Sur la porte, écrit à la pointe d'un couteau, on peut lire :



Ancienne taverne réputée non loin des quartiers pauvres, elle est restée longtemps abandonnée après un incendie qui emporta la totalité du quartier. Laissée telle quelle, il n'y eut pendant des années que des vagabonds et des voleurs qui venaient y trouver refuge.

Dans les caves, les voyageurs découvrirent, sous les décombres carbonisés, de larges cuves de pierre encastrées dans le sol. Autour d'elles, un puits sec qui servait autrefois à alimenter ces cuves.

Bien qu'il ne s'agisse pas de thermes dans sa version originelle, mais de cuves pour entreposer les barils de bière, la cave est aujourd'hui considérée comme d'anciens thermes.

Aujourd'hui lieu de rencontre d'une société secrète, la taverne a été restaurée et elle sert de refuge aux malandrins, bandits, assassins et hors la loi de tout genre. Ils s'y rencontrent et discutent affaire, prévoient des enlèvements, des meurtres ou des sabotages. Certains viennent tout simplement pour se faire oublier mais une chose est certaine, elle ne contient pas une âme qui soit innocente.

Les thermes sont devenus fonctionnels. Le puits n'est plus tari et les cuves sont pleines en permanence. Un foyer a également été construit pour réchauffer les pierres froides de ce vieux bâtiment chargé de mystères.

Intervention pour Ashen

Le tenancier, homme de taille moyen et peu soigné, parut surpris d'une telle marque de politesse. Après avoir levé un sourcil accusateur et toisé la jeune femme, il se retourna armé d'une chope vide et alla la remplir avec nonchalance.

A côté d'Ashen, un homme manqua de s'affaler sur le comptoir alors qu'il voulait s'assoir. Il brailla : " Taverniiiiier. T'as dl'a mousse dans ta pichasse ? "

Après un hoquet sonore, il mit sa main devant sa bouche et ne pouvant davantage retenir son renvoi, il glissa à terre et vomit à même la sciure de bois disposée sur le sol. Quelques rires éclatèrent mais ils furent discrets. La plupart des buveurs s'en montraient dégoûtés et l'un d'eux se leva pour faire sortir le poivrot.

" Gnéé. Tu sais pas. Tu sais pas mais moi j'suis dangereux moi. "
" C'est ça... Allez, dehors, c'est un service qu'on te rend, s'il venait à t'entendre... " Dit-il en trainant le poids-mort par l'aisselle jusqu'à la sortie.

Le tenancier apporta la bière réclamée et visiblement intrigué ajouta :
" J'crois pas vous avoir déjà vue ici. Z'attendez quelqu'un ? "

Le tenancier s'accouda au comptoir face à toi et haussant les épaules, répondit :

" Bin... C'que j'en sais moi. Y'a tellement de monde par ici, pour avoir un poste il faut vous rendre aux thermes, en sous-sol. Devrait y avoir une des Murènes pour vous recevoir. "

Il pointa du doigt les escaliers de pierre qui s'enfonçaient dans le sol. Les murs étaient encore noircis des flammes du passé. Une fois descendue, tu pourras y passer une porte non close menant aux thermes. L'humidité et la tiédeur sont agréables et l'air sent bon les aromates. Cependant, les bains étaient vides, seules quelques bougies étaient allumées dans un coin de la pièce rectangulaire. Sur une table basse était disposée soigneusement des fleurs violettes déposées sur un ligne blanc.

" Je ne m'attendais pas à une visite. "

Fit une voix de femme dans ton dos. Une jeune femme habillée de jolies parures était entrée dans la pièce par une petite porte dérobée. Elle avait les bras chargés de fioles et de jolies fleurs violettes semblables à celles qui dormaient déjà sur la table.

Elle s'approcha de toi sans en dire plus pour se décharger des fleurs sur la table et épousseta ses mains. Elle avait de jolis yeux mais semblait assez peu chaleureuse, même pour une inconnue rencontrée dans un sous sol d'Omyre. Dès lors qu'elle fut entrée dans la pièce, un doux parfum de violette s'ajouta aux aromates ambiants.

" Alors. Que me vaut cet auguste plaisir ?"

La jeune femme ne semblait pas étonnée de ce que tu lui répondit de but en blanc. Elle se mordillait l'ongle du petit doigt tout en plongeant son regard dans le tien.

" Soit. Nous acceptons avec plaisir tout le monde. Je suis sûre que vos qualités seront... épatantes. "

Elle se recula d'un pas et s'assit sur le banc en face de la table et commença à détacher les pétales des fleurs pour les disposer avec soin sur le tissus blanc. Elle répétait le mouvement avec une vitesse que donne une longue habitude. Tout en faisant, elle reprit bien vite :
" Parlez-moi de vous. Nous offrons dix pièces d'or à toute personne que vous désignerez en cas de mort. Laquelle dans cette ville est rarement accidentelle, vous en convenez. "

La femme écoutait d'une oreille qui semblait distraite. Bien que ça ne soit pas le cas et que son silence était causé par sa concentration, elle roula le tissus blanc pour en froisser les feuilles et en exhaler les huiles essentielles avant de dérouler avec soin le tissus. De temps à autre, elle jetait un regard sur toi.

A la fin de ton histoire, elle se redressa et huma une pincée de pétales.
" Votre rémunération convient les repas et le logement sur place. Vous aurez un approvisionnement de trois bougies par semaine. Le reste, vos missions décideront des dons supplémentaires. "

Elle passa à côté de toi, laissant une effluve de fleurs dans l'air. S'asseyant sur le rebord d'un des bains, elle croisa les jambes et ajouta.

" Pour devenir un membre à part entière, il vous faudra un peu plus de prestige. Et également remplir un petit rituel de passage qui, entre nous, n'est pas sans risque. "

La jeune femme laissa alors glisser son doigt à la surface de l'eau, créant de petites vibrations sur l'onde à la profondeur ténébreuse.

" Mon nom est Katalina. "

Elle se dressa comme si elle allait prendre congé.

" Concernant votre butin, c'est comme vous souhaitez. Nous ne faisons pas de charité mais tout le monde s'aide, nous ne disons pas aux plus riches d'aider les plus humbles, tout le monde contribue car j'imagine que chacun a son petit talent caché. Si vous avez du matériel en trop, vous pouvez nous le laisser aussi. "

Elle retourna à table et inspecta plus encore ses fleurs avant de les enfoncer unes à unes dans le goulot d'une petite fiole vide. " Maintenant, si vous cherchez un petit travail pour vous faire la main, le tenancier a souvent quelques ragots. "

Katalina te lança un sourire presque timide. Elle remua encore le fond de la fiole et après légère inspection glissa dans le goulot un petit pilon de métal pour écraser le fond des fleurs. Dans un petit bruit de métal heurtant le verre, elle conclu :
" Vos logements sont au dessus de l'ancienne auberge. Certes ce n'est pas le Palais d'Omyre mais vous vous en contenterez sûrement, c'est sec et à l'abri des courants d'air. Le rite de passage quant à lui, vous le saurez lorsque viendra le moment. "

Elle s'approcha de toi tirant de sa robe une autre fiole, cette fois-ci bien plus petite qui semblait renfermer à peine quelque goutte d'un liquide sombre. "Je ne peux pas en dire plus, ça vous rendrait nerveuse le moment venu. Dans cette fiole se trouve un parfum. Un parfum de violette. Je confectionne beaucoup de parfums. " Elle ouvrit le petit capuchon de cuir et le passa doucement sous ton nez.
" Je fais aussi des poisons... C'est une idée que vous devriez garder en tête si vous devez vous débarrasser de quelqu'un."

L'homme se gratta le menton d'un air réfléchi avant de répondre en haussant les épaules:
" C'que j'sais moi, y'a bien des chefs de clan à faire taire mais ça jeune fille... Je le conseille pas seule. Ce qu'il me reste c'est une mission de Von Klaash, faut retrouver un petit groupe de ses gars qui se sont fait la belle en emportant avec eux un esclave de marque que le Capitaine devait vendre. "

Il te fit un petit signe de t'approcher et ajouta : " D'vous à moi, je pense que vous y gagnerez mieux en disant simplement à Von Klaash où ils sont, il voudra sans doute s'en charger lui même. "

Le tavernier grimaça brièvement avant de montrer du doigt une trace noire au niveau du sol. " Savez ce que c'est ? Du sang. Même en frottant pendant plusieurs minutes j'ai pas réussi à le faire partir. Von Klaash a littéralement réduit le crâne de quelqu'un en purée tant il le frappait de la botte. Ici normalement, les rixes sont vite arrêtées mais personne n'est assez fou pour contrer Von Klaash dans ses colères. Un petit conseil, fiez-vous à ce que je vous explique, c'est une mission de renseignement, si par malheur en dépit de votre bonne volonté vous échouez et que les gars se tirent encore plus loin..."

Il reposa une chope débordante de mousse qu'il enfonça dans les mains d'un buveur au comptoir. " Disons que ça serait con de nettoyer une autre flaque. Ils sont deux. Des anciens marins de Von Klaash donc des gars peu recommandable. Von Klaash a refusé de donner leur solde parce qu'ils ont quitté un tour de garde un peu avant la relève. Du coup, ils se sont tirés avec un esclave pour le revendre et couvrir leurs frais. L'esclave c'est un humain, c'est pas ça qui manque. Si c'était facile de les retrouver, ça aurait déjà été fait par ses sbires. Croyez moi, il saura se montrer plus généreux si vous lui indiquez simplement où ils se trouvent. Il finira le travail, si vous voulez le voir à l'action... C'est l'idéal. "

Il ramassa une pièce sur le comptoir et la glissa rapidement dans sa bourse.
" En attendant, cherchez un coup au marché ou au campement. On y trouve toujours quelques vendeurs d'esclave trop peu influents pour profiter du marché aux esclaves. Ou bien quelqu'un qui voudrait vendre son esclave en restant discret. "

L’elfe anthracite (4)

Laissant derrière eux les cadavres sanguinolents et méconnaissables de leurs victimes, dont les âmes appartenaient maintenant à Phaïtos, et dont les corps n’étaient plus que bouillie infâme. L’Ogre suivit l’elfe dans le dédale des ruelles sombres d’Omyre, tentant de mémoriser silencieusement les voies empruntées, et trouvant des points de repère dans le paysage chaotique de la cité. Il n’était pas simple de s’y retrouver, dans le chaos. Mais c’était d’autant plus grisant pour lui, ce type d’environnement, où il s’insérait à la perfection. La grandeur de la noirceur, la puissance du supplice, la non-pitié de l’existence. Les gens d’ici, en quête de pouvoir et de cruauté, étaient bien démunis, pour la plupart. La loi du plus fort régnait en ces lieux. Et ses dieux, ceux qu’il servait avec tant d’acharnement étaient les plus forts. Et il représentait leur pouvoir en ce monde. Il était leur outil fidèle, médium de peur et de souffrance. Il allait renaitre ici, dans cette association caritative pour les œuvres du Mal.

Lorsqu’enfin ils arrivèrent au lieu dit « Les Thermes », Ashen entra dans l’édifice qui ressemblait fort, de l’extérieur, à une taverne, laissant Gurth sur le seuil, où il put lire une inscription de rigueur sur la porte :

Beuglons, piaillons en chœur.
Jusqu'à vous rendre sourds à nos clameurs
Et vous ronger le cœur.

Une agréable mise en garde pour quiconque passait la porte. L’elfe, bien entrée dans la pièce bruyante, mais pas trop, se tourna vers lui pour lui préciser qu’ils étaient arrivés à destination. L’Ogre inspira l’air de l’endroit : ça sentait la bouffe, l’alcool et le renfermé. L’odeur aigre de transpirations mêlées. Une taverne, oui, mais pas trop joyeuse, et à la sombre fréquentation. Il allait de surprise agréable en surprise agréable, dans cette noire capitale.

Il se baissa pour passer l’huche, et une fois à l’intérieur, ôta la capuche de cuir de son crâne chauve, se dressant de toute sa terrible stature. Les regards, curieux de voir revenir une elfe noire débraillée et maculée de boue et de sang, se tournèrent vers Gurth, non moins sale, mais bigrement plus imposant que la frêle demoiselle au teint d’onyx. En deux grandes enjambées boiteuses, il la rejoignit, et lui adressa la parole sans tenir compte des curieux. Une première parole adressée depuis cette ruelle, car ils avaient marché dans un silence macabre de rigueur.

« Bien. Et à qui, ici, dois-je m’adresser ? »

Les possibilités étaient multiples : le tenancier, une tablée de clients douteux, ou pouvait-il encore exister des bureaux officieux cachés des regards. Faisant un tour d’horizon de son regard pâle, il surprit deux soudards en train de les lorgner avec goguenardise. Que se disaient-ils, ces soiffards moqueurs ? Voilà longtemps qu’il n’avait eu à corriger de ses poings épais les moqueries sur son physique. Depuis qu’il avait adopté un teint pâle, et une sombre réputation, son poids était plus synonyme de terreur que de rigolade. En serait-il différent ici ? Devrait-il faire preuve de violence et d’extrémités pour imposer son être au sein des rescapés de cette sombre taverne ? Seul l’avenir le dirait… Car pour l’heure, il resta calme, en apparence, même si ses poings se serraient, et ses mâchoires puissantes se crispaient.

Quelques regards s'adressaient à Gurth et Ashen. Toutefois, les buveurs de cette assemblée sinistre restèrent bien silencieux, ils murmuraient des mots à la volée au dessus de leurs choppes ou de leurs plats mais la jeune Elfe dénudée ne récolta aucune proposition graveleuse et l'Ogre de Tulorim ne se vit pas attribué d'un surnom douteux.

Le tavernier sembla reconnaître Ashen et lui adressa un signe de tête en guise de salut, ne cherchant pas à savoir ce qui lui était arrivé, visiblement trop habitué à ce genre de spectacle.

Un chant marin s'éleva dans les airs, issu d'un coin plus éloigné de la pièce. La table disposait de nombreuses bougies qui éclairaient des volailles rôties luisantes de graisse et des miches de pain brun entourés de nombreuses choppes dégueulant d'une mousse aux reflets dorés.

Assis à table, un homme coiffé d'un tricorne noir soufflait la fumée grise d'une petite pipe blanche, avachi au fond de sa chaise, il observait l'assemblée d'un air satisfait.

"Qu'importe que l'on nous acclame,
Ou nous damne le monde entier,
Nous l'entrainerons dans les flammes,
Et nous en rions volontiers... "

L’elfe anthracite (5)

Aucun sobriquet mal placé ne vint, aucune moquerie trop ouvertement prononcée. Les buveurs buvaient, les parleurs parlaient, et du fond de la pièce, un chant s’éleva. Un chant d’une seule voix, grave et profonde, sentant les embruns marins de par la forme plus que par le fond. Car le chant parlait de chaos, de guerre et de détresse. Et en faisait l’apologie.

"Qu'importe que l'on nous acclame,
Ou nous damne le monde entier,
Nous l'entrainerons dans les flammes,
Et nous en rions volontiers... "

Gurth détourna son regard vers la source de la mélopée, et vit, dans un coin reculé de la salle, derrière une table ornée de bougies et chandelles coulant dans leur propre cire, un homme barbu au tricorne noir, et à la pipe fumante. Il observait la salle, l’ogre, l’elfe, les habitués. Gurth détourna le regard lorsqu’Ashen lui signifia qu’il pouvait s’adresser au tenancier pour quérir des renseignements. Il tourna la tête vers le tavernier avant d’opiner lentement du chef.
Puis survint quelque chose à laquelle l’Ogre de Tulorim ne s’attendait pas : elle le remercia, et fila sans demander son reste. D’une voix forte, mais toujours aussi sombre, il s’exclama, avant qu’elle ne disparaisse :

« Puissent les ombres vous accompagner. »

Elles veilleraient sur elle, fille des cultes noirs. Comme elles l’avaient fait ce soir. Le nécromancien la fixait, alors qu’elle quittait l’endroit par une porte menant aux résidences, puis tourna son énorme carcasse vers le bar, dont il s’approcha lentement, pesamment. Cherchant silencieusement, juste par le regard, à trouver l’attention du tenancier, il lui adressa la parole, plus bas, cette fois…

« Que pouvez-vous me dire sur les Murènes ? »

Au détour d’une ruelle, il l’avait trouvée,
En prise avec des hommes aux mœurs déplacées.
De sa sombre magie, il l’avait aidée,
Et chez les Murènes, elle l’avait emmené.

Le tenancier torchait le fond de quelques chopines lorsque l'étranger l'apostropha. Il l'avait certes, déjà remarqué mais avait détourné le regard pour continuer son office. Il leva les yeux vers l'homme à la taille impressionnante et déglutit, dissimulant au mieux son malaise et répondit avec une voix ferme :

" Qu'ce sont de drôles de poissons. "

Il posa une chope sur le pan de bois et la remplit d'une bière épaisse qui dégueulait de la mousse tout le long du bord. Il la déposa devant l'inconnu, impossible de savoir s'il faisait ça pour gagner sa sympathie ou pour une autre raison qu'il explicita.

" Blague à part. Ceux que vous appelez Murènes, forment une Caste. Ca ressemble à un ordre dépendant aux grands noms de la ville, les grands prêtres, les seigneurs de la Reine Noire. Une milice officieuse, en quelques sortes. "

Il avala un bout de pain qui gisait au fond de son assiette vide, dissimulée dans un angle mort du comptoir usé et continua :
" Pour tout vous dire, au départ, c'était qu'un vulgaire dépôt de voleurs et coupe-jarret. Y'a bien trois personnes qui ont su reprendre l'affaire en main. Faut dire qu'ici, des milices non officielles, y'en a autant que les rats. Enfin, l'Capitaine vous en parlera mieux. Profitez-en, c'est un jour faste et il est de bonne humeur, si ça existe chez lui... "

Du doigt, il désigna la tablée de marins qui riaient et tapaient du poing sur la table en découpant les victuailles pour les dévorer à pleines mains.

Le Capitaine.

Le tavernier, tout en servant à Gurth une pinte d’une bière épaisse écumant hors de la chope d’étain où elle avait été versée, s’était essayé à l’humour. L’Ogre demeura de marbre face à cette vaine tentative. Qu’espérait-il, le faire rire ? Voyant bien que son public n’était guère porté sur les blagues et autre jeu de mot, il poursuivit rapidement, expliquant brièvement ce qu’étaient les Murènes. Une caste, une milice répondant aux ordres des puissants ténébreux de la cité, ayant tiré son origine dans un regroupement de tire-laine et autres criminels de bas étage.

Il redirigea le tulorain vers un homme. Le capitaine, ainsi le nomma-t-il. Il ne s’agissait de personne d’autre que celui dont Gurth avait soutenu le regard quelques secondes auparavant, le pirate à la pipe siégeant parmi ses hommes. Gurth reporta son attention sur la chopine qui dégoulinait sur le bar. Il s’en empara, et en de longues goulées, l’avala cul-sec, la mousse écumant sa barbe encore pleine du sang du combat des rues. Tout comme sa robe, et ce malgré la pluie qui l’imbibait d’eau.

« Servez-en deux de plus, et amenez-les à la table du Capitaine. »

Il se détourna de lui. La politesse n’était pas son fort… Il lança à l’aubergiste une piécette pour le paiement, et se dirigea vers la table qui lui avait été indiquée, regard laiteux plongé sur ce barbu ténébreux au tricorne noir. De sa voix d’outretombe, il apostropha ce dernier.

« Est-ce vous, le Capitaine qui saura m’en apprendre plus sur la Caste des Murènes ? »

De toute son imposante taille, il dominait la table des marins enivrés.