Le regard fixe, tentant de me représenter ce qui peut m'attendre derrière cette fresque occulte, je ne retiens pas la légère tension qui parcourt mon corps lorsque le prêtre m'effleure la main de ses froides phalanges. Machinalement, je tourne ma propre main et entrouvre mes doigts pour recevoir le présent de l'homme. Au contact de l'objet, la tension qui contracte encore mes muscles se meut soudainement en une vibration insolite bien qu'amicale. Mes yeux quittent alors la porte un instant pour se poser sur ce qui semble être une petite amulette ronde aux reflets bleutés, avant de se reporter sur le prêtre dont la voix captive de nouveau mon attention. Mais toujours niché au creux de ma main, je sens la légèreté de l'objet froid comme de la glace, et à la densité bien curieuse.
Un merci se forme sur mes lèvres mais n'a pas le temps d'être prononcé que j'ai déjà quitté la pièce où je me tenais l'instant d'avant en compagnie de l'homme de Yuia. Surpris est un mot bien trop faible pour exprimer le sentiment qui s'empare de moi. Comment une simple porte au centre d'une ville telle que Kendra-Kâr peut receler... ça ? !

(Ne sois pas si terre-à-terre mon vieux, tu te trouves aux frontières du réel te dirait le vieux Kharter... !)

Est-ce une illusion ou mes jambes s'embourbent-elles bel et bien dans de la neige ? Ce ne peut être le vent de Nosvéris qui me caresse avec force ! Et pourtant devant moi s'ouvrent des paysages semblables à mes contrées. La seule chose que je puisse affirmer c'est que je ne suis pas près de mon village, j'y connais chaque arbre et chaque dénivelé. Mais le prêtre m'aurait-il transporter, par je ne sais quelle magie, sur mon continent ? M'a-t-il ouvert les portes d'un monde à part, d'un monde fictif ? Peut-être suis-je toujours dans la même salle et que tout ceci n'est que trompe-l'oeil. Mais un regard en arrière me prouve que j'ai franchi une limite, un pas de porte vers une chimère inconnue.
J'observe alors de plus près le talisman que m'a remit le prêtre, et m'étonne de tenir dans ma main un flocon sans le voir fondre immédiatement au contact de ma peau. Il a tout de la petite touffe de neige, l'aspect, la couleur, même la substance, et pourtant il ne se liquéfie pas et résiste à la douce pression de mes doigts que j'accentue jusqu'à appuyer avec force sans parvenir à briser les fines branches du flocon. Subjugué par cette petite chose, ce symbole dont je me souviens être celui de la belle Nosvéria, je manque sursauter au cri qui perce soudainement les hurlements du vent. J'attribue immédiatement la voix que j'entends à l'homme dont m'a parlé le prêtre. Il est donc là, au même endroit que moi, quelque part en avant.
Je tire sur l'une des multiples lanières de cuir qui ornent ma tunique et la glisse dans le minuscule anneau que j'ai repéré sur le délicat flocon, avant de passer le tout autour de mon cou et de le nouer dans ma nuque. Je le laisse ainsi pendre sur ma poitrine, mais n'ai pas le temps d'apprécier sa douce lueur bienfaitrice, troublé par les échos des rugissements humains qui sont venus perturber le calme sauvage des montagnes. Sans plus hésiter, je me met en marche, avec difficultés, vers la source des glapissements.

Dirigé de Rurik :

Plus tu te rapproches, et plus tu es envahi d'une sensation double : d'une part, tu te sens pénétré d'un sentiment de confiance et de familiarité, comme si tu t'approchais d'un foyer de pouvoir familier, et d'autre part, tu ressens un certain malaise, comme si ce foyer servait à attiser un instrument quelque instrument de torture à la fonction perverse et cruelle… l’impression que tu ressens est fait de quelque chose d’à la fois magnétique et répulsif.
Quoi qu’il en soit, tu te rapproches, mais les hurlements déments s’étant tus, il n’est pas facile se s’orienter vers ce qui a pu être leur source dans une pareille tourmente de neige, et pendant un temps qui pourrait tout aussi bien être de dix secondes que de dix minutes, tu marches à la berlue, jusqu’à ce que tout à coup, droit devant toi, la violence des rafales redouble un moment, creusant momentanément une zone de vide dans le rideau de flocons, dévoilant un spectacle réellement effrayant.

Devant toi se tient un homme qui a dû jadis être robuste si l’on se fie à sa stature pas moins imposante que la tienne, mais dont tout le corps a été desséché par le froid, réduisant ce qui avait jadis été un être humain en une espèce de marionnette sordide au teint livide, parsemée de gerçures et aux vêtements en loques, qui se dirige dans ta direction à pas lents dignes d’un zombie. En dépit de sa démarche hagarde, la main droite de la personne est solidement, convulsivement même, refermée sur la garde d’une épée d’une rare beauté qui semble être un trait de la glace la plus pure qui soit finement ciselée, et au tranchant de rasoir ostentatoire. En ce qui concerne son visage, il est crispé dans une grimace de joie sordide et démente, et ses yeux verts étincelants jettent des éclats de folie dans ta direction. Ses cheveux sont blancs, mais contrairement aux tiens, ils sont hirsutes et filasses, comme le seraient ceux d’une personne au bord de la mort… car tu le sais, à une température pareille, et pendant autant de temps si l’on en croit les dires du prêtre, personne n’aurait pu survivre.


Pourtant, il a l’air bien vivant pour un décédé, et, continuant d’avancer vers toi, il reprend la parole de sa voix rauque et criarde :

« Vous venez… vous venez n’est-ce pas ? Assister à ma noce avec ma Déesse ! Nous allons célébrer notre union dans le sang ! Une noce de sang ! »

Trouvant apparemment la perspective très amusante, il rejette son buste en arrière pour à nouveau éclater de rire, son corps entier secoué par ces éclats d’hilarité insensée en un spectacle aussi pénible à voir qu’à entendre.

Ma progression n'est guère aisée dans l'épaisse étendue de neige qui ne cesse de tomber. Mais levant la jambe bien haut à chaque fois, je parviens à cheminer vers l'emplacement d'où, je pense, venaient les braillements. Tentant de me souvenir du trajet parcouru, je m'étonne de ne toujours rien voir apparaître devant moi, et je pense un instant mettre fourvoyé lorsque Rana décide de me venir en aide. A quelques mètres devant moi, le blizzard se déchaîne brutalement, me révélant la présence de l'homme dont j'ai déjà entendu la voix.
Mes mâchoires se crispent brièvement, affligé par ce que je découvre. L'aspect de l'homme qui se traîne vers moi est un avertissement encore plus brutal que les mots du prêtre. Mais comment a-t-il pu choir ainsi ?
Je m'immobilise à quelques pas de lui, le laissant venir à son rythme ; seule ma main se déplace doucement pour venir se poser sur le manche en bois de ma hache, Yuia seule sait comment il peut réagir et sa longue et remarquable lame n'a pas échappé à mon regard d'homme d'armes. Mais celui qui rappelle plus un ectoplasme qu'un homme ne semble pas me vouloir de mal, tout du moins pas au premier abord. Sa voix criarde de forcené perce de nouveau l'air environnant pour m'annoncer ce qui pour lui apparaît comme une bonne nouvelle.

(Par Yuia, cet homme a totalement perdu la raison !)

Comment ne pas penser aux hommes de Nosveria, devenu complètement givrés par la présence de la Déesse. Au sens figuré dans un premier temps avant que cela ne devienne, hélas, réalité pour eux tous qui voulurent s'approprier la Dame de la Glace et de la Beauté.

(Donne moi la force de toujours te respecter Yuia !)

Que dois-je faire de cet homme ? Je n'ai pu croire immédiatement aux mots du prêtre, je ne savais pas ce qui m'attendait et je ne pensais pas voir celui dont il m'avait parlé. La méfiance n'est pas toujours bonne, j'aurai pu interroger l'homme de Yuia, lui demander s'il fallait que je ramène cet homme au temple ou que j'abrège ses souffrances. Cette dernière pensée ne me sied guère et tournant mon âme vers Yuia, je souris au spectre d'homme qui me fait face, essayant de faire fi de son rire dément.

"Qui mieux que moi, homme des Monts Eternels, peut vous accompagner en cet intense et délicat moment ?"

Je n'ai pas encore décidé de ce que je vais faire, mais mieux vaut que l'homme me voit d'un regard amical et ainsi, soit porté à m'écouter.

Dirigé de Rurik :

Alors que tu le contemples, fier et vaniteux comme un coq en pleine basse-cour, ou plutôt comme un jeune marié en parade, l’homme à l’âge indéfinissable se tient incroyablement droit, un grand sourire épanoui sur ses lèvres qui pourrait faire croire à un bonheur pur et sans défauts si ce n’étaient les tremblements convulsifs qui l’agitent à tout instant, comme si l’intégrité de son enveloppe charnelle menaçait de se défaire à chaque seconde qui passe. Maintenant que tu es face à lui, la sensation de malaise est plus perceptible que jamais, de même que la résonance puissante et captivante qui semble littéralement sourdre de l’arme que le triste sire étreint de sa pogne glacée comme si sa vie en dépendait, comme une sorte de signal de détresse… ou un chant des sirènes.

A tes mots, l’air vaguement surpris, le dément blafard et dégingandé te fixe d’un air indéchiffrable, les yeux grand ouverts, le visage tordu par un sourire peu rassurant alors qu’il se passe la langue contre les lèvres, plus en un geste machinal que pour s’humecter la bouche manifestement, car son appendice lingual ne consiste plus qu’un un petit bout de chair exsangue qu’il passe sur deux lignes grises sèches et craquelées. Toutefois, tes paroles ont l’air de lui faire le plus grand plaisir, car il hoche la tête d’une manière qui peut bien te faire te demander comment il arrive à ne pas se disloquer les vertèbres, puis il prend la parole d’une voix reconnaissante, solennelle et émue qui ne se départit toujours pas de son timbre strident :

« Je suis heureux que vous le preniez ainsi. »

Et sur ce, dans un hurlement de rire digne d’un damné, il se précipite sur toi avec une vivacité tout bonnement incroyable, surtout pour quelqu’un dans un état tel que le sien, l’épée brandie, en t’en assène un coup que tu ne peux éviter à temps, lequel trace une vilaine strie sanglante en travers de ton torse malheureusement mal protégé. (((-4PV)))
La vue du sang chaud et épais qui s’écoule de ta peau et dont quelques gouttes se retrouvent sur la lame cristalline a l’air de pénétrer ton agresseur d’une extase profonde, et, savourant le moment, il pousse un râle de joie avant de déjà amorcer une nouvelle attaque.

Contre toute attente, l'homme aliéné paraît saisir mes propos, et nonobstant l'inquiétude profonde que je pressens germer en mon sein, je tente d'apprécier le sourire qu'il m'accorde. Seulement son mouvement de bouche tend plus vers le rictus que le franc sourire, mais faire mieux serait de toute façon irréalisable pour lui. Ce qu'il reste de son visage ne peut qu'exprimer une jouissance perverse, cependant, le voilà bien calme et sérieux, presque humain lorsqu'il reprend la parole.

(Que veut-il que je prenne ma...)

Mes réflexions n'ont guère le temps d'aller plus avant, car le désaxé refait surface avec puissance et férocité. Je peux presque sentir l'air vibrer sous la sauvagerie de son coup d'épée, avant que ce ne soit mon épiderme qui frémisse violemment au contact du fil de la lame. La douleur est vive et brève, tout autant que le geste que j'accomplis pour me saisir du bouclier qui pend dans mon dos ; la hache que je tenais déjà a jailli hors du baudrier lorsque l'épée adverse s'est abattue, bien qu'avec un temps de retard pour mettre salutaire.

(Par tous les dieux ! Si noce de sang il doit y avoir, je ne suis pas l'un des mariés !)

Les réflexes acquis lors de mes entraînements solitaires remontent aussitôt en moi et en une fraction de seconde je me place en position défensive. Il n'est peut-être pas un mauvais bougre, mais aujourd'hui sa force et sa volonté sont décuplées par sa folie, et malgré mes bons sentiments, s'il l'un de nous doit passer l'arme à gauche, j'opte pour le sadique famélique !

"Il y a erreur sur la personne messire ! Vous êtes celui dont nous devons célébrer les noces aujourd'hui, mais il manque à la fête deux personnes : votre conjointe et le desservant qui sacrera et glorifiera votre union. Je ne suis qu'un émissaire."

Vigilant, je tente de poursuivre mon stratagème par la ruse, si je peux l'amener à revenir en arrière, à réintégrer le monde réel ; peut-être que le prêtre de Yuia peut quelque chose pour lui s'il quitte les tréfonds de ce sanctuaire qui lui coûtera autrement la vie.

Dirigé de Rurik :

Alors que tu lui sers tes salades, le maniaque paraît un moment interrompre ses coups devant tes paroles fermes et convaincues, mais tu ne peux t’empêcher de remarquer qu’il lorgne de manière déplaisante vers le sang qui coule de ta blessure en se passant à nouveau la langue sur les lèvres en un mouvement qui n’est décidément pas dénué de quelque chose de malsain. Au fur et à mesure de ton discours, à nouveau, une certaine forme de raison prend corps dans son attitude puisqu’il te regarde fixement avec la tête légèrement penchée sur le côté, d’un air interrogateur qui donne l’impression qu’il réfléchir aux implications de tes propos. Cependant, une fois que tu en es arrivé à la fin de ta plaidoirie, tu peux discerner dans ses yeux déments une lueur de quelque chose qui n’est malheureusement pas de la raison mais une pitié non dénuée de condescendance alors que de nouveaux sursauts d’hilarité le prennent sous la forme de gloussements dignes d’un attardé mental.

« Ma conjointe est ici, voyons, regardez ! »

Tout en criaillant, il te présente le plat de sa lame en la tendant dans ta direction, le poing si solidement refermé autour de la garde qu’il faudrait probablement le lui couper pour l’enlever. Et alors que tu jettes un œil sur ce qu’il te demande d’observer, tu as un regain de cette impression de familiarité que tu as eue dès ton entrée en ces lieux de manière aussi fugace qu’intense et troublante : dans les reflets nacrées de l’épée, tu peux distinguer un visage de femme d’une beauté tout simplement inimaginable qui te fixe fermement de ses yeux pareils à deux saphirs profonds et étincelants dans lesquels tu peux distinguer non pas de la détresse, mais comme de l’impatience et de l’agacement.
Mais la vision est très brève, car déjà, l’homme au ciboulot fêlé ramène son bien à lui, et poursuit ses jacassements à la manière d’un prédicateur fantoche de cauchemar :

« Et quel meilleur desservant que ma déesse pour nous glorifier ? » Grince-t-il d’une voix vicieusement tendre en observant l’étonnant glaive comme s’il allait l’embrasser. « Qui oserait s’opposer à notre union ? »

Cette fois-ci, il ne se remet pas à te charger, ton petit laïus l’ayant apparemment ramené à d’autres préoccupations puisqu’il couve d’un regard perversement amoureux son arme, manifestement indifférent au monde qui l’entoure, plongé dans une contemplation muette qui a fait naître sur son faciès ce même sourire tordu qu’avant.

Aucun nouveau coup ne vient fondre sur moi, mais je n'accorde par pour autant foi en l'homme toujours désespérément accroché à son arme glaciale. Bizarrement, il n'a pas réagi lorsque j'ai exposé mon équipement, et semble plutôt se passionner pour mon discours ; mais quoique celui-ci semble le calmer, je n'aime pas le drôle d'éclat qui s'allume au fond de ses yeux verts et brillants de fièvre.

(Quelle nouvelle ineptie est-ce là ?)

Le voyant de nouveau élever son épée, je bande les muscles de mon bras gauche, prêt à faire jouer mon bouclier pour parer une éventuelle attaque ; mais il n'en est rien, et l'aliéné m'exhibe seulement le plat de son arme où ce que j'aperçois me coupe presque le souffle. L'image reste si peu sous mes yeux, que je me demande un instant si je n'ai pas tout bonnement halluciné, victime de la folie destructrice qui émane du macchabée en sursis. Mais son attitude témoigne de ce que nous avons tous les deux vu, à la différence que mon esprit est toujours ancré dans mon corps, déclenchant une série d'interrogations. Le visage, divin et sans aucun défaut, que j'ai entraperçu ne peut être que celui de Yuia, mais pourquoi son image serait gravée sur cette arme ? Gravée n'est d'ailleurs pas le bon mot, car elle m'a regardé, ses yeux profonds et parfaits étaient emplis de vie, comme si cette lame possédait une entité, comme si...

(Cela ne se peut ! Suis-je en présence de l'Epée des Glaces ?)

Illumination farfelue ! Miyash m'a parlé des souterrains de Pohélis, et bien que ne sachant pas où je me trouve, je peux tout de même constater que le paysage ne ressemble guère à de sombres galeries.

(Et si tout n'est qu'illusion ?)

Sans y croire, et fixant toujours l'inconnu, je décide de prononcer le nom de celui censé être mort, et dont la dépouille doit être enfouie sous la ville prise par Oaxaca.

"Nous ne sommes pas au bon endroit pour de telles noces et je n'entends pas Yuia... Leldoryn ?"

Qu'il soit cet homme ou non, je reste sur mes gardes, ne sachant comment l'énergumène peut réagir à mes paroles.

Dirigé de Rurik :

Si tu fais mouche quant à l’identité de ce personnage aussi mystérieux que dépréciable, il n’est pas aisé de le déterminé, car dès les premiers mots que tu as prononcé, l’individu s’est sorti de sa contemplation béate pour te fixer à la manière d’une parodie de juge inexorable et habité d’une fureur glacée : ayant troqué son rictus dégoulinant de miel fielleux pour arborer une grimace de dédain dégoûté dont la laideur est décuplé par son visage digne d’un mort-vivant, il te fixe de yeux désormais habités d’une sinistre résolution. Ce n’est peut-être qu’un effet de ton imagination exacerbée par le cadre fantastique dans lequel tu évolues, mais il te semble que tout à coup, la température baisse encore de quelques degrés pour passer de froide à glaciale tandis que le fou tonne d’une voix craquelant comme des branches mortes :

« Chien galeux ! Tu doutes de ma déesse ?! » Il est étonnant de constater les forces qui peuvent rester à un être aussi tristement amoindri pour parler avec un tel volume, ainsi que pour empoigner son arme et adopter une posture qui, en tant que Guerrier, ne peut que t’être familière. « Je vais te tuer ! »

Et sur ce cri perçant, il se rue dans ta direction à grandes enjambées furieuses en une charge fougueuse que tu parviens toutefois à éviter sans difficulté : manifestement, tant de temps passé dans un environnement aussi peu hospitalier avec pour seule compagnie sa précieuse épée ont sévèrement amoindri ses forces, et son jeu de jambe est si maladroit que c’est à peine s’il ne trébuche pas durant sa course.

Je savais qu'il était risqué de mettre en doute ses paroles, même par sous-entendus, car les vestiges de son âme semblent encore capables de flairer un quelconque subterfuge. Sa métamorphose est effroyable tant elle est fulgurante, et une exaltation de haine éclot en puissance dans son corps pourtant si frêle, au point qu'il semble pouvoir succomber à ses propres ressentiments.
Agissant ainsi, il ne me donne guère le choix quant à l'attitude que je peux adopter.

(Pardonne-moi Yuia, mais je n'ai d'autres alternatives que de violenter un peu cet homme...)

La température ambiante me paraît diminuer encore, tant, que je crois sentir mon sang geler sur la plaie qui barre mon torse. Mais je n'ai pas le temps de m'attarder sur de banales appréciations climatiques, tout occupé à dévisager mon adversaire que je suis cette fois-ci prêt à recevoir dans sa danse meurtrière, dont, heureusement pour moi, les pas deviennent hésitants. Il a décidé de m'ôter la vie, mais ne parvient pas à m'effleurer au cours de sa charge débridée.

(Maintenant !)

Mes doigts font tourner mon arme dans ma main pour présenter le côté non tranchant vers l'ennemi, qui passe alors juste à portée de bras. Levant haut le mien, je pourfends l'air à vive allure, tentant de porter un coup à la tête de l'homme à l'aide du manche en bois de ma hache. Je ne me suis pas encore résolu à le tuer, et préfère me risquer à simplement l'assommer.

Dirigé de Rurik :

Jet d’attaque CàC : Réussite

Faisant honneur à la réputation de farouches combattants des Phalanges de Fenris, ta frappe fend l’air avec une vivacité admirable pour s’abattre sur le crâne du forcené alors que celui-ci achève sa course et qu’il est sur le point de se retourner, le cueillant ainsi en plein mouvement avec habileté. De toute évidence, un coup pareil, même s’il ne pouvait pas forcément assommer raide un adulte aguerri, aurait dû à tout moins étourdir ton adversaire, mais il s’avère contre toute attente que celui auquel tu es confronté n’a pas plus l’air de sentir le choc que si tu lui avais jeté un caillou à la tête, et pour preuve de sa vivacité hargneuse qui n’a pas faibli, il pivote sur ses talons en un demi-tour furieux ponctué d’un cri de rage désarticulé.
Tel un éclair glacé, son épée fend l’air et touche, mais, fort heureusement, ne rencontre rien d’autre que le bois de ton bouclier qu’elle balafre d’une estafilade violente, sans dommage pour toi qui t’es sagement retranché derrière cette solide protection.

Titubant sur le tapis épais de neige, ton opposant est en train de rééquilibrer difficilement sa position, sa respiration rauque faisant ton sur ton avec les râles vociférants qu’il pousse tout en te fixant de ses yeux dans lesquels on ne peut plus lire qu’une haine tout bonnement démente.

Je sens le bois entrer violemment en contact avec la tête décharnée du forcené, mais à ma grande stupéfaction sa course se poursuit sans heurt ; il virevolte même avec aisance pour me faire de nouveau face, indemne ou le semblant. Sa rage délirante paraît lui faire tout oublier, jusqu'à la souffrance physique. Comment pourrait-il en être autrement, après tous ces jours passés seul au milieu de nulle part, uniquement nourrit par sa dévotion insensée.

(Pauvre âme...)

Mais il n'est plus temps de s'apitoyer sur son sort et mes clémentes résolutions s'envolent pour laisser place à ma farouche détermination de guerrier. Sa contre-attaque ne se fait pas attendre, et il me semble entendre le vent siffler autour de sa lame enchantée, tandis que je relève prestement mon bouclier pour accuser le coup. S'il ne ressent rien, je suis également en pleine forme, malgré l'entaille rougeoyante qui orne mon torse, et l'énergie que j'ai insufflé à ma parade paraît ébranler son équilibre.
Avec un soupçon de remords, dont je ne parviens pas à me défaire à l'idée de devoir blesser un homme délirant et inconscient, je fais de nouveau tourner mon arme entre mes doigts.

(Si tu ne le blesses pas, c'est lui qui le fera... Encore...)

Mon bras armé se lève devant mon bouclier, à hauteur de visage, visant haut, et c'est à mon tour de charger l'homme encore en posture scabreuse ; mais lorsque j'arrive devant lui mon bras effectue un arc de cercle vers le bas, sur sa droite, et le tranchant de ma lame tente de l'atteindre juste en dessous de la hanche.

Dirigé de Rurik :

Jet d’attaque CàC : Réussite

Encore une fois, ton expertise, ton énergie et ta rigueur te permettent de prendre de court le dément puisqu’il n’a même pas le temps d’esquisser un geste pour dévier ton arme que celle-ci se fiche dans ses chairs pour tracer un sillon… un sillon tout court en fait, puisque, contre toute attente, pas la moindre goutte de sang ne s’écoule de ton adversaire ! Ou plutôt, il y a du sang, oui, mais il ne consiste plus qu’en quelques particules bien plus solides que liquides dont quelques une viennent entacher le fer de ta hache tandis que tu as l’impression unique en son genre et troublante de couper dans quelque chose comme de la neige très compacte.

Si la plaie de l’homme est loin d’être conventionnelle, sa réaction est en revanche exactement celle à laquelle on pouvait s’attendre de la part de quelqu’un qui vient d’être touché : en un éclat de voix haut perché mêlé de sonorités rauques de bête fauve, il recule, courbé sous la douleur, pour relever ensuite, plus féroce que jamais. Avec une force pareille à celle d’un berserker, il exécute un coup de haut en bas d’une rare violence, et tu n’as malheureusement pas le temps de parer ni de te reculer suffisamment pour éviter l’attaque : manquant de peu l’aine, zone dangereuse entre toutes, le bout de la lame passe dans un sifflement cristallin sur le haut de ta jambe gauche, déchirant le tissu de ton pantalon pour te lacérer la cuisse. (((-4PV)))
Ce succès galvanise le fou furieux, et celui-ci, faisant fi de ses blessures, repart dans son hurlement de rire maniaque, brandissant à deux mains son glaive pour l’abattre sur toi en un coup qui promet d’être violent.

Jusqu'à présent, ma lame ne s'est enfoncée que dans de la chair animale lors de mes chasses près de Faërlom, et je m'attends à ce que l'épiderme de l'être humain soit identique. Mais c'est dans une matière fort intrigante que j'enfonce à l'instant ma hache. Est-ce là le fait de son dessèchement corporel ? Car à l'inverse de ma première plaie, l'homme ne verse que peu de sang, et ce dernier aussi est étrange, ne coulant pas avec la même facilité que le mien a eu pour quitter mes veines.

(Est-il encore un homme ? ! Par Yuia, pourrai-je en venir à bout ?)

Encore saisi par la vue de l'inexplicable lésion, je ne réagis pas assez rapidement à son impétueuse riposte et me laisse surprendre par la pointe fuselée de son arme. Mes muscles se bandent violemment et sur mon visage passe une grimace de douleur. Mes chausses ont moins retenu la lame que le cuir de ma tunique et j'ai cette fois-ci le temps de ressentir la glace tailladant mes chairs.

(Cette épée pourfend cuir et laine sans distinction... Yuia !)

L'homme ne me laisse pas un moment de répit, et déjà ses bras arment une nouvelle attaque, élevant son épée aussi haut qu'il le peut, se préparant à la plonger sur moi.

(… Pourvu qu'il n'en soit pas de même avec le bois et le fer !)

Je n'ai que le temps de lever mes deux bras, plaçant ma hache derrière mon bouclier pour lui donner plus de résistance et me permettre de contre-attaquer dès que le coup sera tombé, en passant mon arme sous ma défense alors que le corps de mon adversaire sera face à moi, me présentant un bas-ventre sans protection.

Dirigé de Rurik :

Dans un fracas digne de l’ampleur du duel que vous offrez, ici, au beau milieu de ces étendues neigeuses sans limites, le métal surnaturel de son arme et le bon bois de ton bouclier se heurtent, et c’est une épreuve de force qui s’engage entre les deux hommes aux cheveux blancs : fermement campé sur tes deux jambes, tu parviens dans un premier temps à lui tenir tête, mais plus d’interminables secondes s’écoulent, et plus ton adversaire gagne du terrain, son arme s’approchant dangereusement près de ta tête au point que la lame affûtée comme un rasoir t’entaille le front, et ce de plus en plus profondément au fur et à mesure que le dément gagne inexorablement du terrain avec un rictus de triomphe sur le visage. (((-1PV)))
Cependant, au moment où cette infériorité commence à se faire vraiment intolérable, tu peux sentir comme une sorte de chaleur envahir chaque parcelle de ton corps alors que le médaillon qui pend à ton cou émet une lueur dans une sorte de chuintement pareil à l’écho d’un souffle résonnant une caverne de glace.

Attaque CàC : Réussite

Dans un regain de forces, tu parviens alors à repousser ton ennemi dont l’expression se fait éberluée, incrédule, puis crispée de souffrance lorsque la tête de ta hache s’enfonce dans sa peau, pas aussi profondément que tu ne l’aurais voulu puisque tu le blesses à l’abdomen et non à l’entrejambe. Pour autant, le coup a l’air de lui avoir fait bien mal, et il titube en reculant, ses chairs ayant toujours cette texture étrangement poudreuse… et pour la première fois, tu peux voir le faciès d’une personne jusqu’ici en plein délire désormais en proie à la confusion, au désarroi et au tourment. Pour autant, cela ne dire qu’un instant, et bien vite, ses traits reprennent cette laideur dérangeante qu’apporte la folie tandis qu’avec un cri de guerre guttural , il se précipite vers toi, épée en avant pour un coup d’estoc désespéré, son visage congestionné par la douleur.

Par bonheur, mon écu ne se brise pas en une multitude de morceaux lorsque l'arme, semblable à une concrétion de glace, s'abat sur moi avec fureur. Mais mon adversaire n'est pas décidé à abandonner si facilement, et il fait peser tout son poids sur mes maigres défenses. Les muscles de mes bras se tendent sous l'effort que je fournis pour empêcher la lame de s'approcher de moi, cependant l'homme semble habité par une puissance titanesque et à mon grand dam, je sens mes bras faiblir et reculer sous la force adverse.

(Où puise-t-il cette vigueur physique ? !)

Tout fluet qu'il est, sa force d'antan semble encore courir dans ses membres grêles ; j'en ai pour preuve les quelques millimètres qui restent entre le fil de sa lame et ma tête. La distance devient néant et je sens à nouveau son arme si froide pénétrer les tissus de mon front. Je ne retiens pas un grognement de souffrance sous le violent élancement qui me parcourt le visage.

(Il va finir par me trancher en deux ! Pardonnes-moi Yuia...)

Je n'ai d'yeux que pour cette lame qui s'enfonce petit à petit dans mon crâne, lorsque je sens le froid me quitter, supplanté par une vague de chaleur. Est-ce là une nouvelle manifestation de la douleur ? Ma vision semble changer, le paysage prend une teinte bleutée... Que m'arrive-t-il ? Est-ce déjà la fin ? !
Mon regard est alors attiré vers le bas, vers la source de lumière qui n'est autre que le talisman que m'a remit le prêtre. Il émet un sifflement sourd et s'illumine de plus en plus, tandis que je sens mes muscles s'échauffer et une recrudescence de force sillonner tout mon être.
M'étonnant moi-même je repousse avec énergie l'épée, ainsi que le bras de mon adversaire, et enchaîne immédiatement sur le coup que j'ai déjà prévu, sentant sous mon arme la même peau étrange. Mais cette fois j'ai la satisfaction de voir son visage se transformer sous le coup de la blessure. Je peux lire dans ses traits les pensées qui le traversent, tout du moins les imaginer, car la folie est difficilement interprétable. Mais ses cogitations ne durent que peu et déjà il charge vers moi, tenant son épée telle une lance. Je recule mon pied droit pour tenter de m'écarter de sa route, levant haut derrière moi mon bras armé, pour l'abattre vers sa gorge dés qu'il sera à portée.