarne tout ce que peut avoir de déplaisant un brusque événement. Très souvent de mauvais augure, elle annonce un retournement de situation dont on se serait bien passé pour conclure heureusement une histoire. « Tout s'est passé très vite : j'ai été assommé et à mon réveil, la princesse avait disparu ». « Tout s'est passé très vite : les gardes se sont retourné contre leur maître et l'ont transpercé de leur lance sans sourciller ». « Tout s'est passé très vite : un instant, les cookies étaient sur la table, l'instant d'après, ils n'y étaient plus ». Cette petite phrase constitue la plus mauvaise excuse du monde pour expliquer à son interlocuteur à quel point on n'a rien pu faire pour influer sur le cours du destin. Six petits mots pour introduire subtilement le pire. Six petits mots pour un aveu intolérable de faiblesse.

« Je n'ai rien pu faire. »

Cette phrase-là, vous pouvez pariez qu'à presque tous les coups, elle sera immédiatement énoncée après la précédente -comme si ses irritantes implications ne suffisaient pas-. Il s'agit ici d'achever ici tout bourgeon d'espoir chez votre interlocuteur : vous avez souffert, vous avez échoué, vous avez mordu la poussière, et vous êtes sérieusement dans la panade.

Bref, la combinaison de ces deux phrases forme le plus pathétique prologue à une mésaventure ; et elles ont été précisément les deux premières pensées de Shara lorsqu'elle a senti un étau de papier et d'encre se refermer sur elle. Dommage pour elle.

(« Tout s'est passé très vite. Je n'ai rien pu faire. »)

Shara brûle d'une rage froide. Enragée contre cette situation, contre elle-même. C'est elle qui a choisi qu'elle serait en colère, parce qu'elle se connaît parfaitement et qu'elle sait qu'elle a besoin de se maintenir dans un état pareil pour mobiliser toute sa volonté et toutes ses capacités d'analyse. Shara n'est certainement pas du genre à perdre son sang-froid. Ou de manière générale, à se laisser emporter par ses émotions. Malgré tout, elle s'en veut cruellement de n'avoir « rien pu faire » parce que « tout s'est passé très vite ». Ne pas savoir réagir quand il le faut est la marque des faibles. Shara n'est pas de ceux-là.

Elle décide d'ailleurs de reprendre le contrôle de ses actes. Méthodique, elle commence par regarder autour d'elle de tous les côtés. A perte de vue, aussi étrange que cela puisse être, du papier. Jaune, irrégulier, odorant, elle semble être coincée entre deux pages. Ainsi donc, cette satanée corneille l'aurait vraiment aspirée à l'intérieur de son livre ? Elle est elle-même familière de la magie, et a beaucoup lu à son sujet, mais jamais elle n'a entendu parler d'un tel sortilège. Observant le silence le plus complet, elle commence à remuer pour voir jusqu'à quel point elle est coincée. Elle parvient à bouger les bras et les jambes, mais elle est incapable de se déplacer. Son buste est comprimé entre les deux pages de telle manière qu'elle est clouée sur place et qu'elle n'a absolument aucune idée de son orientation dans l'espace. Mais au moins, elle peut respirer normalement, et s'en estime heureuse.

Soudain, des lettres d'encre commencent à se tracer sous ses yeux. Peu à peu, un petit texte se met à défiler devant elle, l'invitant à le lire. Consciente de l'importance cruciale de ce premier contact avec son probable ravisseur, elle mobilise toute son attention et tâche de mémoriser l'histoire qu'on lui conte. Elle tâche immédiatement de faire le lien entre les différents éléments : une corneille est venue la capturer dans ce livre étrange, tandis qu'une corneille a trouvé un livre magique dans lequel son maître à disparu. De là à dire que cette corneille est la même, il n'y a qu'un pas qu'elle franchit allègrement. Elle se trouverait donc mêlée à une histoire personnelle d'un parfait inconnu ? Certains ne manquent vraiment pas d'air. Aram et sa corneille apprendront bien vite qu'on ne contraint pas Shara Sa'sara impunément. Lorsque sa vengeance frappera, tout ce qu'ils trouveront à dire, c'est « Tout s'est passé très vite, je n'ai rien pu faire. »

Immobile et silencieuse, elle attend que la corneille, Aram, ou elle ne sait quel autre guignol en détresse ouvre les pages de ce livre pour qu'elle puisse enfin retrouver sa liberté d'action. Car elle ne doute pas que les événements ne font que commencer.