Ce petit discours fait son effet : La barbare rit à gorge déployée tandis que l'elfe, vexé, demeure muet. Il ne s'attendait probablement pas à ce qu'Inès défende sa guerrière de compagnie ; elle n'est qu'une vulgaire humaine, dans tous les sens du terme, après tout.

Gezabelle, hilare, la remercie : "Merci, pour cet instant mémorable, je vais dans notre chambre, si vous voulez vous laver c'est maintenant."

Elle hésite, la crasse de la journée précédente lui donne l'impression de porter une seconde armure, mais l'elfe rabroué en profite pour quitter la taverne. Elle se sent légèrement coupable de l'avoir ainsi malmené et, sans donner de réponse à la rouquine, elle se saisit de son coffre et se précipite vers la porte, tentant de l'arrêter.

Sa popularité fait de la "Taverne du Paladin" l'un des meilleurs établissements de sa catégorie et c'est après une rapide randonnée nocturne que j'atteins les murs de l'auberge à l'aube. Cette fois, nul besoin de demander mon chemin. J'ai déjà eu l'occasion de poser les pieds dans cet endroit par le passé, mais les souvenirs remontent à loin. Quoi qu'il en soit, les ruelles résonnent des pas des marins, pêcheurs et marchands qui filent en direction du port pour commencer leur journée de travail. Naturellement, tout semble indiquer que l'auberge est fermée à une heure aussi matinale, m'obligeant ainsi à contourner l'établissement pendant presque une demi-heure pour y trouver une voie d'accès. Mes recherches aboutissent dans une ruelle barrée par un lourd portail en bois sur lequel un petit panneau est cloué à la va-vite.

(Accès réservé aux chariots de livraison. Encore une impasse. Je vais retourner voir l'entrée principale pour tenter de la forcer, les premières patrouilles de la Milice ne vont pas tarder à circuler.)

Alors que je m'éloigne du porche, celui-ci relâche un fort bruit de crochet métallique avant de s'ouvrir en grinçant. La silhouette d'un homme se dessine dans la lueur des premiers rayons du soleil, occupé à maintenir les portes battantes à l'aide d'un ancrage dans le sol. Finalement, le gaillard me repère et se laisse surprendre un bref moment avant de me héler en s'approchant, main en l'air et sourire sur le visage.

"Ha, mon bon ! Vous êtes matinal, dis donc ! Je ne pensais pas que Monsieur Banel m'enverrais du personnel aussi tôt dans la matinée. Peter Rhel, propriétaire de la "Taverne du paladin". Vous êtes seul ?"

Sans émotion visible, je le regarde s'approcher et serre la main qu'il me tend en rajustant mon foulard, encore surpris qu'il ne se doute de rien.

"Heu, oui, je suis seul. Mes collègues sont encore à l'abattoir, je ne sais pas quand ils se joindront à nous. Moi, c'est... Timur."

"Ho, je vois. Et bien, j'ai beaucoup avancé pendant la nuit, vous savez ? Pour tout vous dire, c'est la première fois que j'organise des festivités de cette ampleur ! Impossible de fermer l'oeil ! HAHA !"

Je me joins à son rire dans un pouffement à peine voilé et le suis lorsqu'il m'invite dans son établissement, loin des rencontres fortuites. Le bougre me fait visiter la cuisine, éclairée de mille lanternes et prête à fonctionner. Ses pas le mène jusqu'à un petit comptoir sur lequel sont présentées de nombreuses bouteilles toutes entamées.

"Je vous sers quelque chose avant de commencer ? Il va falloir ouvrir les cargaisons et assaisonner la viande avant de la cuire."

Je refuse d'un signe de la main, le laissant remplir largement son verre en haussant les épaules. Une fois fait, Peter Rhel s'approche de moi en grimaçant, les yeux plissés par la stupeur.

"Oula ! Vous avez un visage pour le moins... étrange, mon ami. Vous avez fait la guerre ? A moins que vous n'ayez survécu à un incendie ?"

"Rien de tout ça. C'est de naissance."

"Ho... Hem. Je suis navré pour mon indiscrétion, on me l'a déjà repproché... Bref, passons. Je vous laisse vous occuper de la cargaison ? Tout est là, il n'y a plus qu'à s'y mettre. De mon côté, je vais terminer les derniers préparatifs dans la salle principale. Bon courage !"

Sur ces mots, l'aubergiste termine son verre d'une seule traite et me salue d'un dernier signe de la tête avant de quitter la pièce. Je le laisse s'éloigner jusqu'à entendre des bruits de chaises que l'on déplace signifiants qu'il est désormais occupé. Le champ libre, je jette un œil à la cargaison qui dépasse de loin mes attentes.

"Il doit y en avoir pour une quinzaine de caisses. Je ne vais quand même pas passer la journée dans la cuisine comme une bonne femme, j'espère ?"

Grognant de mécontentement, je débute l'ouverture des caissons en arrachant le couvercle de bois à la barre de fer. Deux immenses cuves sont mises à ma disposition dans lesquelles je dois certainement y mélanger bidoche et marinade avant de laisser reposer le tout. La tâche paraît longue et fastidieuse, mais l'occasion est bien trop rêvée pour enfin terminer ma mission. C'est donc pendant un long moment que je m'affaire à vider le contenu de chaque caisson dans les énormes bacs prévus à cet effet. Si j'agis de façon totalement mécanique et à mon rythme, la fatigue se fait bientôt ressentir à un niveau encore insoupçonné. La nuit a été chargée et rien ne m’ennuie plus que de trimer comme un pouilleux à nourrir ma cible et ses laquais. Finalement, une heure s'écoule sans que la moitié du travail ne soit accompli, mais mon corps refuse de continuer. Le corps en sueur et les cheveux gras comme du beurre, je m'affaisse sur un tabouret de la cuisine en m'appuyant sur le comptoir. La porte s'ouvre au même moment et un homme aux allures de noble pénètre dans la pièce en jetant des coups d’œils ici et là avant de poser un regard sévère sur moi.

"Mais qui êtes vous ?! Où sont les autres ?! Je pensais que Drom et Merry s'occuperaient de la préparation ce matin !"

Surpris, je me lève aussi vite qu'à son arrivée et cherche une réponse à lui donner sans éveiller chez lui la moindre suspicion. Le lardon enroulé dans ses étoffes de soie me fixe avec insistance en jouant avec les bagues sur ses doigts, mais Peter Rhel me sauve de l’interrogatoire en détournant la discussion sur un autre sujet.

"Monsieur Banel ! Je suis heureux de vous voir ! Tout se prépare pour la fête et je vous remercie encore d'avoir envoyé l'un de vos employés aussi tôt dans la matinée !"

(Banel ? Ce type est ma cible, alors. Il va falloir jouer discret pour ne pas l'obliger à me foutre à la porte avant que je n'ai empoisonné la viande.)

A l'entrée de l'aubergiste, Lotric Banel change d'expression et gonfle ses joues en écoutant attentivement les mots de Peter Rhel. Son visage s'apaise, mais sa voix reste dure, allant à l’encontre de la déclaration faite précédemment.

"J'avais pourtant demandé à Drom et Merry de venir à l'aube pour aider ! Et tout cela ne m'indique toujours pas qui vous êtes !"

La suspicion du tavernier s'ajoute à celle de Banel comme le procès d'un vulgaire criminel. Ma réponse se doit d'être aussi naturelle que possible si je ne veux pas brûler ma couverture.

"Hem... J'ai commencé à travailler aux abattoirs y'a pas longtemps, m'sieur Banel. C'est Drom qui m'a demandé de le remplacer ce matin parce qu'il n'avait pas fini le boulot. Merry est arrivé aussi rond qu'une barrique hier soir et ça nous a bien ralentis."

Quelques secondes s'écoulent durant lesquelles l'expression de ma cible ne change pas, avant d'éclater les mains vers le ciel en vociférant.

"Par les Dieux, j'avais déjà insisté pour que Merry ne recommence plus ses conneries ! Ce petit con va m'entendre, tout à l'heure ! Je vais lui arracher son tablier moi-même et le foutre à la rue si vite qu'il n'aura même pas le temps d'être sobre !"

Au vue de sa réaction, mon mensonge semble avoir porté ses fruits. Banel crache une nouvelle fois sa rage et quitte la pièce sur les recommandations de Rhel, désireux de lui présenter la décoration de la salle. La porte se ferme et je me retrouve seul à nouveau, le sourire aux lèvres, avant de reprendre mon travail.

C'est en fin de matinée que les événements commencent à s'accélérer. La voix de Banel résonne à travers le mur de la cuisine alors que je vide le contenu de la dernière caisse de viande dans son récipient. Il semble avoir quelques consignes supplémentaires pour Peter Rhel qui accepte toujours avec un grand sourire. De mon côté, je jette la caisse vide dans un coin et passe ma main dans mes cheveux, humides de sueur et de crasse.

"Putain...*humpf*... C'est enfin terminé. J'ai cru ne jamais y arriver..."

La tête lourde, je m'accorde un court moment de pause durant lequel je vide à moi seul l'une des cruches d'eau du comptoir. Mon cœur bat la chamade, mais le bruit des pas derrière la porte de la cuisine se fait clairement entendre. C'est un Peter Rhel qui débarque en soufflant par le nez comme un bœuf, visiblement aussi fatigué que moi. D'un pas décidé, il se glisse à mes côtés et s'empare d'une cruche qu'il boit tranquillement en s'appuyant le dos contre le mur. Son regard semble méprisant, mais je ne ressens chez lui aucune animosité à mon égard.

"Bon sang, ce Banel est aussi invivable que ma femme ! Je finis à peine quelque chose qu'il en rajoute une couche !"

Sa grosse voix résonne dans toute la pièce, mais le tavernier me rassure d'un regard avant de détacher le bec de la cruche de ses lèvres humidifiées.

"Ne vous en faites pas, il est parti. Apparemment, les invités ne vont pas tarder et Môssieur doit changer ses frusques."

Sa tête se tourne vers les cuves de viandes et ses pas le mène à proximité, jugeant ainsi de la qualité de mon travail. Une maigre réaction de regret se dessine sur son visage et bientôt, les premières reproches fusent.

"Vous n'avez pas encore mariné la viande ? Il va falloir faire vite ! Je vais vous aider. Attrapez-moi cette bassine dans cette commode, là-bas."

L'aubergiste commence alors à récupérer de nombreux condiments dans une étagère et me quitte des yeux, soufflant encore de fatigue. Visiblement, l'heure tourne beaucoup trop vite et j'entends déjà les premiers invités pénétrer dans la salle d'à côté, le tout accompagné par la grosse voix de Banel. Comme pressé par la suite des événements, je m'avance vers le meuble indiqué par Rhel et farfouille quelques instants avant de trouver la bassine, rangée derrière une pile de chiffons. Aussi lourde qu'un sac de brique, mes bras traînent le récipient jusqu'à la table au milieu de la pièce dans un raclement désagréable contre le parquet. L'aubergiste pose ses ingrédients à côté et retourne fouiller ses étagères avant de revenir les bras chargés d'une énorme cruche en cuivre abîmée. Avec mon aide, il vide l'huile contenue dans la bassine et y ajoute les ingrédients un à un, soupesant à chaque fois la quantité dans sa main. Les dernières gouttes s'écoulent et Rhel me quitte un instant pour remplir une nouvelle fois la cruche avant de m'aider à verser la bassine sur la viande. Conscient qu'il n'y aura peut-être pas d'autre occasion, j'attrape la fiole décorée dans mon sac et ouvre le bouchon qui saute sur la table. Une délicieuse odeur parfumée s'élève dans la salle, mais la mise en garde de Katalina me revient rapidement en tête. Finalement, le poison s'écoule dans le mélange qui ne change aucunement de couleur. Au même moment, Rhel arrive d'une salle annexe et m'oblige à secouer la bouteille pour en finir plus rapidement. D'un geste vif, j'attrape le bouchon sur la table et range la fiole dans ma poche en espérant être passé inaperçu.

"Bien ! Aidez-moi à verser la marinade sur la viande et nous en aurons terminés."

A la force de nos seuls bras, nous portons la bassine au-dessus des deux cuves et répartissons le mélange équitablement, satisfaits d'en avoir enfin terminés avec cette sale besogne. L'aubergiste attrape un genre de long bâton de bois et commence à remuer la viande pour bien répartir l'huile aromatisée. La scène me fait doucement sourire alors que je contemple une main extérieure parfaire mon travail d'assassin avec autant de professionnalisme. Banel en profite pour faire son entrée dans la cuisine, accompagné par deux nouveaux hommes vêtus du même uniforme que moi. Son regard me cherche un court instant et c'est finalement son gros doigt boudiné qui pointe dans ma direction.

"Voilà, vous allez remplacer votre collègue. Vous, là ! Venez me voir !"

Le ton se fait autoritaire et je n'attends pas pour le rejoindre, laissant les deux bouchers prendre ma place et celle de Rhel. A l'encontre de sa grosse voix, le ton de Banel s'amoindrit et il me parle presque dans l'oreille.

"Allez me chercher Drom et Merry aux abattoirs. Je veux savoir ce qui leur prend autant de temps. S'il ne sont pas là pendant mon discours, je les renvoie tous les deux et vous avec. Vous m'avez bien compris ?"

La menace manque de me faire sourire, mais je conserve un air aussi sérieux que possible en acquiesçant à la demande de ma cible.

"Oui, monsieur. J'y vais tout de suite."

Satisfait sans le montrer, le gros tas en velours me quitte des yeux et part vociférer de nouvelles demandes à Rhel. Sans me retourner, je quitte la pièce, puis la taverne, impatient d'être aux premières loges de la mort de Lotric Banel.

Je ferme la porte qui donne sur l'accès au livraison avec le plus grand soin et observe les alentours avec grand intérêt. La rue à quelques mètres déborde de vie tant le nombre de passants y est important, mais la ruelle dans laquelle je me trouve est vide de monde, coupée par le lourd portail de bois. Loin des regards, je me défais de mon uniforme de boucher pour enfiler mes habits communs en ajustant mon foulard et mon chapeau de paille sur mon visage. Fin prêt, je cache les frusques inutiles dans un tonneau vide à côté de la porte et détache l'ancrage des portes qui raclent le sol en s'ouvrant. Quelques têtes se tournent lorsque je m'avance vers la foule, m'incitant à me glisser parmi elle le plus banalement possible.

(Bien. Il ne me reste plus qu'à assister au spectacle et je pourrais retourner au Dispensaire. Le discours de Banel ne devrait plus tarder, maintenant. Je ferais mieux de me dépêcher.)

Tout en suivant le courant rural, je contourne l'établissement jusqu'à l'entrée principale de la Taverne du Paladin. La devanture est soigneusement décorée, qu'il s'agisse des fleurs colorées sur le balcon ou les banderoles en soie le long des poutres. Quelques personnes s'amassent devant la porte, mais un homme en chemise semble leur barrer la route.

"Comment ça, c'est privatisé ?! On pas pas l'droit d'rentrer boire un coup ?"

"C'est juste pour aujourd'hui. Sans invitation, je ne peux pas vous laisser passer. Ce sont les consignes de mon supérieur, je suis désolé."

"Ouais, bin vous direz à Peter qu'il est pas prêt d'me r'voir, hein !"

Sur cette menace aussi intimidante que ridicule, l'homme s'éloigne, dissuadant par la même occasion ses voisins certainement en quête de boissons. Pour ma part, je me faufile parmi eux et approche du gamin en chemise qui s'apprête à me faire subir le même sermon qu'aux autres. Ce n'est qu'à la vue du feuillet d'information de la soirée, récupéré dans les abattoirs, que son voix se fait plus mielleuse.

"Ho ! Veuillez m'excuser, monsieur. Je vous en prie, rentrez !"

D'un hochement de tête, je le salue et pénètre dans la salle principale qui ressemble désormais à une véritable salle des fêtes. De nombreuses tables nappées sont couvertes de boissons et de verres servis par un employé de la taverne. Les murs de bois sont à peine visibles sous la quantité de bannières qui les recouvrent, représentant tantôt l'écusson Kendra, tantôt le signe des abattoirs de la cité. Les invités sont la parfaite représentation de la bourgeoisie, tentant de se donner des airs de seigneurs en s'étouffant sous des couches de velours. Mon entrée passe inaperçu aux yeux de tous, trop occupés à rire gras et à se pavaner. Mon regard surprend Rhel qui sort des cuisines et m'oblige à m'asseoir sur un tabouret dans le fond de la salle, là où personne n'ira me trouver. De nombreuses minutes défilent durant lesquelles je m'autorise un verre de vin avant de retourner me terrer dans mon coin. Finalement, Lotric Banel descend les escaliers et s'avance jusqu'à la table en demandant l'attention de la salle.

"Mes amis, je suis ravi de vous voir tous ici ! Que vous apparteniez à "Cuisse de Porc" ou "L'Amicale des Bons Vivants", vous êtes tous les bienvenus pour vous goinfrer !"

Le public éclate de rire et enchaîne avec un tonnerre d'applaudissements qui semble enivrer Banel de plaisir. Parfaitement à l'image de son enseigne, ce gros lard sort un mouchoir de sa poche et s'éponge la sueur du front en gloussant. Mes doigts tapote sur le bois de la table, impatient d'assister au spectacle final. L'arrivée de deux bouchers en uniforme portant un imposant plat de viande provoque l'émoi de la salle et je me lève pour me joindre aux applaudissements, seul à connaître le dénouement de cette histoire. De son côté, ma cible tape dans ses grosses mains moites et lève les bras au ciel lorsque l'immense plateau se pose sur la table face à lui. A nouveau, il demande l'attention pour dire un dernier mot avant de prononcer l'ouverture du buffet.

"Mes amis ! Mes amis ! Je suis si heureux de pouvoir célébrer avec vous l'alliance des abattoirs "Cuisse de porc" avec un ancien concurrent, "l'Amicale des Bons Vivants" ! Ensemble, nous révolutionnerons le commerce et remplirons les assiettes de tous les habitants de la cité ! Mais pour l'heure..."

Armé d'un couteau et d'un d'un pic à viande, Banel découpe une partie du venaison et lève bien haut son couvert, à la vue de tous.

"...MANGEONS !"

Le morceau disparaît dans sa bouche et le public applaudit une nouvelle fois avant de se diriger vers les bouchers qui s'affairent à découper la viande. Bien assis dans mon coin, je lève mon verre et avale une gorgée de vin avant de me lever pour ne rien manquer de la scène. Mon visage s'éclaire lorsque le gros lard commence à tousser, attirant le regard des convives alentours. Peter Rhel s'approche de lui et s'enquit de son état qui ne s'arrange pas du tout. La seconde suivante, tous les orifices de Banel crache un sang rouge et épais comme de la mélasse. L'aubergiste tente de le maintenir debout, au milieu des cris et des pleurs du public. Tranquillement appuyé contre un mur, j'observe, je regarde, je m'emplis de ces images aussi délicieuses que les lèvres d'une putain sur ma queue.

"Monsieur ?! MONSIEUR ! QUE QUELQU'UN AILLE CHERCHER DE L'AIDE, BON SANG !"

(Trop tard, Rhel. Trop tard.)

Connaissant les symptômes à l'avance, je regarde la véritable mare sanguinolente qui grandit sous le corps tremblant de ma cible. Parcouru de spasmes et incapable de se maîtriser, un liquide marron à l'odeur nauséabonde s'ajoute, petite surprise à laquelle Katalina ne m'avait pas prévenu. Le spectacle se voile bientôt des silhouettes du public qui tente de faire quelque chose, se doutant pertinemment que sa fin est irréversible. Bientôt, les femmes en pleurs s'éloignent après le dernier souffle de vie de Lotric Banel, mort dans son sang et ses excréments. L'agitation qui débute m'incite à quitter les lieux avant l'arrivée de la Milice et c'est le sourire aux lèvres que je passe la porte pour disparaître telle une ombre dans la foule de passants.

La lumière est vive et pourtant, je ne cligne pas des yeux. Sous mon accoutrement qui tente de me faire passer pour le plus banal des hommes, j'avance d'un pas calme et léger vers le centre de la pièce. Mes repères s'éveillent doucement, conservant un souvenir assez certain de l'endroit où j'ai tout de même passé une matinée entière sous couverture. Si la salle déborde de décorations les plus ridicules les unes que les autres et de clients aussi gras que Lotric Banel, la populace y reste tout de même nombreuse et ce dans une ambiance étrangement décontractée. Sur leurs visages, des sourires ravis et l'écume d'une bière trop fermentée. On y rit, on éclate en fanfare et certains se permettent même quelques pas de danse maladroits au son de l'orchestre. Dans un passé encore proche, je me souviens des hurlements, des mouvements de panique et même d'une enivrante odeur de sang couvrant celle de l'alcool. Un excellent moment gravé dans ma mémoire.

(Bref, je ne vais pas rester planté au milieu de la pièce comme un imbécile. L'idéal serait une place suffisamment loin de la foule, mais d'où j'aurais une bonne vue sur celle-ci.)

Mon regard se perd sur les tables libres de l'auberge, peu nombreuses en cette journée étonnement festive. Ne reste que quelques chaises en bois posées contre le mur, partageant parfois le même support pour y accueillir sa bière. Mon dévolu se pose sur le siège le plus au fond et je m'y hâte comme un soiffard en proie à ses vices. Une fois installé, ma main desserre doucement mon foulard au risque de dévoiler une partie de mon visage, mais l'atmosphère devient presque irrespirable sous cet accoutrement. Je lève la tête vers le plafond barré de nombreuses poutres de bois à la recherche d'un volet ouvert, mais à mon grand malheur, chacune des lucarnes est condamnée. Maugréant ma déception, j'observe le comptoir à la recherche de Peter Rhel, le propriétaire de l’établissement, pourtant absent. Après tout, il est tout à fait possible qu'il me reconnaisse sous mon déguisement, aussi dois-je rester le plus loin possible de sa personne. Et pourtant, ce n'est que le cadet de mes soucis.

(Voyons maintenant si je peux trouver ce fameux espion de la Caste...)

Livre I
Chapitre 1 Partie 3.1

Précédemment...

Passant le seuil de la porte de la taverne, Mormegil eut l'impression de se prendre un coup tant la différence de température entre l’intérieur et l'extérieur était important. Le nombre important de personnes et l'ambiance joviale expliquaient cette chaleur dans la grande pièce.
Tout en avançant vers le comptoir de l'autre côté de la salle, Mormegil, observait les individus présents dans la taverne. Certains dansaient au son de la musique du petit orchestre présent dans un coin, d'autres étaient ivres-morts, d'autres encore jouaient aux cartes.

(Pouah ! Que Thimoros les frappent ! Pourquoi font-ils tous autant de bruit ?) intervint l’alter-ego du semi-elfe.

(En effet c'est bruyant, mais tâchons de nous réchauffer et de trouver une chambre pour la nuit) suggéra Mormegil.

Arrivant au bar, il enleva lentement sa capuche en jetant un rapide coup d’œil circulaire pour voir si personne ne le dévisageait car, même si Mormegil avait des traits humains, ses oreilles en pointe et ses yeux violets trahissaient ses origines bâtardes. Or être un semi-elfe n'était pas synonyme de grand honneur dans cette partie de la ville.
Ne voyant personne le dévisager, le semi-elfe s'adressa à la serveuse.

« Bonsoir, auriez-vous un alcool fort s'il vous plaît ? » dit-il en s’asseyant sur un tabouret devant le comptoir.

(Tant de politesse, s'en est ridicule) fit l'Autre.

(Je n'ai juste pas envie de retourner dehors ce soir crétin... Et je veux me réchauffer de l'intérieur là tout de suite) répliqua Mormegil.

« Oui bien sûr monsieur ! » répondit la jeune femme.

La serveuse s’exécuta en prenant un pichet noir et en versa le contenu dans une chope qu'elle tendit ensuite à l'étranger. Lorsque que celui-ci prit le récipient, la jeune femme se stoppa et fixa les yeux de Mormegil.

« Vos yeux ! Vous êtes un elfe ? » s'enquit-elle.

« À vous de voir » répliqua le semi-elfe, surprit.

« Alors vous êtes un elfe drôlement humain ! » s'exclama la serveuse avec un grand sourire.

« Vous y êtes presque. Mais je ne suis pas là pour jouer aux devinettes, auriez-vous une chambre pour un voyageur de passage ? »

« Sûrement. Vous êtes monsieur... »

« Pardon ? »

« Vous avez bien un nom ? » dit la serveuse en se moquant.

« Non »

« Drôle de nom, Monsieur Non » ajouta-elle en disparaissant dans une pièce derrière le bar.

(Ah... une comique) remarqua l'Autre.

Suite...

Il fallait s'y attendre. Alors que le soleil est encore haut dans le ciel, la merdaille ne perd pas une minute pour se biturer la gueule dans la Taverne. Le déjeuner n'est même pas annoncé que la moitié des péquenauds de la salle sont déjà à la limite de l'ivresse. Sans parler des deux tourtereaux qui se bécotent sur la table à côté de moi sans gêne ni remord. Particulièrement mal à l'aise dans ce genre d'endroit, je m'efforce de me concentrer sur mon espace vital, cette petite bulle donc les limites sont testées à plusieurs reprises par les soûlards. Une main se pose une nouvelle fois sur la place assise en face de moi et une fois encore, un regard mauvais suffit à l'envoyer chercher confort ailleurs. L'air se gonfle des elfuves de l'alcool et du fumet qui se dégage des cuisines, impatientant de nombreuses personnes prêtes à se remplir l'estomac. La présence de Peter Rhel se confirme alors qu'il éjecte un indésirable de sa cuisine à coups de pieds, le visage rouge de colère.

"FOUS-MOI LE CAMP, MALOK ! JE T'AI DIS D'ATTENDRE !"

Le tavernier vient rapidement à bout de lui, étalant l'intrus au sol sans demander son reste. Rhel le regarde quelques secondes, marmonnant une flopée d'insultes que je n'entends pas avec le boucan environnant avant de retourner dans ses cuisines armé de sa spatule en bois. Reprenant doucement conscience, l'intrus se relève non sans mal et quitte les lieux en s'essuyant le nez de sa manche, comme déçu de n'avoir rien volé dans les placards. La scène m'amuse un instant, me faisant presque oublier le but de ma venue. C'est finalement quand je balaie une nouvelle fois la pièce que l'une des serveuses s'approche de moi en penchant son buste pour intercepter mon regard. Une main posée sur son tablier et un plateau rond dans l'autre, elle tente de communiquer au milieu du vacarme qui assourdit presque sa voix.

"Qu'est-ce que- *Hem* QU'EST-CE QUE JE VOUS SERS ?"

Me doutant déjà de ce qu'elle souhaite me demander, je l'envoie balader d'un geste de la main pour l'éloigner, incapable d'avaler la moindre goutte de la pisse fermentée servie dans ce taudis. Malgré tout, la gamine insiste en hurlant de plus belle pour se faire entendre.

"VOUS ÊTES OBLIGÉ DE COMMANDER QU'QE CHOSE, M'SIRE ! AVEC TOUT C'MONDE, MON PATRON SERA PAS D'ACCORD POUR QUE..."

Déterminé à la faire dégager, je puise dans l'une des poches de ma tunique et en sort une petite poignée de Yus que je fais glisser sur la table sans en compter le montant. A la vue des pièces, la serveuse se tait soudainement avant de récupérer son butin d'un geste vif pour finalement repartir se mêler aux autres clients. Plus tranquille, je reprends mon tour d'horizon en m'appuyant sereinement contre le dos de ma chaise, toujours à la recherche de ce fameux espion à l'oreille coupée. Au même moment, l'heure du repas sonne à la cloche du comptoir et les client affamés s'amassent, délaissant leurs bières pour un civet de lapin. La salle devient bien plus facile à sonder, certain de ne pas trouver ma cible dans le lot d'abrutis qui hurlent leur faim. Laissant de côté les quelques personnes trop ivres pour se lever de table, mon regard se pose sur le dos d'un type fagoté comme un fossoyeur, assis non loin de la masse du comptoir. La description de Timur sur Yariss résonne dans mon esprit, partiellement applicable sur la silhouette que je surveille d'un œil mauvais.

(De là où je suis, impossible de savoir s'il porte une armure correspondante. Il a ses deux oreilles, mais Timur est tout à fait capable de m'avoir raconté des conneries. Ce type est ce qui ressemble le plus dans ce trou à rats au portrait qu'il m'a dressé.)

L'attention ne se pose pas sur moi et j'en profite pour quitter ma place sans un bruit. Tout en slalomant entre les tables, je dessine déjà la suite des événements dans ma tête, n'attendant que de serrer mes mains autour de son cou pour en exulter son dernier souffle de vie. Rapidement à ses côtés, je profite de la place libre pour m'asseoir près de lui, abaissant mon foulard jusqu'au menton pour l'obliger à me reconnaître. La voix basse, presque pesante, je lui souffle quelques mots d'une respiration saccadée par la colère et l'impatience.

"Donne-moi une bonne raison de ne pas te tuer maintenant, chien. Murène ou pas, je déteste que l'on me file."

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(10 Yus à enlever de ma fiche)

Livre I
Chapitre 1 Partie 3.2

Précédemment...

Mormegil, sans répondre à la remarque de son autre personnalité, se retourna sur son tabouret pour jeter un coup d’œil à la salle. Au bout de quelques secondes, il remarqua un homme qu'il n'avait pas vu avant, se rapprochant en zigzaguant entre les tables.

(Je crois qu'on va avoir de la compagnie avec celui-là...) fit l'Autre alors que l'homme venait de s’asseoir sur la place d'à coté.

Le curieux personnage était vêtu de la façon la plus banale qui soit : une tunique simple, un foulard autour de la bouche, un chapeau de paille, un pantalon en toile brun et des chausses de paysans. L'intrus abaissa son foulard comme s'il voulait que Mormegil le reconnaisse. Ce dernier le regarda du coin de l’œil et vit que le visage de l'intrus était horriblement déformé, il avait l'air d'avoir fondu tel un cierge arrivant en fin de vie. Ses yeux n'étaient pas alignés et sa bouche était de travers, inutile de parler de son nez qui n'était pas à sa place non plus. Puis, dans un souffle saccadé par une colère quelconque, le monstrueux personnage chuchota :

 « Donne-moi une bonne raison de ne pas te tuer maintenant, chien. Murène ou pas, je déteste que l'on me file. »

(Effectivement, on va avoir un problème... Cette journée commence à être vraiment pourrie) fit remarquer Mormegil à son alter-ego.

« Chien ? Murène ? Fait attention à ne pas m'énerver, je pourrais te mordre, pauvre fou... » répondit le semi-elfe à l'homme sans même le regarder.

Suite...

Baston de Bar 1

Ma voix grumeleuse l'atteint malgré l'agitation qui règne autour de nous. Si le type ne réagit pas immédiatement au souffle chaud de mon haleine trop proche, il note ma présence indésirable d'un bref coup d’œil. Visiblement, l'intimidation n'est pas de mise et c'est après une courte pause, comme occupé à construire la phrase dans sa tête, que le péquenaud daigne me répondre sans lâcher le moindre regard. Sa réponse, bien qu'agressive, ne prouve en rien qu'il n'est pas celui que je cherche. Peut-être que ce Yariss joue un genre de jeu avec moi. Je ne connais pour ainsi dire presque rien de cet espion anciennement à la solde de Lydia, mais lui me suit depuis que la Hrist m'a récupéré presque crevé dans les rues de la cité. Il est tout à fait possible qu'il s'amuse à me faire tourner en bourrique dans un endroit particulièrement sensible, comme l'ancienne scène de mon dernier assassinat. S'il pense pouvoir me foutre à bout de nerfs en une poignée de seconde, il a parfaitement réussi son coup.

Son attitude désinvolte me fait voir rouge, guidant déjà mon bras vers les lanières de mon sac pour y chercher mes lames. Le dédain qu'il me porte me rappelle la désagréable sensation d'être le chien de la Caste, incapable de profiter du même respect que mon collègue Boucher. Et savoir qu'il participe à cette soumission en rapportant chacun de mes faits et gestes à sa Maîtresse libère la rage dans mes veines. La colère me remonte soudainement dans le bras, serrant mon poing sans mon accord avant de l'envoyer droit vers la mâchoire de cet enfoiré. Les lèvres mordues jusqu'au sang, je vois déjà le crochet ascendant qui doit l'envoyer valser de sa chaise à la table d'à côté en lui détachant quelques dents au passage.

Malgré tout, la frénésie qui s'empare de moi altère rapidement mes réflexes et tourne la situation au paroxysme du ridicule. Rassemblant toutes mes forces dans cette frappe qui se dessinait déjà comme une réussite totale, je hurle comme les catins de la Taverne lorsque mes doigts s'écrasent sur le bois dur du comptoir. Pris au dépourvu, je récupère ce qui reste de ma main dans mon autre paume et observe les dégâts, complètement abasourdi par mon échec.

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(Attaque simple sur Mormegil)

(Jet de dés par GM9 = échec critique)

Livre I
Chapitre 1 Partie 3.3

Précédemment...

La remarque du semi-elfe semblait avoir fait effet. L'homme qui venait de le menacer, prit de rage, emmena son bras jusqu'à son sac comme pour y attraper une sorte d'arme mais il s’arrêta subitement. Il réfléchi quelques secondes puis ramena subitement son poing, serré par sa colère, vers le haut en voulant atteindre la tête de Mormegil. Vaine tentative. En effet, étant dans une colère sans nom, l'homme ne faisait plus attention à ce qu'il y avait autour de lui et envoya s'écraser littéralement son poing sous le comptoir dans un bruit tel que l'on ne savait pas si c'était le bois du bar qui craquait ou les os de l'attaquant qui se brisaient.

(Encore un petit con d'humain qui se la joue en voulant m'attaquer... Je crois que je vais le tuer cet abruti, incapable de porter un coup à moins d'un mètre)

(Non ! Laisse le moi, de toute façon ce porc se battra encore moins bien avec une main brisée. Allez Morme ! Laisse moi le saigner ! J'ai besoin de voir la couleur du sang aujourd'hui ! Dis-toi que Phaitos aura une âme de plus dans son Enfer...)

Incapable de garder le contrôle tant l'Autre était excité, Mormegil se laissa partir et son alter-ego prit sa place. De l'extérieur, le visage du semi-elfe qui était jusqu'ici impassible, s'illumina d'un sourire de satisfaction. L'Autre pouvait se déchaîner.

« Ah ah ah ah ! Je vais te massacrer petite merde ! »

La chope à la main, le démon qu'était devenu Mormegil lança son poing à la rencontre de l'homme qui, sans le vouloir, esquiva le coup en voulant constater les dégâts sur sa main.
Ayant mit toute sa force dans ce coup, l'Autre perdit l'équilibre et manqua de tomber tout en voyant sa chope voler au milieu de la foule.

« Bien ! Tu a raison ! C'est beaucoup plus intéressant si tu ne te laisse pas faire ! Sale monstre ! » dit ce dernier en ricanant.

Suite...

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(Attaque simple sur Ellyan Crow)

(Jet de dés par GM9 = échec)

Incapable d'avouer ma connerie, je peste sans retenue contre le bois du comptoir sur lequel j'ai presque broyé ma main. Le choc a presque anesthésié les nerfs et disloqué les phalanges, m'incapacitant de façon assez certaine.

"PUTAIN DE BORDEL DE MERDE ! Je vais te saigner comme une truie !"

L'heure est avant tout à la discrétion, mais c'est la rage qui continue de m'animer. Alors que les attaches de mon veston se relâchent dans la lutte, mon chapeau de paille manque de glisser de sur mon crâne, dévoilant ma chevelure sauvagement rasée au scalpel. Je ne sais pas s'il s'agit d'un réflexe ou d'une coup de chance, mais la douleur m'oblige à me recroqueviller un instant, laissant la riposte de l'assaillant siffler dans le vide. Malgré tout, il est suffisamment intelligent pour ne pas s'écraser contre le bois à son tour. Rapidement, l'homme dévoile un faciès aussi agressif qu'un chien enragé, abandonnant le sérieux lors de notre premier échange de mots. Le gus me hurle dessus, visiblement trop tenté d'égailler son verre avec mon sang. Dans un rire qui laisse échapper son haleine imbibée de bière, le taré trébuche et manque de se retrouver cul au sol. Toujours aussi motivé par une bonne bagarre, il m'encourage à lui en retourner une, chose à laquelle je ne peux que l'honorer.

Ma main valide s'échappe une nouvelle fois dans mon sac et trouve sans mal le manche de l'un de mes feuillés que je tire sans ménagement. A la couleur de l'acier, l'assemblée nous fixe plus sérieusement, comprenant que la dispute risque d'avoir des conséquences plus dramatiques que d'ordinaire. Ne prêtant que peu d'attention à la serveuse qui se voile les lèvres des deux mains avant de s'enfuir vers les cuisines, je soulève ma lame et l'abaisse sur le péquenaud destabilisé, prêt à tuer une nouvelle fois entre ces murs. Mais malgré mes envies de meurtres, ma main gauche ne l'entend pas de cet avis et me rappelle sa convalescence. L'angle de l'acier vient se figer à côté de sa cuisse, s'enfonçant de quelques centimètres dans le bois du sol. Je fulmine à nouveau, ne pouvant retenir le réflexe d'insultes qui me remplit la bouche. D'un rapide règlement de comptes, le résultat devient désastreux au possible.

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(Jet de dés par GM9 = attaque simple (échec))

Livre I
Chapitre 1 Partie 3.4

Précédemment...

Contenu potentiellement gore / trop explicite

« PUTAIN DE BORDEL DE MERDE ! Je vais te saigner comme un pourceau ! » beugla l'humain en rapatriant sa main brisée contre lui.

L'homme au visage difforme s'était à peine rendu compte qu'il venait d'esquiver un coup qui aurait pu l’assommer. Envouté par la colère et la honte de s'être blessé tout seul, l'enragé plongea sa dernière main valide de son sac et en sorti un feuillé de boucher. La foule, qui ne prêtait guère attention à la baston jusqu'alors, habituel dans un tel endroit, à la vue de l'arme, plongea dans le silence et regarda la scène horrifiés pour certains, ivres-morts pour d'autres. La femme qui avait servit Mormegil juste avant que la situation ne dégénère était revenue dans la salle en entendant le bruit causé par le combat entre les deux hommes et reparti aussitôt en criant pour avertir le propriétaire de l'auberge.

(Oh... merde...) pensa Mormegil en voyant la situation devenir plus que dangereuse alors qu'il n’était que passager de son propre corps.

« Ah ah ah ! Ne t'inquiète pas Morme ! Je gère ! » hurla l'Autre dans un rire dément.

Alors que la partie démente de Mormegil riait aux éclats, l'humain enragé se pencha pour tenter de porter un coup à Mormegil avec sa lame mais, incapable de viser correctement avec sa seule main valide, son feuillé alla se planter dans le parquet sale de la taverne, juste entre les pieds du semi-elfe. Ce dernier, en regardant son adversaire penché vers le sol, à sa merci, effaça son sourire de son visage et reprit un air las.

(C'en devient pathétique Morme... je vais finir ça vite) fit l'Autre en s'adressant à Mormegil, déçu que son adversaire soit incapable de se battre correctement.

« Bon écoute minable, si tu ne me tue pas... je pense que je vais te tuer et t'envoyer voir ce cher Phaïtos plus tôt que prévu mais à ma manière ! » déclara l'Autre en amenant sa main à sa ceinture pour prendre la dague forgée que le garçon, qu'il avait libéré un peu plus tôt dans la journée, lui avait donné.

« Quoi que... En fait je vais tellement te faire souffrir qu'il renverra ton âme à mes cotés pour me servir d'esclave ! » affirma-t-il en se jetant sur son adversaire dans le but de lui déchirer la chaire avec sa lame, vierge de tout sang, brillant à la lumière des torches éclairant la grande salle de la Taverne du Paladin.

Le visage maintenant complètement découvert, l'homme observait la foule le regarder avec horreur et tenta de faire un pas de recul en se relevant pour reprendre en main la situation mais l'Autre, déjà trop près, lui déchira de sa dague, son sac et la chaire de sa cuisse. L'humain blessé tomba au sol, incapable de se maintenir debout avec la jambe percée d'une lame.

Suite...

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(Attaque simple sur Ellyan Crow)

(Lancé de dés avec l'aide d'Azra = réussite)

Bordel, vacarme et tumulte. Le spectacle qui agite la Taverne du Paladin prend une ampleur qui nous dépasse. La pièce s'emplit bientôt des hurlements barbares communs aux bagarres de comptoir, voilant partiellement les éclats de rires provoqués par mes échecs successifs. Le dos voûté, je comprime mes muscles et détache ma lame du bois en manquant de déraper sur une tâche de bière incrustée, rajoutant une dose de panache dans le ridicule qui m'écrase déjà. Serrant le manche de mon arme à m'en faire éclater les phalanges, je balaye l'assemblée du regard et constate de l'attention d'une grande partie de la salle. La situation dégénère et son contrôle m'échappe, hurlant à mon subconscient la nécessité de fuir les lieux sans attendre. Dans un geste presque désespéré, je retiens mon foulard qui se détache de mon visage sans pouvoir rattraper le chapeau de paille qui se défait de mon crâne. Ma couverture disparaît subitement et c'est finalement un mauvais mouvement qui m'oblige à lâcher le dernier voile sur ma véritable identité. Au yeux de tous, l'évadé de la Milice refait surface sur son dernier lieu du crime. Ellyan Crow, meurtrier d'hommes, de femmes et d'enfants. Ellyan Crow, kidnappeur, terroriste et criminel en cavale.

En une fraction de seconde, mon cœur libère toute l'adrénaline dans mes veines, accélérant ma respiration comme celle d'un animal à l'abattoir. Acculé, je tente un pas de retraite pour garder les yeux sur la situation, mais le taré que j'affronte ne l'entend pas de cette oreille. Une horrible douleur réveille mes sens alors que je constate avec surprise sa dague profondément enfoncée dans ma cuisse, la main encore refermée sur la poignée et le visage défait par la folie. Mon sac, visiblement sur sa trajectoire lors du coup de lame, se déchire sans la moindre résistance et laisse échapper une partie de son contenu. Alors que je sens le métal froid racler contre l'os, mes jambes ne se sentent plus capables de supporter mon poids et je me retrouve bientôt avachi au sol comme un vieillard qui glisse sur son bâton. Le choc m'arrache une nouvelle plainte étouffée que je ravale en bavant sur ma tunique déjà imbibée de sueur.

"Je dois foutre le camp ! Je dois me barrer d'ici, maintenant ! Je ne veux pas y retourner ! JAMAIS !"

La suite des événements prend une tournure parfaitement logique lorsque les portes battantes de la cuisine claquent violemment contre les murs, dévoilant un Peter Rhel en tenue de travail. Visage écarlate et spatule à la main, son tablier resserre un ventre élargi par des années à goûter sa propre cuisine, visiblement excellente. Le tavernier semble d'humeur à taper sur de la viande, me laissant peu de choix sur l'attitude à adopter. Je profite de la confusion générale causée par les braillards du comptoir pour rattraper les restes de mon sac en abandonnant le contenu déjà au sol, prêt à sacrifier n'importe quoi pour m'échapper de cet endroit. La peau luisante de transpiration, je commence à me traîner vers la sortie tandis que les quelques gêneurs sur mon chemin me libèrent rapidement le passage, de peur d'être mêlés au conflit. Le manche de mon arme serré dans ma main, j'enfonce d'un geste rageur l'acier dans une poutre pour me redresser tout en m'aidant d'une table adjacente. Le bois craque, mais ne cède pas sous la pression et je parviens tout de même à me relever correctement. La douleur me tire les pires mimiques et c'est finalement dans un élan d'effroi que je me sens la force de fuir en boitant sans regarder derrière, gravant dans mon esprit la promesse de ne plus jamais revenir ici.

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(Fuite du combat contre Mormegil.)

(Abandon de l'avis de recherche d'Ellyan Crow et de l'un de mes Feuillés de Boucher.)

Livre I
Chapitre 1 Partie 3.5

Précédemment...

Contenu potentiellement gore / trop explicite

« Je dois foutre le camp ! Je dois me barrer d'ici, maintenant ! Je ne veux pas y retourner ! JAMAIS ! » hurla l'homme à terre en commençant à paniquer.

L'Autre, qui semblait en avoir assez de ce combat qui se faisait passer pour une mascarade, se calma et Mormegil reprit le contrôle de son corps. Prenant conscience que sa dague était toujours dans la jambe de son assaillant qui était à terre, il l'arracha de la plaie, sentant la lame frotter l'os de la cuisse de l'homme. La foule, qui avait définitivement arrêté toute activité pour regarder le combat entre les deux homme, avait formé un cercle autour des deux combattants. Des cris d'horreur retentissaient dans la salle devenue silencieuse après les hurlements de l’adversaire de Mormegil. Le semi-elfe, la dague dégoulinante du sang de l'homme à terre, regardait, impassible, son adversaire ramper au sol vers la sortie, laissant le contenu de son sac éventré tomber sur le parquet. Le semi-elfe porta soudain son attention sur une feuille qui venait de tomber du sac, oubliant l'homme rampant. Il s’accroupit pour la prendre et la lire.

(La Milice recherche activement le criminel Ellyan Crow depuis son évasion des sous-terrains pénitenciers. Accusé d'enlèvements, de meurtres et de conspiration à l'encontre de la cité, le fugitif est condamné à mort par la Haute autorité de Kendra-Kâr. L'individu possède un physique long et fin ainsi que de nombreux stigmates sur la totalité du corps. Son dernier accoutrement répertorié se compose d'un tablier de boucher et d'un masque en jute. Si vous possédez des informations sur ses agissements et sa localisation, vous êtes priés de vous rendre auprès du bâtiment de la Milice. L'approche et le contact avec l'individu sont fortement...)

La feuille s’arrêtait brusquement, déchirée longtemps avant qu'elle n'arrive entre les mains du demi Shaakt étant donné l'usure du papier au niveau de la déchirure. Mais c'en était assez pour le semi-elfe, il savait que l'homme était celui qui était recherché car la description de son physique correspondait tout à fait, essentiellement pour le visage.

« Ellyan Crow... On dirait bien que t'as oublié tes affaires... » fit Mormegil à voix haute en voyant un feuillé de boucher baignant dans le sang frais de son récent adversaire.

Alors qu'il venait de plier la petite feuille pour la ranger dans son sac, Mormegil fut interpellé par un autre homme sortant des cuisines, le visage rouge de colère.

« PUTAIN MAIS QUI C'EST QUI FOUT ENCORE LE BORDEL CHEZ MOI ! »

Le semi-elfe, redoutant un nouvel assaillant, attrapa le feuillé au sol et le pointa vers son interlocuteur ainsi que la dague qu'il avait gardé dans son autre main.

« T'es qui toi encore ? » demanda Mormegil d'un ton las.

« Je suis Peter Rhel, propriétaire de cette taverne et toi t'es le fouteur de merde qui verse du sang sur mon parquet ! »

« J’espère que vous vous foutez de moi parce que c'est l'autre abruti qui m'a attaqué... »

« Rien à foutre ! Barre-toi ou je fais venir la milice ! »

(Je n'ai pas envie de le tuer, il doit être encore plus nul que l'autre mocheté d'Ellyan, tirons nous Morme) intervint l'Autre, déçu du combat qu'il venait de mener.

« Non en effet je ne prendrai pas le temps de le tuer non plus »
répondit Mormegil à voix haute.

« Hé ! A qui tu parles de me tuer connard ? Je suis chez moi ici ! »

Sans répondre, Mormegil rangea le feuillé dans son sac, la dague à sa ceinture et tourna les talons pour se diriger vers la sortie sans faire attention qu'il marchait dans une trainée de sang, sang appartenant à Ellyan Crow qui s'était alors déjà évaporer dans la rue.

Suite...

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(Fin du combat contre Ellyan Crow.)

(Acquisition de l'avis de recherche d'Ellyan Crow et de l'un de ses Feuillés de Boucher.)