L'adoratrice de Phaïtos regagne la rive pour contempler l’ampleur des dégâts. Le triste spectacle ne semble pas l'émouvoir. Toujours aussi austère, son regard se porte alternativement sur Daemon et Korben. Le semi-elfe suit sa progression avec attention, décortiquant chaque mouvement de la femme afin de déceler une trace d'hostilité.

Ils ne sont que deux et il est sévèrement blessé, les achever serait un jeu d'enfant... L'idée d'être à leur merci l'angoisse. Six messagers et le compagnon de l'adoratrice se tiennent derrière le nain, de sombres vêtements munis de capuches dissimulent leurs physionomies. Un simple mot de la chef et Korben serait aussitôt égorgé, de plus ils barrent l'unique sortie...

Alors que le mutisme du chef devient assourdissant, son compagnon vêtu de bure sombre prend la parole :

« Je suis Gauwin, compagnon mort-vivant de la nécromancienne Merilian. »

La nouvelle est des plus surprenante, voilà qui explique ses prouesses au combat et son apparition à la limite de la prestidigitation.

(Voici le secret de cette femme, Merilian...)

Elle reste calme, drapée de sa toge humide. Lorsqu'il croise son regard, il ne peut s’empêcher de baisser les yeux. Gauwin se tourne ensuite vers Korben pour ajouter :

« Et j'ignore tout du trésor dont tu parles. »

Korben semble étonné par son commentaire. Le voici tout chamboulé, ses pupilles fixent le sol en appuyant sur ses paupières.

(Pourvus qu'il ne réalise pas que l'histoire des cent mille pièces est un baratin débité dans le but de l'enrôler.)

« Par ma barbe le gredin ! »

(Et merde...)

« Il va voir ce qu'il en coûte de se payer la tête d'un nain ! »

Éructe-t-il en brandissant son poing d'un air menaçant et se mettant en marche pour en découdre. Daemon s'agace, il n'a plus aucune prise sur la situation. Ses mensonges risquent de tomber les uns après les autres... Il se souvient néanmoins que Korben ignore tout de sa dévotion envers Thimoros, pas de risque à ce niveau. Il est vraiment fou de rage, sa barbe vibre de mécontentement, mais Merilian l'immobilise avec une prise de parole cérémonieuse :

« Nous sommes les Messagers du Corbeau ! Les émissaires directs du dieu de la mort ! Il semble que nous soyons arrivé à point nommé pour empêcher une secte de Thimoros de s'emparer de la plus dangereuse relique de son dieu... »

Son regard accusateur se darde sur Daemon qui dissimule instinctivement le gantelet derrière lui. Gauwin s'approche et semble s'amuser. Daemon espère qu'il agira comme un catalyseur sur sa maîtresse afin d'entraver sa folie, comme la dernière fois dans les rues de Dahràm.

« Vous nous avez brillamment conduits ici, merci donc, jeune Daemon, tu as bien accompli ta mission, mais nous avons préférer prendre le chemin plutôt que suivre le passage acrobatique qui a été le vôtre ! »

Le semi-elfe n'en croit pas ses oreilles, il s'est bien fait avoir. Rien ne portait à croire qu'ils étaient pistés. Tout était calculé, planifié à ses dépens...

« Et à présent ? Quelles sont vos intentions ? »

Autant trancher dans le vif. Daemon se courbe pour se soustraire de la manche de son manteau, dénudant son épaule et son bras ganté. Il exhibe l'émail sombre de la relique et invective l'invocation avec audace :

« Me tuer, m'éviscérer et me trancher le bras afin de vous approprier le gantelet !? »

Néanmoins, le grain de sa voix trahit une angoisse palpable...

L'assemblée reste silencieuse après cette envolée. Il a volontairement interrogé Gauwin le sachant moins susceptible et davantage raisonnable que sa maîtresse. Les Messagers du Corbeau semblent hostiles à la barbarie. Provoquer l'homme vêtu de bure peut le pousser à prendre position en se retranchant sur leurs idéaux bien-pensants. Néanmoins, c'est ce qu'espère Daemon...

Il ne répond pas, tous se détournent vers Merilian en pleine réflexion. Le fanatique commence à se sentir ridicule à exhiber la relique, sans parler de son état mental et physique... Il abaisse le bras dans l'attente de la sentence. Ces quelques secondes paraissent durer des siècles, quand elle porte enfin son attention sur lui pour prononcer avec suffisance :

« Ce gantelet est dangereux : mal utilisé il peut entraîner une souffrance atroce. En le mettant, il semble que tu ai eu un aperçu des douleurs qu'un sadique peut infliger avec. Les disciples de Thimoros n'aiment rien tant que la douleur, et c'est pourquoi nous devons la leur soustraire. Tu vas venir avec nous. Dame Kadria des brumes décidera de ton sort. »

Daemon boit chacune de ses paroles sans trop savoir s'il s'agit d'un remède ou d'un poison. Qui est cette dame Kadria ? Il se sent rapidement comme prit en otage, encore sous le choc des événements passés... Il en reste cependant sain et sauf.

« Je vous remercie pour votre bonté. »

Il n'ose reprendre la parole, de peur qu'elle change d'avis. Une fois la pression retombée, ses jambes flageolent et sa nuque s'abaisse. Gauwin interpelle sa nécromancienne en désignant Korben :

« Ce nain est un véritable trompe-la-mort. Il dispense manifestement la mort avec plaisir, mais proprement. J'aimerais, avec son accord, qu'il nous accompagne, car je pense qu'il a l'âme d'un Messager. »

Les autres hommes hochent de la tête pour soutenir ses dires. Daemon remarque qu'il est lui aussi en sang, la bataille a été rude pour chacun. Le barbu est surpris par la remarque mais semble confus. Il observe les encapuchonnés avec respect mais perd ses moyens.

« Je... heu... »

Il tombe raide dans la poussière sans avoir achevé sa phrase. Merilian lève les yeux avec lassitude avant de valider la requête d'un signe de mains. Elle aussi semble épuisée et s'éloigne du groupe.

Alors que certains s’attellent à relever Korben, Daemon en profite pour tirer le cadavre encore chaud de la fanatique sur le bord. Ses yeux sont clos, il est frappé par la beauté de son visage, mais se surprend à ne plus ressentir de haine à son égard, ni de pitié d'ailleurs... Sa paluche d'ébène et de grenat entreprend de fouiller ses vêtements à la recherche d'objets rares ou d'informations importantes sur ses futurs concurrents.

Daemon constate que les Messagers agissent de même, dépouillant les cadavres de chaque camp. Il entend que certains objets sont réservés au nain, apparemment ses prouesses au combat appellent au respect.

La dague de la chef ennemie stagne toujours entre ses doigts crispés, il l'ausculte après s'en être saisi. La dague n'a rien de particulier, une arme relativement classique. Néanmoins, une légère courbure sur la pointe de la lame indique sa provenance du sud, ce genre d'arme est propre aux régions pirates.

(Cette femme est un compère de Maekar, sûrement envoyée par le grand-prêtre de Thimoros... Alors que je quitte Dahràm, Dahràm vient à moi. Mais plus rien ne m'attend là-bas... Il se tourne brièvement vers les hommes retournant les morts. Après tout, j'ai peut-être un avenir dans ces contrées.)

Il entreprend de dégrafer le pourpoint de cuir noir protégeant le torse de la défunte, quand un sursaut lui fait perdre pied. Depuis qu'il a ingéré la potion, il néglige beaucoup son état. Sa vue se trouble et ses forces s'évaporent. Sans en avoir conscience, Daemon sombre et s'écroule sur le corps inanimé. Ses rêves sont agités, manquant le semi-elfe au fer rouge de l'expérience d'une première bataille. Il a survécu, mais qui sait ce qu'il rencontrera à son réveil...

Le grondement des feuilles sous le vent l'apaise. Comme toujours le temps est radieux à Dahràm. Les quais sont bondés et les marchands hurlent pour appâter les clients potentiels. Le clapotis de l'eau sur les coques des navires le transporte d'allégresse. Manipuler les marchandises est une tâche difficile mais gratifiante, et ça occupe l'esprit.

Il faut dire qu'un horrible rêve le tourmente... Un voyage difficile accompagné d'un nain infect, Daemon devait découvrir l'emplacement d'un gantelet ayant appartenu à Thimoros... Mais dans une caverne sur les hautes cimes du sud son voyage onirique s'acheva en bain de sang.

Il secoue la tête pour évacuer ses pensés néfastes et se change les idées. Son regard se tourne vers l'horizon orangé. Il ferme les yeux afin de profiter de la caresse du soleil.

(Depuis quand des arbres peuplent les quais?)

Bien que trente secondes avant il n'y avait pas l'ombre d'un buisson, il découvre des arbres ponctuant le port et ses berges. Un gros chêne centenaire pousse en plein milieu du marché, d'autres dans la flotte malgré embruns et courants, l’écorce continuellement martelée par les vagues.

Sans trop se poser de question, il passe la planche reliant à la terre ferme et se noie dans la houle humaine.

« Dame Merilian, où dois-je disposer vos effets ? »

Daemon se cabre à l'évocation de ce nom, la folle de son rêve existe-t-elle ? Qui a dit ça ? Cela provient de derrière. Il se tourne sur lui-même et cherche frénétiquement du regard. Un rire moqueur s'élève, il a beau se retourner, il ne perçoit que le tumulte des quais, seulement la foule compacte et mouvante. Mais cette voix reste encore et toujours dans son dos...

L'agitation disparaît, la luminosité se tarit, la mer se vide tandis que le ciel se durcit. Il se demande quel est ce lieu, tourneboulant des yeux en girouettant dans une spirale infernale, mais tout en le sachant pertinemment, refusant simplement de l'admettre.

La caverne ! Des cadavres jonchent le sol calcaire dans des positions hasardeuses voir éparpillées, au fond, une mare écarlate s'écoule comme une baignoire renversée, le sang se répand jusqu'à ses chevilles. Son sang ! Un rire machiavélique et féminin résonne : Merilian se gausse de ses blessures et exhibe sa précieuse relique !

« Non, rendez-moi ma relique ! Saloperie de folle ! Donnez-la-moi ! Elle est à moi ! »

...

« AAHHH !! »

Daemon s'éveille en hurlant, un cauchemar, il s'agissait juste d'un cauchemar. Quoi que... Une poignée d'hommes encapuchonnés le dévisagent avec curiosité. Drapés de noir de la tête aux pieds, avec pour seul signe distinctif une arme différente au ceinturon. Ils forment vraiment une assemblée sinistre. Le jeune fanatique est en nage, réalisant que son cauchemar est sa réalité...

Les lieux sont tamisés, une splendide forêt s'offre à lui. Le sol est tapissé de feuilles mortes qui tourbillonnent emportées par les bourrasques. Le grondement des feuilles sous le vent l'apaise. Malheureusement, ses blessures ne sont pas un souvenir, il grimace au premier mouvement avant de découvrir son torse recouvert de bandages.

Les Messagers retournent bien vite à leurs occupations. Quelque chose bouge à sa droite, après vérification il découvre Korben qui lui aussi semble s'éveiller. Daemon lui sourit, rassuré de le voir sain et sauf.

« Nous avons réussi Korben. Nous sommes vivants et nous avons atteins notre but! »

S'exclame-t-il en lui tapotant l'épaule.

« Euh... » suspend Korben.

Daemon se tétanise. Son bras droit est nu, pas l'ombre d'une relique !

« Ah ! Voilà nos deux héros éveillés ! »

S'exclame Merilian sortie de nulle part en faveur des deux nabots enroulés de bandages. Elle déploie un large sourire, mais impossible d'affirmer s'il est sincère ou sarcastique... Le semi-elfe se tâte le bras avec panique, avant de protester :

« Ma relique ! Vous avez pris ma relique ! Rendez-la-moi ! »

Quand à Korben, il se contrefout totalement de l'avenir du gantelet et ses bandages semblent même lui faire plaisir. Avec un grand sourire en faveur de sa nouvelle patronne, il réclame :

« Réveillé, et assoiffé bwahaha ! »

Le désespoir assaille davantage Daemon quand la nécromancienne réagit en secouant la tête comme une mère refusant de céder à son enfant.

« Cet objet est trop dangereux pour être laissé entre les mains de qui que ce soit... »

« Non ! »

S'exclame-t-il en se redressant du tronc auquel il est appuyé, il se lève pour la prendre à partie mais une décharge saisit tout son corps. Ce mouvement brusque vient d'éveiller ses douleurs, ses muscles se raidissent et ses jambes s’emmêlent, perdant l'équilibre, il s'étale la tête la première en soulevant une nuée de feuilles mortes.

Korben et l'assemblée se marrent tandis que Merilian lève une énième fois les yeux au ciel. Sa poitrine lui fait un mal de chien, s'enlaçant de douleurs, il se tortille et dévisage la patronne avec rage et désespoir.

Un encapuchonné approche et tend une gourde au barbu qui s'enchante, il retire le bouchon obstruant le goulot et boit son contenu avec avidité... pour le recracher aussitôt.

« Par ma barbe ! C'est ça l'hospitalité pour vous ? Bon et bien je sais c'qu'il me reste à faire. »

Il se dresse ensuite sans aucune difficulté, animé par son unique obsession et déclare de manière nonchalante :

« Passons par un village ! Il faut aller s'rincer l'gosier avec les fûts du tavernier le plus proche ! »

Pendant ce temps, Daemon rampe maladroitement jusqu'aux pieds de la nécromancienne. Il attrape un pan de sa tunique d'une main fébrile et commence à tirer dessus.

« Non... mon gantelet ! Pitié... »