La cape féminine flotte devant lui avec grâce quand ils entrent dans la danse. Une musique mouvementée résonne autour du semi-elfe galopant arme dégainée. Les chants viscéraux accompagnent le rythme des percutions de mille tambours métalliques soulevant boue et poussière. Les épées ne s’étreignent que pour dénouer leurs étreintes et s'étreindre à nouveau. Les corps s'enlacent, se roulent, se heurtent dans un sanglant ballet.

Parmi les acrobaties et gerbes d’étincelles, il doute plusieurs fois de ses sens. Ignorant les combats, il continue d'avancer avec la cape virevoltante pour unique repère. Le vacarme siffle dans ses oreilles jusqu'à l’anesthésie. Un bourdonnement inonde ses tempes et assourdit ses pensées... Jusqu'à ce qu'il cesse brutalement, pour un retour grimaçant à la réalité!

Il s'arrête au milieu du tumulte en se tenant le bras. Toutes dents dehors, un ennemi achève son geste en crachant. Un filet de sang gicle de son arme. Daemon riposte d'un regard sombre, mais un messager du corbeau assiège déjà son adversaire. Il doute que cette intervention soit parti d'un sentiment fraternel, mais plutôt d'une pulsion guerrière.

Un bref examen de sa blessure... Juste une estafilade à travers sa manche.

Il cherche la kendrane des yeux, un homme l’assaille aussi. D'un geste nonchalant, elle dévie l'attaque de sa lame, dépiautant son bras au passage... L'homme communique vivement sa surprise. Après avoir broyé son pied, elle l'attrape par les cheveux et abaisse la tête du bougre à la rencontre de son genou. Sonné, l'homme expulse une gerbe de sang avant de tourner de l’œil.

Pendant ce temps, Daemon réussit à passer devant elle, laissant le tumulte derrière lui. L'onde s'étend à ses pieds, la chef ennemie au milieu de celle-ci. Elle se penche délicatement afin de briser le miroir miroitant, un objet sombre orné d'articulations rouges sang émerge tout ruisselant. Le gantelet d'obscurité... Daemon n'a aucun doute, l'illustration montrée par le prêtre de Dahràm est identique. La femme l'interpelle d'un sourire malveillant avant de s’apprêter à l'enfiler.

(La garce...)

Daemon fulmine en silence sans dissimuler sa pulsion meurtrière. Ses poings se ferment alors qu'il murmure quelque chose d’inaudible, une légère fumée violette s'échappe de ses lèvres...

Son souffle devient à nouveau toxique, mais cette fois-ci, il s'abreuve de sa rage. L'abominable expression de ses yeux illustre sa convoitise. Depuis sa fuite de Dahràm, il n'a cessé de convoiter cette arme qui est enfin matérialisée devant lui... Mais à peine découverte, elle lui échappe. Les doigts fins de la femme effleurent l'artefact sacré, vision obscène pour Daemon. Il bouillonne mais ne recrache pas son sortilège, laissant macérer sa colère. Il ne parvient pas à retenir les quelques gerbes s'échappant de sa bouche et son nez. La fumée s'échappe calmement dans l'air ambiant, tandis qu'un orage de magie noire rugit dans sa cage thoracique.

Un battement, le jeune visage se ride de haine alors qu'il expulse la masse fétide. Jamais il n'a invoqué ce sort dans de telles proportions et s'impressionne en découvrant la formidable masse pourpre qui se mue en tourbillons. Le souffle de Thimoros palpite de plusieurs pulsations et déchire l'air vers la femme hallucinée. Le miasme pénètre ses vêtements et agresse sa peau, elle hurle à gorge déployée, et à sa grande surprise, pour mieux s'abreuver des effluves. Elle se débat et lâche le gantelet qui retombe à l'eau. A présent à genoux, les mains agrippant ses cheveux, elle se tord dans un hurlement muet tandis que la douleur convulse ses organes internes.

Bien-heureux, Daemon affiche ouvertement sa satisfaction. Dague tirée, il patauge dans sa direction pour ensuite la dominer de sa petite taille. Il se plaît à l'observer suffoquer... L'idée de lui demander qui elle est, qui l’envoie, le taraude. Mais la situation est encore trop incertaine. Le bourreau lève son bras avec élégance sous le lent clapotis de l'eau. Un bruit de ruissellement arrête son geste, d'un regard par-dessus l'épaule, il découvre un mage ennemi tendant un orbe sombre aux reflets bleutés dans sa direction. L'eau s'élève de la mare pour s'agglomérer autour de l'objet. Dans un premier temps Daemon ne comprend pas et observe avec fascination le phénomène. Mais le liquide palpite de remous en formant un courant à l'accélération exponentielle.

Le fanatique délaisse sa proie afin de faire volte-face, avançant calmement, prêt à esquiver l'attaque. La sphère lévite à l'intérieur de la tempête, le mage conserve ses mains autour de celle-ci. Ses grandes manches bouffantes flottent et sa toge aux nombreux motifs claque sous le vent soulevé par l'intempérie.

Pendant ce temps, la femme se ressaisit et découvre son homologue féminin. Elles se jaugent à couteaux tirés avant de s'élancer. Chacun de leurs pas éventre la mare en formant de grandes éclaboussures. L'employeuse de Daemon se déporte afin d'infliger une taillade latérale, mais l'eau entrave son mouvement. La grande flaque n'est pas très profonde, un mètre de profondeur tout au plus, néanmoins cela suffit pour contrecarrer leurs jeux de jambes. Ne pouvant compter sur des attaques éclairs, elles échangent de grands coups horizontaux afin de maintenir l'autre à distance.

Derrière, le mage finalise son incantation dans de grands gestes impérieux, un jet d'eau d'une fulgurante vitesse jaillit. Daemon surprit par la rapidité de l'attaque n'a pas le temps de se dérober. Le geyser le percute de plein fouet et le projette deux mètres plus loin. Sa chute s’achève dans un feu d'artifice d'écumes.

Le chant des combats laisse place au pétillement des bulles, seul les son étouffés et lointains du combat féminin lui parviennent. Son corps réagit difficilement, paralysé par l'intense douleur parcourant son torse. Il se recroqueville quelques instants avant de distinguer une forme immergée.

(Le gantelet!)

Sans retrouver le chaos de la surface. Daemon nage maladroitement, le bras tendu vers la relique. Les joues gonflées, il commence à manquer d'air. Mais elle est là, juste au bout de ses doigts...

La houle provoquée par le combat agite la surface, Daemon émerge vivement en aspirant bouche grande ouverte. Ses cheveux retombent en arrière tandis qu'il enlace son torse avec douleurs. Se gonfler d'air a attisé ses contusions. Il grimace, titube et remarque la chef ennemie trempée de la tête aux pieds se diriger hâtivement vers lui. Daemon n'a pas eu le souffle pour se saisir de la relique, pourtant juste à ses pieds.

Ici la mare est profonde, la chef se ballote de gauche à droite à chaque pas, les yeux rivés sur le gantelet. La messagère du corbeau l'attrape par le bras, mais sans succès, l'autre se dégage vivement avec un cri strident. La patronne essoufflée, trébuche et lâche son arme en éclaboussant les alentours.

Le « plouf » distrait la chef adverse l'espace d'un instant, il n'y a plus de temps à perdre. Le semi-elfe plonge et racle le fond.

(La voici ! Enfin!)

Il émerge en suffoquant, le gantelet au creux des mains. Un sourire malveillant ponctue son visage quand il exhibe l'artefact à l'autre fanatique. A présent les rôles sont inversés.

« Donne moi ça morveux ! » insulte-t-elle en agitant son poignard comme une furie.

« Hahahaha ! »

Le temps est venu d'entamer le dernier acte, sa main pénètre l'objet maudit qui se resserre contre sa peau. Une formidable sensation l'envahit, un savant mélange d’excitation et de douleur...

Alors que le cuir se resserre comme un serpent autour de sa proie, une chaleur saisit son bras et inonde le reste de son corps. Un pouvoir étranger coule dans ses veines, l'euphorie le gagne malgré lui. Tandis qu'il se délecte, les femmes cessent le combat pour le toiser avec prudence. L’étau se resserre encore, à croire que l'arme le désire autant que lui. Cela en devient même gênant, cette puissance incontrôlable le submerge, de petites décharges commencent à fuser dans son avant-bras.

Griffes déployées, le semi-elfe affiche une attitude agressive envers la chef ennemie. Ses ecchymoses ne l'entravent plus, la fureur du gantelet se déverse dans son esprit, bras écartés, crocs dégainées... La bête haletante glapit d'affliction et claque des dents.

Tous émettent un mouvement de recul face à l'abomination. Les combats grondent en contrebas, effarouchant les torches qui s'estompent périodiquement. Au centre de la mare, le souffle de la créature résonne, seuls deux yeux pourpres et brillants persistent dans l'ombre.

L'eau vagabonde, l'être charge furieusement d'un grand bruit aqueux ! Ses griffes fendent la surface tandis qu'il glisse avec aisance parmi les flots. La fanatique pousse un cri strident, tandis qu'elle se dandine maladroitement dans la flotte, la mort fond sur elle sans état d'âme.

(Qui suis-je?)

Une petite voix s'échappe du néant.

(Qui suis-je?)

Comme un automate inanimé, Daemon se fige les bras ballants. Après quelques regards décérébrés aux alentours, il se remémore la situation.

(La caverne... Korben... les étrangers... les messagers... le gantelet...)

Il réalise que le pouvoir du gantelet vient de le posséder littéralement, son plaisir se mue en angoisse quand il découvre cette forme noire agrippée à son bras. Après plusieurs tentatives infructueuses pour le retirer, il hurle et se tord de démence sous le flot de douleurs. Un filtre rouge teint sa vision, son malaise grandit jusqu'à ce qu'il convulse violemment.

La fanatique en profite pour interpeller ses hommes afin de récupérer le gantelet, le mage lui indique qu'il faut le tuer maintenant, ainsi la souffrance contenue dans le gant devrait s'estomper. La patronne de Daemon semble être en accord avec son hypothèse, mais ajoute qu'il se transformerait en âme errante, chose qu'elle ne peut permettre. Il assiste au débat avec impuissance.

(Gnn... Je dois... agir...)

Le simple fait de penser lui est insupportable, sa main reste crispée sur l'artefact, elle glisse et s'acharne à le retirer en vain. Apparemment, le conflit reprend de plus belle. Des effusions d'eau indiquent qu'elles continuent leur batifolage aquatique.

(Aurais-je été trop ambitieux... Phaitos, Thimoros ?)

Cris-aigus et tirage de cheveux. A présent livide, Daemon hausse les yeux et interpelle les cieux.

(J'accepte ce prix. Pile, je m'en remets à vous seigneur des enfers. Face, j'accomplirai votre volonté seigneur des souffrances...)

D'une main tremblante, il se saisit d'un yus au fond de sa poche. Il le projette en hauteur, sachant pertinemment que peu importe la réponse... Le résultat restera le même.

Il attrape la pièce avec sa main valide, avant de révéler...

« Face... »

Dans un ultime effort, Daemon s'étire de tout son long avec un hurlement tragique, avant de planter les griffes du gantelet d'obscurité dans son tronc. Le sang se répand doucement de la blessure tandis qu'il respire avec force.

Ses tremblements ont cessés. Après avoir initié une brève apnée, il retire délicatement les griffes ébènes de sa chair. A l'instar d'un hameçon, les articulations s'enfoncent à nouveau à la sortie et déchirent quelques lambeaux, provoquant une lamentation bruyante de sa part. L'assistance reste pantoise en découvrant cette auto-mutilation, ils ne s'attendaient clairement pas à ça. Les deux femmes retournent à leurs maladroites escarmouches au creux de la mare, l’absence de succès des combattantes frise le ridicule. Trempées et épuisées, elles se contentent d'échanger des traits avec de grands gémissements, elles s'attrapent, se débattent, pour à nouveau s'écarter. Au bord de la rive, le mage se contente du rôle de spectateur, ne sachant pas vraiment quoi faire.

A présent livide, Daemon reste les bras ballants tandis qu'une auréole rouge s'approprie petit à petit le point d'eau. La cinglante terreur se déversant du gantelet s'est tarie, il relève son avant-bras pour constater l'arme mère de sa folie. Des cernes arquent ses yeux à demi fermés, ses forces le quittent, ses membres s'engourdissent, les portes de Phaitos entrouvertes...

La douleur ne s'est pas estompée, mais la fébrilité de son état la rend lointaine. Puisant dans ses dernières ressources, il se met à l'écart sans pouvoir atteindre la rive. Ses genoux cillent, tandis qu'il chute sur le dos dans la flaque ici peu profonde.

Plongé dans un bain écarlate, il examine le gantelet d'obscurité dans un dernier ressort.

(Cela en valait-il la peine ?)