Il mit un temps à briser ce silence, ne sachant manifestement que dire.

« Et malgré tout, la vie perdure… Et même après les plus sombres et froides nuits, le soleil ramène un peu d’espoir. »

De belles paroles. Vides de sens. Un nouveau silence.

« Quel espoir ? » demandai-je pour ne pas laisser mourir la conversation.

Le moment de silence qui suit mes paroles est encore plus pesant, après réflexion, que celui qui les précédait. Pourtant, quand elle me renvoie la question de l’espoir, c’est sans réfléchir que je réponds, instinctivement… Car sombrer dans le pessimisme ne fait pas partie de mes attributions. Je m’interdis de plier à cette facilité.

« L’espoir de la vie ! De ce cycle continu qui, malgré toutes les blessures, nous renvoie toujours vers du positif. De nouvelles rencontres, de nouveaux partages, de nouvelles aventures. Quel autre but doit-on donner à la vie, sinon la vie elle-même ? Car elle se suffit à elle-même. Cesser de croire en un espoir, c’est cesser de vivre. Et ça, je ne peux l’admettre pour moi. »

Voilà une conviction intime, profondément ancrée en moi.

« N’espères-tu donc plus rien de ta vie ? »

Elle ne peut me répondre par la négative, à moins d’être morte elle-même…

« L’espoir de la vie ! De ce cycle continu qui, malgré toutes les blessures, nous renvoie toujours vers du positif. De nouvelles rencontres, de nouveaux partages, de nouvelles aventures. Quel autre but doit-on donner à la vie, sinon la vie elle-même ? Car elle se suffit à elle-même. Cesser de croire en un espoir, c’est cesser de vivre. Et ça, je ne peux l’admettre pour moi. N’espères-tu donc plus rien de ta vie ? »

Je n'aimais pas ces discours grandiloquents. Il prêchait la vie. De quoi tentait-il de me convaincre ?

« Des jours meilleurs. On l'on pourrait croire en l'avenir. Où chaque moment heureux ne se terminerait en terrible drame, j'imagine. »

Vraiment, elle est défaitiste. C’est plutôt blasant, d’en arriver à ce point de détresse. Même dans l’annonce de ses espoirs, elle reste négative, écœurée.

« L’avenir… N’est-il pas fait d’innombrables présents ? Et pour l’instant, je suis content de n’être pas seul, à regarder ce feu. De n’être pas seul face à tous ces ennemis qui se dressent contre nous. »

A force de courir vainement après un bonheur illusoire, on ne peut jamais le trouver. Tout se situe dans le présent, même l’espoir, qui réchauffe le cœur dans les moments les plus tragiques. Qu’importe le futur, pourvu qu’on vive bien. Mais comment transmettre ça à quelqu’un qui vit dans le passé, sans se voir même un avenir heureux ? Elle semble se complaire dans sa tristesse, l’aimer comme une protection, presque. Sa façade, sa raison de vivre : son passé. Certes, je n’ai pas le même point de vue, et je doute qu’elle atteigne un jour le bonheur si elle continue sur cette voie, mais qui suis-je, après tout, pour l’en sortir.

Je la connais à peine, et même si elle m’a narré son histoire, je ne sais rien de sa personnalité, de ses capacités. Je grignote mon pain de voyage en lâchant un soupir d’impuissance, bref, incontrôlable.

« Je te souhaite de connaître ce que tu espères. »

« L’avenir… N’est-il pas fait d’innombrables présents ? Et pour l’instant, je suis content de n’être pas seul, à regarder ce feu. De n’être pas seul face à tous ces ennemis qui se dressent contre nous. »

Il s'en retourna à son pain de voyage. Lâcha un soupir.

« Je te souhaite de connaître ce que tu espères. »

Il baissait les bras. Je lui avais livré mon seul espoir, la seule raison pour laquelle j'arpentais ces terres, l'espoir que les choses changent, l'espoir d'avoir à nouveau ma chance de les changer, et de connaître de meilleurs jours. Il semblait déçu. Un encouragement, un souhait, qui sonnait comme un adieu. Il avait fait avancer la discussion, puis m'avait claqué la porte au nez. Je l'observais avec tristesse et rancœur. Il n'avait pas compris. J'avais parlé trop vite. Livré trop facilement ce que je pensais. Et il s'était mépris. A quoi bon tenter de partager si c'était aussi futile que se taire.

« Moi aussi. Je suis contente de ne pas être seule, à regarder ce feu, je veux dire. »

J'étais un peu perdue, comme nous tous, mais je n'avais pas complètement abandonné. J'avais cru un instant... Qu'il m'avait compris. Il m'avait tendu la main. Mais peu importait. Peu lui importait. Je me renfrognai. A quoi bon. Vivre le présent. Paraissais-je à ce bon désabusée ? Moi qui m'enchantais des reflets qui jouaient dans ses cheveux, du parfum de la sève et du bruissement des feuilles ? Il n'en savait rien. Et peu lui importait. Et peu m'importait.

Je terminai de manger rapidement. Fermai les yeux. Profitai de la chaleur du soleil. Il allait me falloir retrouver des flèches. Ou m'en tailler de nouvelles. Et partir bientôt.

Le silence s’abat à nouveau, après sa dernière phrase. Je ne sais comment la prendre… Elle sonne positivement, mais pourquoi parler du feu, uniquement ? Pourquoi limiter cette association de deux personnes sur une île aux mille dangers à la contemplation d’un feu de camp ? Je ne la comprends pas. J’ai rarement été mal à l’aise dans mes relations avec les autres, toujours libre de dire tout ce qui me passe par la tête sans craindre d’être juger ou de blesser. Là, quoi que je dise, j’ai peur de la briser sans le vouloir, par des mots qu’elle comprendrait de travers, dont elle ne saisirait pas l’intention. Sans doute est-ce parce que nous sommes tous les deux à fleur de peau.

Je me perds une nouvelle fois dans la contemplation des flammes, alors qu’elle termine son repas, et profite de la journée naissante. J’y ajoute un fagot pour l’entretenir, afin qu’il ne faiblisse pas. Et puis, tout à coup, je me rends compte que j’ai exactement l’attitude que je lui reproche : je suis abattu. Morne, las, inerte et immobile. Comment peut-on dire de fêter la vie en restant avachi et en attendant que le sort ne décide pour soi.

Il me faut prendre les choses en main.

Dans un ressaut d’énergie, je me lève brusquement, et lui tends la main pour qu’elle fasse de même.

« Allez, assez flemmardé. Montre-moi quelles sont ces capacités d’archère au grand jour. Tu vois cet insecte empalé sur une branche, là-bas ? »

J’indiquai la position de l’arbre en question, de l’autre côté de la clairière.

« Touche-le. »

Mon repas terminé, il se leva brusquement et me tendit la main.

« Allez, assez flemmardé. Montre-moi quelles sont ces capacités d’archère au grand jour. Tu vois cet insecte empalé sur une branche, là-bas ? » Il m'indiqua d'un geste l'arbre en question, de l'autre côté de la clairière. « Touche-le. »

Je souris. Pris volontiers sa main. M'aidai de son appui pour me relever.

« Soit. »

Une fois debout, je lâchai sa main, presque à regret, et me saisis de mon arc. J'avais une vue dégagée sur ma cible. Je pris le temps de sentir le vent jouer dans ma chevelure. Sentir ses mouvements. Percer ses aléas. Puis je pris position, pieds alignés, bras gauche tendu, et sortis de mon carquois une des rares flèches qu'il me restait. Je plaçai ma flèche, bandai mon arc, ajustai mon tir, fis une pause, puis lâchai ma corde. La flèche se planta avec un bruit sec dans le corps de la créature.

Alors qu’elle se lève, je lui découvre un sourire qui ne peut que me mettre du baume au cœur. Silencieux, je la regarde faire, professionnelle et rapide, précise. Effectivement, elle vise bien. Et j’admire la position de son corps alors qu’elle lâche sa flèche qui atterrit droit dans le corps de l’insecte.

Avec un sourire, moi aussi, je dégaine mon poignard bleuté, que je change instantanément en arc. Sitôt l’ai-je bandé, une flèche, bleue elle aussi, et translucide, apparait entre mes doigts, et je lâche mon trait à mon tour sur la même cible. Ma position est plus brouillon, moins élégante, moins travaillée, bien que je reste un elfe, et donc gracile à tout moment. Mais ma flèche n’en est pas moins précise, et vient frôler la sienne à travers l’insecte. Bien qu’autodidacte, je suis précis dans l’exécution de mes tirs.

Je range mon arc dans son fourreau de dague, non sans l’avoir rechangé, et je commente :

« Pas mal. Et sur une cible en mouvement ? »

Je ramasse sur le sol une motte de terre compacte, que je lève devant les yeux de l’archère, avant de la lancer d’un coup sec vers les cieux, dans un tir en cloche, quand je vois qu’elle est prête. Un tir réflexe… Parce qu’en combat, ils sont plus importants que les tirs sur cible…

Sans plus attendre, Cromax dégaina son étrange arme bleutée, passant de la forme d'un poignard à celui d'un arc, et tira à son tour. Bien que mon professionnel, son tir n'en fut pas moins efficace et surtout précis. Une compétition ?

« Pas mal. Et sur une cible en mouvement ? »

Je pensais répondre, mais déjà j'avais repris ma position et tirai à nouveau car il avait ramassé une motte de terre et l'avait aussitôt lancée en l'air. La motte de terre éclata en vol, frappée de ma flèche, et nous constella de particules brunes. La motte n'avait pas eu le temps de monter bien haut et était suffisamment grosse et solide pour pouvoir être lancée. L'exercice était relativement aisé. Je fis un nouveau sourire à l'elfe. Plus narquois.

Sur le même arbre, à l'autre bout de la clairière, pendait une branche qui grinçait en se balançant au gré du vent. Elle s'agitait à la limite de mon champs de vision. Je ne la regardai pas. Faisant face à mon compagnon, je fermai soudain les yeux, puis pris à nouveau position. Sentis le bois de mon arc se courber sous la tension, la corde frémir, ajustai l'angle de mon tir, écoutant avec attention le faible chuintement, me guidant seulement à l'ouïe. J'avais perdu l'habitude de tirer en aveugle mais avais toutefois de bons restes. A peine avais-je fermé les yeux, la flèche partit, et on entendit à l'autre bout de la clairière le fracas de la branche qui s'était finalement décrochée et était tombée.

Rouvrant les yeux, je souris à nouveau en faisant un léger salut de la tête et invitant mon compagnon a renouveler la performance.

Rapide et efficace, toujours aussi précise, elle remporte le défi avec brio, explosant la motte en plein vol avant même qu’elle n’ait atteint son point culminant. Fière, elle me lance un sourire de victoire, alors que je secoue ma tignasse pour en ôter les brisures de terre.

Sans laisser là la preuve de ses capacités, elle se lança elle-même dans une nouvelle démonstration de ses performances, fermant les yeux pour assassiner avec précision, se fiant uniquement à son ouïe, j’imagine, ou aux souvenirs de la situation, une branche sur le point de tomber de son arbre… C’est une performance à laquelle je ne peux rivaliser. J’ignore s’il s’agit d’une faiblesse, mais j’ai besoin de mes yeux, pour me battre. L’instinct ne me suffit pas, même s’il m’aide beaucoup.

Je ne cache pas être impressionné, acquiesçant ce beau tir d’une approbation de la tête. Un sourire plus ferme s’attache à mes traits, alors qu’une nouvelle idée me passe par la tête. Je ferme un instant les yeux, pour m’immerger de l’air de la clairière, de son ambiance et, surtout, de la faible brise qui s’y répand. Une fois jaugée, je rouvre les yeux. Je ne vais pas risquer de me ridiculiser avec un tir à l’aveugle que je ne maîtrise pas…

Négligemment, j’arme mon arc vers le ciel, et tire une flèche en cloche, à faible force, pour ne pas qu’elle disparaisse complètement. Je jette alors un regard à l’elfe blanche, et lève un sourcil provocateur avec un petit sourire de défi…

Et subitement, sans prévenir, j’arme et décoche une nouvelle flèche instantanément, dans un seul mouvement, fluide et sec. Le projectile file droit à travers la clairière pour… couper la course du premier, en train de retomber. Les flèches s’entrechoquent dans un claquement sec, mais ce n’est pas fini pour autant : la seconde flèche tirée poursuit sa course jusqu’à se planter à quelques centimètres de celle de l’elfe blanche, sur la branche tombée.

« Il est aussi bon que rare de croiser quelqu’un de vraiment compétent dans son domaine. Tes capacités s’étendent-elles au maniement d’armes de corps à corps ? »

Je dégaine ma rapière sombre, à la garde ailée de chauve-souris, présent de Phaïtos en personne, et lui tend, poignée en avant, pour qu’elle s’en saisisse. Dans le même temps, l’arc bleuté reprend une forme plus commune à mes doigts : celle d’une rapière, en tous points identiques à celle que je tends à Sinaëthin.

Il acquiesça, souriant de plus belle, avant de fermer les yeux. Relevait-il le défi ? Plus important, était-il aussi bon archer que moi voire meilleur ? J'ignorais tant sa puissance que son domaine de prédilection au final. J'ignorais d'ailleurs ce qui m'aurait le plus rassuré : un compagnon plus faible que moi et ne représentant donc pas un danger, ou un compagnon plus fort, et donc un précieux allié mais aussi une plus grande menace si nous avions à nous affronter pour une raison ou une autre... Je priai pour qu'une telle situation ne se présente, et eu bien raison.

Il rouvrit les yeux, tira une flèche vers le ciel et me lança un regard provocateur, sûr de lui. Subitement, il arma et décocha d'un même mouvement une nouvelle flèche qui fila vers l'autre bout de la clairière. Le projectile non seulement coupa la course du premier mais vint également se planter à quelques centimètres de ma flèche sur la branche tombée au sol. Je le considérai avec stupéfaction.

« Il est aussi bon que rare de croiser quelqu’un de vraiment compétent dans son domaine. Tes capacités s’étendent-elles au maniement d’armes de corps à corps ? » me lança-t-il.

A ces mots, il dégaina une rapière à l'aspect sinistre dont la garde était sculptée en forme de chauve-souris aux ailes repliées. Il me la tendit, pommeau en avant, tandis que l'arc bleuté se transformait, pas sa simple volonté, en une rapière en tout point identique si ce n'était qu'elle restait composé de l'étrange cristal azur. Je passai mon arc dans mon dos et me saisis avec hésitation de l'arme.

On ne m'avait jamais appris à manier l'épée au tout autre arme de corps à corps. Tout au plus savais-je tenir les ennemis à distance avec un fouet. J'avais toujours détesté les lames : elles nécessitaient plus de force, de réflexes défensifs, une grande agilité, et impliquaient surtout un plus grand danger. Tirer de loin, à l'abri des regards et des menaces, pouvait paraître lâche, mais j'avais toujours vu ça comme davantage d'intelligence que de crainte. Il fallait être stupide pour risquer sa peau lorsque l'on pouvait s'assurer tuer l'ennemi sans avoir à se mettre en danger. Malheureusement dans le cas d'un piège par exemple ou d'endroits étriqués, la défense à l'arc était quasi-impossible. Pour ceci m'étais-je munie d'une arbalète, que j'avais toutefois abandonné depuis. Le gaspillage des projectiles restaient un problème majeur, que les rapières, il est vrai, évitaient. Peut-être était-il temps d'accepter de s'adapter...

« Non. » avouai-je aussitôt. Inutile de se ridiculiser en tentant de prouver le contraire. « Mais peut-être pourras-tu m'apprendre... »

Elle ne sait pas se battre avec une arme, et c’est sans honte qu’elle l’admet. Mais elle veut apprendre, d’après ses dires. Je salue la proposition d’un nouveau sourire à son égard, et lui laisse ma rapière, pour me mettre face à elle, en position de garde, arme à la main, pointée vers le sol.

« Ce serait un plaisir, bien que je ne sois pas un professeur très strict sur la technique. »

Autodidacte, je n’avais jamais suivi de cours de combat à l’épée, d’escrime ou même d’entraînement spécifique auprès d’un maître. Les mouvements que je connaissais, c’était en combat que je les avais appris, pour défendre ma vie, ou celle des autres.

(Mais surtout la tienne, quand même.)

(Pas faux.)

« La lame doit être le prolongement du bras, et non un simple outil à part. Il faut toujours avoir conscience de l’endroit où elle se situe, pour s’en servir efficacement, et éviter les accidents. La première chose à faire, c’est d’en apprendre chaque caractéristique : son poids, sa longueur, sa souplesse… La spécialité de la rapière est le coup d’estoc, avec la pointe de l’arme. »

J’agite ma lame autour de moi, et me fends en avant vers l’elfe blanche, arrêtant mon coup à quelques centimètres à peine de son front, pile entre ses deux yeux, avec une stabilité affirmée dans mon maintien.

« En combat, il faut trouver l’équilibre entre les attaques portées à l’adversaire, et les parades des siennes. Sauf si on le domine carrément, sans lui laisser le temps de porter la moindre attaque. On instaure ainsi un rythme dans le combat, comme une danse entre deux amants, dont l’issue ne peut être que la mort, ou la reddition. »

Je mime dans les airs un combat illusoire, alternant parades et coups directs.

« Il existe une technique permettant de rompre ce rythme, en perturbant ainsi l’adversaire, et en lui faisant tomber sa garde, troublant sa défense. Elle s’appelle la feinte. Il s’agit de porter un faux coup, afin qu’il porte sa parade dans la direction voulue, pour placer rapidement le coup réel à un autre endroit. »

Je rabaisse mon arme et reprend une attitude plus normale, face à l’elfe.

« Aimerais-tu l’apprendre ? »

Il prit position face à moi.

« Ce serait un plaisir, bien que je ne sois pas un professeur très strict sur la technique. La lame doit être le prolongement du bras, et non un simple outil à part. Il faut toujours avoir conscience de l’endroit où elle se situe, pour s’en servir efficacement, et éviter les accidents. La première chose à faire, c’est d’en apprendre chaque caractéristique : son poids, sa longueur, sa souplesse… La spécialité de la rapière est le coup d’estoc, avec la pointe de l’arme. »

En guise de démonstration, il se fendit soudain vers moi, avec une allure telle qu'il semblait maîtriser à la perfection chaque des muscles de son corps. Il arrêta la pointe de sa lame juste avant que celle-ci n'atteigne mon front et tint la pose sans sourciller.

« En combat, il faut trouver l’équilibre entre les attaques portées à l’adversaire, et les parades des siennes. Sauf si on le domine carrément, sans lui laisser le temps de porter la moindre attaque. On instaure ainsi un rythme dans le combat, comme une danse entre deux amants, dont l’issue ne peut être que la mort, ou la reddition. »

A ces mots, il enchaîna quelques coups et parades dans le vide, fendant l'air de sa rapière dans une âpre lutte contre un ennemi imaginaire.

« Il existe une technique permettant de rompre ce rythme, en perturbant ainsi l’adversaire, et en lui faisant tomber sa garde, troublant sa défense. Elle s’appelle la feinte. Il s’agit de porter un faux coup, afin qu’il porte sa parade dans la direction voulue, pour placer rapidement le coup réel à un autre endroit. Aimerais-tu l’apprendre ? » acheva-t-il en se mettant au repos.

Bien que spontanée cette démonstration n'avait rien d'hasardeuse. Il savait ce qu'il faisait. L'enseignement des lames lui semblait familier. Et voici que je pensais à une question des plus anodines que nous n'avions pas encore évoqué. Nos professions. Était-il un riche noble de l'aristocratie Tauronne qui avait mal tourné ? Un soldat ? Un érudit ? Nous savions manifestement tous nous battre, plus ou moins bien, et de différentes manières, c'était là un constat. Mais je doutais que tous mes compagnons en avaient fait leur vocation.

« Oui, bien sûr. »

Je craignais que la chose ne fût plus ardue que de prime abord ; ferrailler était un art que je ne maîtrisais pas et à le voir ainsi évoluer avec aisance je mesurai l'étendue de ma maladresse.

« Depuis quand manies-tu la rapière ? » me permis-je de demander. « Que faisais-tu avant... » Avant aujourd’hui, avant les guerres, avant que tout ne vira au cauchemar. Je lui avais dis beaucoup de chose mais j'en savais encore peu sur lui.

Elle accepte sans rechigner ma proposition, visiblement enjouée d’apprendre à mes côtés. Cela ne peut que flatter mon ego. Je n’ai jamais servi de mentor ou de professeur à personne, avant elle. Dans aucun domaine. Serais-je arrivé, sans même m’en rendre compte, à un niveau de maîtrise tel que les autres apprennent de moi et non plus l’inverse, comme ce fut longtemps le cas ? Elle me questionne toutefois sur ma vie antérieure, sur l’ancienneté de mon maniement des armes. Je lâche un sourire.

« Dire que je me suis toujours entraîné à l’escrime serait mentir. Cela ne fait que peu de temps que je manie correctement les armes, de toutes sortes. Une dizaine d’années, tout au plus. En vérité depuis… »

Depuis la mort de mon mentor. Depuis mon arrivée dans un milieu civilisé, là où avant je vivais dans les bois, comme un sauvage, chassant à mains nues, aiguisant mes réflexes et mon instinct de survie…

« …depuis que la vie m’a placé sur la chemin de l’aventure. »

Ce que je faisais avant. Il y a tant à dire… Je lui souris une fois encore.

« J’ai tellement fait de choses diverses, dans ma vie, sans suivre la moindre ligne de conduite, sans savoir même ce que m’apporterait le lendemain… J’ai quelques hauts faits à mon actif, mais veux-tu vraiment les connaître ? »

Je ne veux pas l’ennuyer avec mes histoires. J’attends son approbation pour poursuivre la discussion… Ou commencer l’entrainement.

« Dire que je me suis toujours entraîné à l’escrime serait mentir. Cela ne fait que peu de temps que je manie correctement les armes, de toutes sortes. Une dizaine d’années, tout au plus. En vérité depuis… Depuis que la vie m’a placé sur la chemin de l’aventure. » Il me souriait encore. « J’ai tellement fait de choses diverses, dans ma vie, sans suivre la moindre ligne de conduite, sans savoir même ce que m’apporterait le lendemain… J’ai quelques hauts faits à mon actif, mais veux-tu vraiment les connaître ? »

« Des hauts faits ? » Ça sonnait présomptueux à mes oreilles. « Des hauts faits je n'en sais rien, toujours est-il que je sais peu de toi. »

Il avait baissé sa garde. Ne comptait manifestement pas parler et se battre en même temps.