La taverne des sept sabres

Les sept sabres, repères de mercenaires, voleurs, bons à rien et filles de joies...

Taverne plutôt glauque où se réunissent les personnes ne voulant pas attirer l'attention. L'établissement n'est d'ailleurs pas facile d'accès et ne porte pas d'enseigne. Ce lieu malfamé sert souvent de point de rencontre pour voleurs et assassins. Le gérant, Fred le Muet, n'est pas très bavard. C'est peut-être dû au fait qu'on lui ait arraché la langue...

Les Yus dépensés ici ne seront pas diminués de votre bourse.

Garluck venait de traverser la grande rue qui séparait sa maison à la taverne des sept sabres, repère de malfrats en tous genres. Il s'était dit que la meilleure façon d'en savoir plus sur le meurtrier qu'il recherchait était d'infiltrer directement le milieu. Il poussa donc la porte de la taverne. Celle-ci était pleine à craquer. Voleurs en tous genres, assassins, chasseurs de primes... Ils étaient en pleine bataille. Des chopes de bières volèrent, tous se frappèrent à coups de haches, de couteaux, de poignards, à mains nues, tout était permis. Le jeune elfe monta à l'étage ou la, la bataille n'avait pas eu lieu. Il s'assit au contoir ou la, il commanda une petite boisson à base d'herbes cueillies de la forêt.

-"Vous savez quelque chose à propos d'un dénommé Zdark Craks, un assassin de la pire espèce ?"

-"J'me rappelle pas d'la tête de tout les alcooliques qui entrent et sortent de cette auberge... Vous êtes tombé sur la mauvaise personne!"

-" Moi je sais de qui vous parlez..." répondit un jeune hobbit qui avait l'air un peu plus sympathique que tout les autres

-"Est-ce vrai? Vous avez des informations?"

-"Oui mais, il n'est pas bon d'en parler ici, vous risquez votre vie et la mienne. Venez, suivez moi." Le petit hobbit entraîna l'elfe dans un recoins isolé de la taverne.

"Voila qui est mieux, au fait je ne me suis pas présenté, je me nomme Sam de Bourgaste. Et vous?"

-"Garluck, des forêts."

-"Je vois, mais pourquoi voulez vous des informations sur ce Zdark?"

-"Ce monstre a tué mon maître, il a été poignardé à plus de 100 reprises à ce qu'il paraît"

-"Il a quitté Kendra Kâr il y a peu de temps, mais pour aller ou, sa je ne sais pas, encore un de ces bureaux ou les têtes de certaines personnes sont mises à prix à mon avis!"

-"Merci de vos renseignements, je vais poursuivre mes recherches dans d'autres villes"

-"Oh mais de rien, c'est naturel, si vous voulez d'autres renseignements, vous me trouverez dans les ruelles de Kendra Kâr, je fais un petit trafique d'armes en ce moment..."

-"Je n'y manquerai pas!"

Sur ce, Garluck sortit de la taverne en évitant tout coups de couteaux.


Les Docks

(La taverne, a boire. Voyons voir... Une table, fort aimable.)

En entrant dans la taverne, Cantemort se dirigea vers le comptoir, et apela le patron.

"Alors Fred, toujours pas raide? Un petit ragot ou rien sur ton plateau? Ah! J'oubliais, j'errais, je m'absentais, rien dans la bouche et trop farouche."

Riant de sa blague, Cantemort saisit une bière sur le plateau d'une serveuse et lui posa une pièce dans la main. Le dit Fred lui fit un geste relativement déplacé à l'aide de son doigt et revint à ses clients.

J'aime à boire
Et à croire!
Sirotant
Et rotant!
M'amusant
Trébuchant,
Je me reprends
Et reprends!
J'aime à boire...

Chantonant tout en buvant, Cantemort fut rapidement alongé sur la table à ronfler comme un ivrogne, qu'il était.
Il se réveilla en sursaut et commanda une autre bière, pour compléter sa collection de verres vides.

Message PNJ (Papouic)

" Pourquoi cela ne m'étonne-t-il pas de te trouver ici, Cantemort? "

"Ah!"

(Pourquoi quoi qu'on en dise il disparait pas des fois? Ennuis en persective.)

Cantemort savait que le vieux n'aimait pas qu'il boive. Mais cela ne faisait que rendre la chose plus amusante. Néanmoins, aligner deux mots dans cet état n'avait jamais été aisé :

"Je sais pas... Disons... Pochtron... Pas moi... Bois pas... Lache moi, je bois..."

Ainsi parla Cantemort, poète, barde, etc... et il ajouta dans un soupir :

"Assies-toi. Tu veux quoi?"

Sa bonne humeur s'envolait à mesure qu'il déssoulait, et rien ne le déssoulait aussi vite que la présence du vieux. Ses yeux passèrent du violet au noir à ce même rythme.

Les yeux désormais noirs comme la nuit et la tête prète à éclater, Cantemort regardait le vieux avec colère, il se sentait miteux qu'il l'ai vu ainsi et sa colère se reportait sur celui qui n'aurait pas du se trouver là.

(Un service, ou un vice? Mais sers toi c'est gratuit.)

"Comme toujours, jouons pour lors. Or pour l'or? Serais-je payé, pour m'aviner?"

Il savait déjà ce qu'allait répondre son mentor mais on ne risque rien à essayer.

Avisant une serveuse qui passait non loin, Cantemort commanda une autre bière. Plus pour voir la réaction du vieux que par réelle soif. Il avait mal à la tête et une prodigieuse envie de vomir. Mais souhaitait donner bonne figure.

(Des cafards, un richard, un marchand, un Gontran?)

Pas de questions mais une mission.
Un marchand, Gontran,
a tuer puis piller.
Le quartier Nord
N'est point sonore.
Discrétion, obligation,
extorsion, démolission.
Hérisson, paillasson.
Etc...

Les yeux de Cantemort devinrent bleus et il grimaçait de plaisir à mesure que s'échafaudait son nouvel exploit.

En écoutant tes quelques vers, ton mentor sourit légèrement:

" Toujours aussi prompt à la rime à ce que j'entends. Seulement prends garde à ne pas laisser tes chants tomber dans toutes les oreilles. " termine-t-il, sérieux.

Se levant promptement, il te lance un dernier un signe de tête, et traverse la salle aussi silencieusement qu'il était arrivé, redevenu silhouette mystérieuse.
Quelques secondes après son départ, les regards dans la salle restent fixés sur toi, mais peu à peu, chacun retourne s'occuper de ses propres oignons, te laissant cuver tranquillement.

(Le vieux est parti titiller l'oreiller. Eh! C'est qu'il fait nuit! Et jours je vote pour! Bon, dormons.)

Cantemort s'écroula sur sa table et s'endormit aussitôt. Il se réveilla quelques heures plus tard, il faisait encore nuit noire. Son mal de tête étant désormais de l'ordre du supportable, il sortit de la taverne en chantonnant :

Quelques heures plus tard
Il faisait encore nuit noire,
Je dormais comme un loire,
Et me reveillais sans y voir.

Il se mit à marcher sans but précis dans les rues sombres de Kendra Kâr.

début de la suite

En arrivant aux sept sabres, Cantemort commanda un verre de vin et s'assit. Il but tranquillement et attendit.

(Pile à l'heure, à la bonne heure! Quel bonheur!)

En effet le gamin roux venait d'entrer dans la taverne exactement à l'heure prévue. Il s'approcha de Cantemort et s'assit devant lui.

« Désolé pour le retard.
_Sais-tu que, par cette phrase, tu viens de ruiner un instant de pure littérature? »

Ne comprenant rien, et connaissant suffisamment Cantemort pour savoir qu'il n'y avait en fait pas grand chose à comprendre, il hocha la tête et continua.

« Ton marchand, Gontran Thal, il habite pas loin du temple de Zewen, d'ailleurs il y allait quand je suis passé devant la maison. Tu peux pas la rater, une grande maison, très isolée. Y'a des jardins tout autour. Sur le portail y'a une sorte de gros lézard en pierre. Y'a que trois serviteurs, un majordome, une bonne et un jardinier. D'ailleurs la bonne je la connais. C'est une vieille peau, pas méchante mais pas sympa quand même. Le jardinier il a l'air bête comme ses pieds, n'empêche le jardin il est super. Le majordome je le connais pas, mais il a l'air vachement fort. »

Le gosse se tut et regarda Cantemort un bon moment tandis qu'il assimilait tout ce qu'il venait d'entendre. Ce dernier soupira et tendis les quelques pièces récoltées lors de son petit spectacle au gamin qui les prit et se leva.

« Salut Canto, fait pas trop de bêtises. »

Puis il se retourna et quitta la taverne. Cantemort pensait toujours aux domestiques. Que faire? Une délicieuse odeur de bière éventée lui parvint aux narines et il les oublia immédiatement. Il commanda à boire et se promit d'y penser après.

Une dizaine de chopes encombraient la table de Cantemort et il vidait son estomac sur le sol quand il se souvint de sa mission. Il se dit qu'il était trop tard et s'endormit en envoyant valser les chopes vides.

Il se réveilla alors que des bras puissants le secouaient violemment. Fred, le gérant, le souleva et le porta jusque dans la rue où il le laissa tomber.

(Enfoiré enfourné, four à nez!)

encore la suite

Cantemort entra dans la taverne de mauvaise humeur. Son costume, qu'il aimait tant, était déchiré en bien des endroits. Il camouflait cela du mieux qu'il pouvait à l'aide de la cape ramassée chez Fitz.

Dès son entrée, il demanda de quoi rapiécer son costume à Fred. Celui-ci lui donna ce qu'il voulait et Cantemort s'installa à une table pour s'atteler à la tache. Une fois que cela fut fait, il commanda de la bière, et, comme à son habitude, but jusqu'à plus soif. Même bien après. Il chancelait sur sa chaise en chantonnant quand son estomac se révolta, l'obligeant à se pencher sur le sol pour ne pas souiller la table ou il avait pris place.

Quand il eut terminé, il se releva et but une longue lampée de bière.

Dirigé de Papouic

Une taverne. Un alcoolique et sa flaque de vomi. Et une grande silhouette noire. C'est donc avec une légère impression de déjà vu que ton vieux maître, encore et toujours encapuchonné, fait son entrée dans la taverne. Nouveau silence, puis nouvelle reprise des conversations de poivrots. Alors que tu es occupé à vider ton enième pinte de bière de la soirée, ton maître s'installe en face de toi, non sans te jeter un regard courroucé, et froncer les narines devant l'odorante flaque près de toi. Et c'est avec l'habituel ton affectueux et réprobateur qu'il s'écrit:

" Cantemort, espèce de baril sans fond, quand donc arrêteras-tu de boire!? "

(Bon d'accord, son ton était plus réprobateur qu'autre chose.)
Ne te laissant pas le temps de répliquer (ton alcoolisme est désespérement injustifiable de toutes façons), le vieil homme poursuit, un ton plus bas, ayant retrouvé son air de conspirateur:

" Beau travail Cantemort. Les cafards sont de moins en moins nombreux... Cependant, je crains que tu n'aies pas été assez discret. Les murs travaillent pour les miliciens, à Kendra-Kâr. Une patrouille est en ce moment en route pour te cueillir. Je suis venu te prévenir. Tu as dix minutes pour fuir. Dessoûle bien. "

Avec le ricanement du professeur pervers qui se délecte de la détresse de son élève, ton maître disparaît comme une ombre. Quelle est donc cette mascarade? Une mise à l'épreuve? Une blague de mauvais goût? Il faudra passer la nuit pour le découvrir...

Cantemort observait son mentor qui lui parlait. Il ne comprenait pas grand chose et continuait de boire en riant. Une fois le vieux parti, Cantemort se demanda pourquoi il était venu si c'était pour repartir. Il fit alors un effort de réflexion intense.

(Patrouille... en route... Dix minute pour... dessoûle.)

Les yeux de Cantemort s'agrandirent et il se leva précipitamment. Cependant, la dose d'alcool qu'il avait ingurgitée ne se mariait pas vraiment avec l'urgence et il se retrouva sur le sol avant même de pouvoir avancer.

(Peuh... Trop bu... Dur ce sol... Potion...)

Cantemort s'assit tant bien que mal et sortit avec peine la fiole trouvée chez Gontran Thal. La fiole verte, sur laquelle on pouvait lire « potion pour ivrognes », contenait un liquide noir et épais. Cantemort la déboucha et l'odeur infect qui s'en échappait rappela son estomac à ses fonctions, et Cantemort vomit à nouveau. Puis, cessant de respirer, il approcha la fiole de sa bouche et but une grande gorgée de potion. Le goût amer de la potion, allié à celui de bile, rendirent le retour à la sobriété de Cantemort relativement rapide. Celui-ci se leva et avança vers la porte. Il s'arrêta devant celle-ci et hésita.

(Ils sont peut-être là, ou là-bas, ou en bas. Essayons, ouvrons.)

Cantemort ouvrit brusquement la porte...