La reine écouta l'humoran puis hésita un instant. Sous la toile nocturne, à la lumière des torches, sous le regard attentif de l'assemblée, elle balbutia quelques mots, puis au fil de sa réponse affirma son discours. Elle avouait son incapacité, une rumeur parcourut la foule, mais céder sa couronne n'était pas une action qu'elle pouvait faire à la légère. Alors, qu'elle demandait un délai de réflexions et que tous se regardaient avec incrédulité, son visage se fissura. Un trait de peur et de stupeur écarquilla ses yeux et fit se retourner l'humoran. Daemon, ce jeune homme effacé jusqu'à maintenant, avait subrestissement passé sa main gantée d'un artefact sombre et pleine de griffes autours de la gorge de Sable. Sirat serra les poings et en même temps cet imbécile venait de faire pencher un peu plus la balance dans le camp de la trinité. La reine le savait, elle venait de perdre un peu plus la chance d'éviter un bain de sang. Sable se retourna vers son assaillant, traçant dans sa gorge de sillons purpurin et elle s'envola avec lui dans les ténèbres. Ils furent rejoints par la reine et les deux autres dirigeantes. Le temps sembla s'être arrêté et s'être suspendu et tous était paralysé les yeux rivés au ciel.

Les cons ça ose tout. C’est même à ça qu’on les reconnait

Laissa-til échappé, alors qu'il se tenait au côté d'Astidenix prostré et tendu écrasé par son impuissance.Xel se fraya un passage dans la mêlée visiblement énervée et en colère, il jeta un regard furieux mais entendu à Sirat, lui demandant de lui laisser Daemon. Étonné Sirat obtempéra, se pouvait il que le jeune mage soit de son côté ou était il simplement lui aussi courroucé par ce geste stupide et les conséquences de celui-ci.
Quoi qu'il en soit, qu'il fut épris de l'otage ou qu'il soit dans le camp de Sirat son action pouvait lui servir. Même si, quand il était question de magie, l'instabilité de celle-ci pouvait tout à fait pourrir une situation. Il se retourna vers le cerbère de Sheela, le nez vers l'abysse ou se jouait cet étrange combat.

Astidenix, si vous aimez votre reine, si seul sa vie compte, vous devez la convaincre de se destituer en faveur de la trinité. Soyez sûr qu'il n'y a que cette issue qui soit possible pour l'instant et vivante même sans trône elle sera plus forte pour les combattre que morte et martyre. Vous êtes un soldat, vous connaissez la stratégie militaire, il faut savoir concéder du terrain pour mieux en gagner plus tard. Elle vous écoutera, on peu perdre un bataille pour mieux continuer une guerre, je vous en conjure...

Il fut coupé par l'apparition d'un Dragon, d'or, foudroyant l'obscurité, de plume et d'écailles brillantes qui comme un filament se faufila entre les deux armées. Ce même dragon qui trônait quand il était sorti du trou après la mort du démon. à cheval sur lui, Sibelle, le Coeur de l'humoran se serra. Il déposa la rouquine têtu et se mit entre les deux armées. Semence sévère qu'il proféra de sa voix étrange et qui résonna dans le ciel éthérée. Il ondulait, ses écailles vibraient comme si un vent irréel et inexistant aux yeux du profane, glissait sur sa carcasse safranée. La guivre phénix qui n'était d'autre que le semi-elfe comptait jouer les troubles fêtes.

Opiniâtre, entêté brin de femme, sa chevelure feue au vent, épée dégainée et luisante elle sauta de sa monture et menace au bout des lèvres se mit en garde face à deux soldats.
Sirat grinça des dents, ces deux-là avaient choisi le sang et la guerre plutôt que l'issue subtile des jeux diplomatiques. Cela l'enrageait, en son cœur, il sentait déjà poindre, la colère et l'enfièvrement de cette rage face a tant d'injustice et de stupidité. Point de discussion pour eux, seule la tyrannie de leur vérité qu'il fallait imposer a tout être vivant.
Résigner, il s'avança un peu sur les remparts pour bien les visualiser les deux parasites. Une oppression venue du tréfonds de ses obscures sentiments écrasait son palpitant. Son exaspération suintait chaque parcelle de son corps et les muscles tendus un regard furieux, il jaugeait Kyo et Sibelle dans leur mascarade. Il voulait se battre, soit, il voulait souffrir, il souffrirait. Pas sa presqu'amante, il en était incapable pour l'instant, de la toucher ou de lui nuir. Elle ne l'avait pas encore suffisamment agressé, ou bénéficiait elle de son statut malgré ses attaques incessantes. Le dragon allait prendre pour deux. Le fiel accumulé allait se rependre dans son âme et le détruire de l'intérieur. Son corps se torturerait, se contorsionnerait devant ses pires terreurs. Il hurlerait devant ses angoisses, Sirat voulait qu'il pleure, qu'il supplie. Il n'y avait plus rien en lui de docile, plus de pitié et seule la haine animait son geste. Il se concentrait sur ce qui avait de plus noir en lui. Le point culminant de ses souffrances allait s'extraire en jets et frapper l'horripilant saurien. Pour qu'il comprenne, qu'il vive dans ces ténèbres qu'allait lui dessiner le Zélote. Il voulait le combat, Sirat allait l'exhausser et lui donner une expérience unique. Un rictus rapace se dessina sur ses lèvres alors qu'il ressentait la magie alentours convergé vers sa haine. Il respirait chaque moleculle de celle-ci, s'extraire des habitants, de l'air, de la forêt qui raisonnait comme la pierre d'Escalroth. Elle l'emplissait et il appréciait chaque picotement, chaque variation de ce flux dans son corps. Cet animal sauvage qu'il tentait d'amadouer.

La rancœur accumulée, pendant ses jours, le refus de la maître d'arme, pourquoi ne voulait elle pas l'écouté, pourquoi ne voulait, il ne pas tous entendre ce qu'il disait. Il fronça les sourcils l'air décidé, alors qu'il ouvrait déjà sa main en direction de sa victime. La souffrance, la mort, l'explosion de hargne et de colère, il allait apprendre et il espérait que la leçon serait longue. Un chemin de croix pour l'ynorien sous sa forme draconique. Il serait le chef d'orchestre de sa lente litanie.

Alors que le véritable objectif de la trinité était révélé, Daemon, pour qui l’affront envers la reine était insupportable, s’éloigna imperceptiblement du rebord de la tour. Les respirations s’étaient coupées lors d’un temps indéfinissable, alors que la destinée de la forêt d’Emeraude se refermait sur les lèvres hésitantes de Sheeala d’Argentar.

Son incapacité à prendre des décisions difficiles l’avait menée à cette extrémité, c’était indiscutable, mais elle avait encore l’opportunité de résister. Le peuple était contre elle, mais ce n’était pas à ce ramassis de lâches, dont la division du royaume était l’entière responsabilité, de juger la noble lignée qui veillait sur eux. Elle était restée attristée et recluse, certes, mais finalement… elle n’avait été pas aussi inactive qu’on eut pu le faire croire. Jusqu’ici rien n’avait contrarié les plans de la trinité, mais dans l’ombre même des parapets de la tour, deux lueurs mauves brillaient : le fruit de son appel à l’aide allait enfin prendre forme, avec ou envers sa propre volonté.

Elle finit par confesser ses fautes et ainsi convenir de sa défaite, incapable de combattre son sentiment de culpabilité, incapable d’un soupçon d’intrigue envers ses accusatrices. Elle résistait cependant à céder son trône aussi facilement, suppliant pour qu’on lui offre un délai supplémentaire. Son attitude était pitoyable et acheva de motiver le geste du semi-elfe.

Il jaillit de la obscurité et, tandis que Sheeala s’interrompit le temps d’une protestation, ses griffes se refermaient déjà plus jeune des harpies. Il la tint fermement et avec détermination, reculant brusquement en arrière pour l’éloigner de ses sœurs. Cependant, alors que son attention était rivée sur les alentours, celle qui vint contrecarrer la manœuvre n’était autre que la victime ; ignorant la menace à laquelle elle était soumise, elle se retourna subitement face à lui, s’écorchant au passage la poitrine et son cou délicat, et, prise d’un soubresaut dut à la douleur qui affluait, elle se saisit de lui avec la même ferveur. Ses ailes se déployèrent ; elle l’entraina dans les airs.

Projeté en hauteur, le premier réflexe de Daemon fut de s’agripper sans pitié. Son gantelet ayant appartenu à Thimoros lui même, il infusait délicatement les pires souffrances à la jeune femme. Elle continua cependant à s’élever, le visage collé contre le sien, fermé et atone, concentré uniquement sur l’ascension.

Après avoir atteint une hauteur vertigineuse, elle susurra avec difficulté ses revendications. L’adversité et la haine doucereuse de ses paroles, si proches de ses propres lèvres, finirent de déstabiliser Daemon. Elle l’invitait à le blesser davantage, à se saisir de sa vie, pour qu’ils unissent leur sort et déclenchent ainsi une guerre meurtrière… Il se figea de stupeur. Il ne put réfréner un ricanement lugubre, alors que son regard devenu fou peinait à pénétrer celui de la suppliciée.

« Un sacrifice ? Vous êtes coupables d’avoir fomenté un complot pour vous emparer de ce pays, alors ne fait pas l’innocente. Tu serais prête à affliger tes sœurs pour un royaume aussi miteux que celui de Treeof… ? Haha ! Saches que tu viens de tomber contre le pire adversaire possible. Sais-tu combien de fois je suis mort ces derniers jours ? »

Il investit alors le corps frêle et pourtant robuste de la jeune femme, caressant sa joue contre son visage, plongeant dans ses cheveux cuivrés, pour entrouvrir les lèvres au creux de son oreille.

« Deux fois. »

Ils se heurtèrent brusquement dans le tumulte. Pour autant, les immenses ailes de la harpie ne cessèrent pas de battre à rythme régulier. Il montaient, montaient, montaient… entrelacés vers les étoiles.

« Tu veux savoir quel est mon pouvoir ? » Ses doigts arachnéens incisèrent cruellement. « La souffrance ! Il me suffit de poser un regard sur quelqu’un pour le plonger dans les pires géhennes et, crois moi, les tourments que tu endures ne sont rien en comparaison… Alors je te conseille de m’emporter loin d’ici… »

Il aperçut la formation aérienne des harpies en contrebas qui s’éloignaient les unes des autres : Sheeala surmontait Treeof et les autres rejoignaient progressivement leur armée.

« Vas y, tues nous. Entre temps tes sœurs ont déployées leurs ailes et elles sont vulnérables en altitude. J’ai largement le temps d’en tuer une autre avant que nous touchions le sol. »

Il l’enlaça solidement et passa sa tête par dessus son épaule, desserrant cependant l’étreinte de sa relique, mais la brusquant suffisamment pour imposer un angle de vision.

« Emporte moi loin d’ici. »

Il aperçut Guigne en contrebas et ne la quitta plus des yeux, tandis que sa respiration grinçait du plus pernicieux des fluides.

(((Utilisation du sortilège : Vision d’horreur ; sur Guigne, au niveau max.)))

- 760 mots -

Le sort fonctionna, même au delà de ce qu'espérait l'humoran. Le dragon se contorsionna, les yeux éberlués par ce qu'il voyait, le visage fissuré par la peur. Soudain, il reprit forme humaine et tomba, il aurait pu mourir écraser au sol si la reine n'était pas intervenue. La harpie avait laissé son combat avec la trinité et le jeune mage pour sauver la vie de son chevalier, encore sous le choc.

Un vent violent se leva et embarque tout le monde se trouvant dans le ciel dans une tornade folle. Xel, en était l'auteur, Sirat en était sûr. Mais alors qu'il observait ces marionnettes virevolter, luttant tant bien que mal pour leur équilibre, un coup violent s'abattit sur sa mâchoire.

Le gant d'acier d'Astidenix venait de le coucher à terre et s'il n'avait pas été Sirat, il eut été au tapis pour le compte. Le garde du corps, répéta au zélote que jamais sa reine se destituerai. Sirat avait mal, sa mâchoire le brûlait et il subissait la pression sur son cou du lutteur en furie. Il esquissa cependant un sourire.

Vous vous accrochez, vous êtes des tyrans, votre peuple à déjà décidé pour vous, mais votre pouvoir, votre jouet compte plus que lui. Le désir de la gloire n'est point différent de cet instinct que toutes les créatures ont pour leur conservation. Il semble que nous augmentions notre être lorsque nous pouvons le porter dans la mémoire des autres ; c'est une nouvelle vie que nous acquérons, et qui nous devient aussi précieuse que celle que nous avons reçue du ciel.

Il avait déjà commencé à lancer son sort, son esprit avait fait le travail. Tandis qu'il parlait, il avait formé une image celle d'un kyo fou, furieux, assassin s'agrippant à sa bienfaitrice, pour la tuer. La cohue, devait être son allié et il devait imposer cette image dans l'esprit du garde butor et des personnes alentours. Les paroles n'étaient qu'un moyen pour détourner l'attention, pour glisser sa magie. L'air puait la magie, il suppurait de toute part et elle s'agitait comme un bouillon sur le feu.

Si Astidenix était distrait, il pourrait sortir de sa prise et si les autres voyaient en Kyo un meurtrier, comme Daemon son pouvoir en serait amoindri. Peu importe que cela soit faux, l'image resterait gravé dans leur subconscient. Et pour cela, elle devait être réaliste.
Il se concentra observa le regard entêté de son adversaire, son haleine âcre qui venait à ses narines. Il devait leur montrer ce qu'il désirait

Vous préférez faire confiance, à des hommes qui ne sont pas de ce monde, qui ne sont pas de votre sang. Regardez votre reine se défendre de ce chevalier qui la trahie, se défendre de votre méprise et de votre entêtement, voyez la mourir sous vos yeux, car vous n'avez pas accepté la main tendue à temps

Kyo dans leur esprit devait s'accrocher à la reine, s'agripper, la tirer vers le sol, tenter de la tuer, avec une dague avec la tempête ses gestes seraient plus floue et donc plus facilement interprétable. Il attendrait qu'Astindenix lève le regard au ciel, qu'il tente de discerner ce qu'il disait, qu'il voit ce que le zélote créait pour lui et les autres.

Cette image sortant de leur peur la plus profonde leur reine tuer par un traître, un félon à qui ils avaient donné leur confiance, qu'ils avaient eux-mêmes aidé. La culpabilité les accablerait, leur responsabilité dans ce désastre et leur haine envers ce perfide assassin. Quand celui serait suffisamment distrait, il en profiterait pour le renverser d'un coup de bassin dynamique et sortir de son emprise.

Les menaces de Daemon n’eurent guère d'effet. Sous ses allures fragiles et chétives, la jeune harpie dissimulait une volonté insoupçonnée. Elle continuait de prendre de l’altitude et son corps ne cédait point sous le joug du gantelet. Il en fut de même pour les intimidations du semi-elfe : inefficaces et dérisoires face à une pareille détermination. Sable lui fit même l’affront de répondre par la révélation de leurs ambitions : de l’expansion de leur royaume et son devenir surpassant tout ceux d’Aliaénon. Chaque contrée avait son importance et elles n’en négligeraient aucune, elles ne fléchiraient nullement, même si l’une d’elle venait à en mourir. Elle ne tint pas compte de sa sommation, prétextant que l’air était leur élément, ses sœurs n’étaient pas vulnérables en hauteur, mais bien au contraire.

« SILENCE ! » hurla-t-il à ses oreilles.

Sa voix était devenue caverneuse, empreinte d’une force obscure et néfaste. Sable refusait de coopérer, alors il fallait lui montrer de quoi il était capable. Si l’une de ses sœurs venait à perdre le contrôle et malencontreusement s’écraser au sol, elle serait dans l’obligation de revoir ses prétentions.

Ils s'élevaient encore et toujours et l’air commençait à devenir glacial. Le battement des ailes dorsales l’empêchait d’obtenir une bonne vision sur ce qui se passait en contrebas, mais il put apercevoir Guigne. C'était bien suffisant. Il put y déverser ses visions d’horreur. Mais les lois de ce monde lui jouèrent un mauvais tours et son sortilège prit une autre forme. Une mince brume noire apparut autour de la harpie, où elle finit par disparaître. Il n’en revenait pas. Son sort de persécution s’était transformé en brouillard…

Mais son incompréhension laissa place à la terreur lorsque, subitement, son étreinte lui fut arrachée. Un vent puissant naquit de nulle part s'était immiscé entre eux et le projeta dans le vide. La rafale crût si vite qu’il fut balayé à l’oblique dans un maelström inopiné et dévastateur. La force du vent emporta son otage hors de de vue et sans qu’il ne comprenne le pourquoi du comment, quoiqu'il soupçonnât une influence magique, il tournoyait au dessus de la ville.

Une peur viscérale le paralysa. Qu’allait-il se passer lorsque l’emprise du vent se relâcherait ? Il s’y était préparé, mais il refusait d’y songer. La mort est une chose, la peur en est une autre. Même pour un Messager du Corbeau, qui avait déjà connu le trépas, l’idée de se disloquer au sol lui provoquait une angoisse irrépressible.

Il réfléchit alors à ses chances. Les autres harpies avaient aussi été emportées dans la tornade, ainsi qu'une myriade de débris issue de la forêt, il pouvait surement essayer d’attraper l’une d’elle au vol… mais se diriger dans les airs… L'appeaux à dragon traversa aussi son esprit, cependant le dragon d’or semblait avoir disparu et le temps qu’un autre n’entende son appel...

Il enviait les harpies et leurs ailes qui, d’un simple battement, faisaient des cieux un empire. Lui vint alors une idée soufflée par le désespoir : une plume ; il en avait une. Celle que Jess avait glissé dans son col pour soulever la malédiction. Vibrant dans les masses d’air compactes, il fouilla dans ses poches. Il y sortit la plume noire, ainsi qu’une pierre gravée d’une étrange inscription. Il les tint toutes deux fermement dans sa paume et brandit son poing vers les cieux.

« AAAAOOOOOYHHHHH ! »

- 500 mots -

~61~

~Suite~

Talia regardait ailleurs, et cela causa sa perte. Elle ne vit absolument pas la jeune fille fondre sur elle : de femme-oiseau, elle était désormais devenue simple proie. Quant à Nastya, bien qu'elle vît Yurlungur s'approcher, elle n'eut comme prévu pas le temps de s'interposer : la dague, déjà, déchirait la chair de la nuque de la harpie qui, emportant l'arme du forfait avec elle dans sa chute, s'écrasa au sol, son sang s'écoulant dans la terre sombre autour d'elle. La yuiménienne était suffisamment connaisseuse en ces arts-là pour savoir que sa cible n'était pas encore morte, même si cela ne saurait tarder - il suffirait de retirer la dague pour que tout espoir lui soit enlevé... Mais Yurlungur, déjà, levait un regard fier, un sourire de contentement aux lèvres, vers Elisha'a. Elle avait cette expression heureuse, prise dans l'élan de son action, cherchant à trouver chez l'Ombre une forme de satisfaction, un respect dont elle puisse se nourrir, enfin : et prolonger l'illusion, aussi, que ce qu'elle avait fait était bien, au moins d'un certain point de vue.

Et la flèche de l'Ombre lui transperça l'épaule.

Les yeux de la jeune fille s'écarquillèrent de surprise tandis qu'elle faisait un pas en arrière, s'écartant encore un peu de Talia et de sa dague, tandis que Nastya, déjà, s'avançait vers elle en quête de vengeance, sa lame agitée dangereusement.

Mais Yurlungur n'avait cure de cette yuiménienne. Elle se fichait de tout, sauf de cette flèche, là, qui venait de la viser elle. Ce n'était pas une erreur - c'était impossible que ce soit une erreur - non : l'Ombre l'avait fait intentionnellement. Elle lui avait tiré dessus et, si ça ne l'avait pas tuée du premier coup, le second ne manquerait pas.

Toute la gloire du moment se mua en détresse, en détresse profonde et implacable. Il y avait de la rage, aussi, une rage bête et cruelle dirigée contre Elisha'a, contre les Ombres, contre Arothiir et contre la Trinité.

« Pour... Pourquoi ? souffla-t-elle dans la nuit, d'une voix faible qui porta pourtant jusqu'à leurs oreilles à tous, profitant du court instant de calme qui annonçait la tempête. »

Ses yeux s'embuèrent de larmes. Trahie, elle l'était : mais elle ne savait pas quoi dire, pas quoi reprocher. Elle aussi avait trahi les siens, elle avait trahi Kiyoheïki, surtout. Juste retour du bâton ? Un monde s'effondrait autour d'elle et soudain, elle se sentit désespérément seule et vulnérable.

Il n'y avait plus personne pour la protéger. Il n'y avait jamais eu personne... Les larmes coulaient sur son beau visage encore adolescent, déformé dans une expression de chagrin implacable.

Quelque chose la grattait en bas : elle baissa rapidement les yeux pour apercevoir, dans une vision floutée par ses larmes, une masse grouillante lui escalader les pieds, larves, araignées, insectes voraces. Elle n'en saisit même pas les conséquences - pour elle, tout ce que cela signifiait, c'était que le monde entier avait finalement décidé de se retourner contre elle après avoir joué un peu, qu'il déversait enfin sa haine, dans un final angoissant, toute la haine qu'il avait accumulé contre elle, pour une raison qu'elle ignorait.

Elle eut bien, un moment, l'idée de se jeter sur l'archère, essayer de l'abattre elle aussi, quelles qu'en soient les conséquences. Mais c'était inutile. Elisha'a n'avait rien à craindre d'elle, elle était beaucoup trop forte, beaucoup trop grande, beaucoup trop... tout.

Et elle, elle n'était rien.

Elle secoua ses bottes et tourna les talons, s'enfuyant d'un seul coup dans la nuit, vers Treeof. Elle ne savait même pas ce qu'elle faisait, ce qu'elle y chercherait : son esprit n'était pas bien clair, entièrement submergé par cette sensation affreuse de perte, de perte de tout ce en quoi elle avait cru. Et cette peur, surtout, cette terreur qui l'assaillait, la crainte d'avoir fait le mauvais choix jusqu'à perdre tout. Et, plus viscérale, la peur de recevoir, d'un instant à l'autre, une flèche en travers de la poitrine et de mourir ici, bêtement.

Elle espérait que, dans la nuit, ses adversaires ne puissent pas la suivre. Elle y voyait clair, elle, évitant sans mal les obstacles qui pouvaient s'y dresser, ce qui n'était peut-être pas le cas de tous... La seule trace qu'elle laissait derrière elle, c'était ces larmes qui coulaient et chutaient au sol, et son faible gémissement à travers l'ombre de la nuit.

~Suite~

Sa fuite eut l'effet escompté sur les insectes qui grouillaient au sol et qui avaient tenté de l'escalader, de la mordre et de la piquer. Ses protections de cuir, heureusement, avaient empêché cela et sa vitesse était suffisante pour qu'aucun autre ne parvienne à lui monter dessus pendant sa course effrénée : derrière elle, elle n'entendait pas davantage de bruits de course qui la suivaient - mais si une flèche arrivait, d'un seul coup ? Si l'archère décidait de l'éliminer définitivement ?

Il était déjà impensable qu'elle ait raté son tir la première fois. C'était qu'elle avait visé l'épaule... Peut-être ne s'attendait-elle pas à une telle résilience de la part de Yurlungur, cherchant seulement à la mettre hors d'état de nuire sans la tuer, comme elle l'avait fait avec les Carnivores. Un tel retournement de situation laissait la jeune fille stupéfaite, ébahie, l'envahissant d'un douloureux sentiment de trahison. Le même qui, sûrement, avait déjà étreint Kiyoheïki tout à l'heure, lorsqu'il l'avait vue aux côtés d'Elisha'a. Les remords de l'assassine montaient, à présent, déferlaient en elle, implacables. Elle l'avait trahi, pour rien. Et elle avait tué Talia, celle qu'il aimait et qu'il voulait ostensiblement protéger...

Soudain, un oiseau lui fondit dessus pour la piquer de son bec. Elle sursauta et fit un pas de côté dans sa course : rapidement, l'agresseur fut rejoint par d'autres rapaces nocturnes qui tentaient de la blesser, de leurs serres et de leurs becs, sans énormément de succès. Ici et là, elle se faisait légèrement taillader et un peu de sang coulait, mais elle en avait vu d'autres : la plus grande douleur venait par ailleurs de l'épaule et ce que ces volatiles y ajoutaient n'étaient qu'une gêne. Sa tristesse, peu à peu, se muait en colère sourde et froide, exacerbée par ces coups multiples, et mêlée à ces regrets qui n'en finissaient plus.

Préférant se mettre à l'abri, se cacher et échapper à ces oiseaux, elle fonça jusqu'à l'orée de la forêt où elle se réfugia, sous le couvert des branches et de la densité de la flore. Là, ils hésitaient à la suivre, restant non loin autour d'elle, mais visiblement gênés par l'environnement nouveau. Et s'ils s'approchaient, à présent, elle pourrait en attraper un pour lui tordre le cou, maintenant qu'elle ne courait plus... S'arrêtant dans sa course, elle reprit son souffle après avoir vérifié qu'on ne l'avait pas suivie, essayant - enfin - de comprendre un peu plus. Ces oiseaux, était-ce une manifestation de la colère de la nature après la mort de la harpie ? Un maléfice de l'archère ? Mais cela n'expliquait pas les larves et les insectes qui avaient grouillé. Il y avait quelque chose d'étrange, là-dessous... C'était peut-être ce mage, “Mort-qui-marche”, comme Elisha'a l'avait appelé, le mystérieux Azra... La magie était incontrôlable en ce monde, après tout.

Mais elle n'eut pas davantage le temps de se laisser à des considérations hasardeuses qu'une silhouette massive se dressa devant elle. Elle fit quelques pas en arrière, fronçant les sourcils face à cette apparition. C'était une sorte d'ours, et la bête en avait la carrure et le corps, couvert d'une fourrure brune, mais il portait un bec d'aigle en plein milieu du visage et arborait de dangereuses serres à la place de griffes. Malgré la faible visibilité, elle voyait distinctement tous ces détails dans l'obscurité : et il était tout entier tourné vers elle, grognant. Elle était sa cible. Conséquence du même maléfice depuis tout à l'heure ou simple bête sauvage en quête d'un repas ?

Mais elle n'avait plus à se préoccuper de ce qui pourrait venir de derrière elle. Personne ne l'avait suivie, comme elle l'avait constaté : il lui faudrait toutefois prendre garde à ne pas traîner ici trop longtemps, si elle ne voulait pas être retrouvée trop facilement. Et puis, une curieuse motivation la déterminait à présent : celle de ne pas retomber dans les griffes de l'Ombre ce qui, elle en était à peu près certaine, serait bien plus dangereux pour elle que cette bête-là.

La flèche de l'Ombre était toujours plantée dans son épaule, offrant un point d'accroche bien trop évident pour un coup puissant : relevant sa main gauche pour en saisir la partie la plus proche de la chair, faisant fi de la douleur qui se propageait, elle cassa l'embout de la flèche et la laissa tomber au sol. Il y avait toujours une longueur suffisante pour pouvoir retirer la flèche plus tard, mais au moins, elle n'aurait pas tant à prendre en compte cet élément perturbateur dans ses tentatives d'esquives des coups de la bête.

Avec une seule dague en main droite, l'autre bras laissé pendant puisqu'inutilisable, elle s'était courbée en avant, faisant le dos rond, feulant et grognant, adoptant la posture d'un fauve sur le point de passer à l'attaque. Dans son cas, ça ressemblait plus probablement à un chat des villes, mais qu'importe : elle n'espérait de toute façon pas que cet être, mi ours, mi aigle, ne soit impressionné par son adversaire. Au contraire : elle essayait de le provoquer, montrant ses dents et grondant pour attirer cette bête à l'attaque.

Elle n'avait pas le choix. Si elle essayait d'attaquer la première en s'approchant, son allonge était trop courte et la bête aurait le temps de l'éjecter d'un coup de patte avant qu'elle-même ne touche. Il fallait en revanche la pousser à attaquer la première, exacerbant ses sens pour se préparer à la future attaque et l'éviter, afin de contre-attaquer aussitôt, profitant de la proximité offerte au corps de cette étrange créature.

Quant à l'angle d'attaque, elle avait déjà sa petite idée. Un ours, c'était comme un gros chien, et ceux-ci avaient un bon flair, mais cet être-là était dépourvu de toute truffe, portant seulement le... “nez” d'un aigle. En revanche, les aigles et la plupart des rapaces volaient haut dans le ciel, aussi supposait-elle que leur sens premier était la vue - une théorie qu'elle allait pouvoir tenter de corroborer par un test à l'instant, si le destin le lui permettait. Il suffirait donc de percer ces petits yeux pour rendre son adversaire, sinon inoffensif, au moins incapable de la viser correctement. Et alors, ce serait un jeu d'enfant de l'abattre et de poursuivre sa fuite... L'essentiel était que cela soit rapide : et un seul des deux suffirait, offrant déjà à l'assassine un grand choix d'angles morts à partir desquels attaquer.

Elle espérait donc une attaque de ce bec menaçant. Si c'était l'une des serres qui s'abattait, c'était un peu moins pratique, mais elle parviendrait quand même en tendant son bras à atteindre l'un des deux yeux au moins, à vue de nez.

Elle grognait donc, provocatrice, s'attendant d'un instant à l'autre à une attaque de ce monstre déjà passablement agressif. Et elle préparait son coup, préparait son esquive, prête à se protéger, dans un cas extrême, avec son bras gauche - il fallait absolument garder le droit intact. Prête à frapper et à tuer.