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Nom : Morgiana
Classe : Fanatique
Race : Humaine Kendrane
Age : 16 ans
Description physique et de la personnalité :Elle a un physique assez étrange. Elle est jolie, on peut le dire. Peut-être un peu maigrichonne. Mais ne vous y fiez pas, une vie d’esclave est physique. Ainsi, elle cache des muscles, et le peu qu’il lui reste, parce qu’elle n’a jamais mangé a sa faim. Sa silhouette est longiligne, élancée. Peu, ou plutôt une modeste poitrine, qui lui permet de se déguiser en garçon en la bandant avec un tissu. Elle porte une robe taillée dans un tissu grossier, peut-être de la toile de jute. Avec une capuche, pour cacher ses étranges cheveux roses, qui n’éveillent jamais les bons sentiments des gens envers elle. Dont la couleur n’est pas due à une teinture d’ailleurs. Une robe bien trop courte en plus, on voit bien le haut de ses jambes. Heureusement qu’elle s’arrête pile au bon endroit, ou elle serait arrêtée pour attentat à la pudeur. Ses yeux bleus aussi sont étranges. Le bleu de ses yeux est trop clair pour être vrai, et pourtant. Elle porte des guêtres aussi, et des mitaines noires. Mais la guêtre laisse apparaître les marques dues aux chaînes, qu’elle a toujours aux pieds. Malgré qu’elle ait échappé a sa condition en s'enfuyant, elle n’a pas éprouvé l’envie de les retirer. Vous trouverez à son cou le dernier cadeau de sa mère, un collier fait d’une plume de corbeau et d’une plume de colombe, preuve que la mort n’existerait pas sans la vie.
Si d’aventure vous veniez la croiser, vous trouveriez en elle une personne discrète et fiable. Un peu timide, un peu cynique. Surtout réservée. Mais si vous apprenez à la connaître, vous trouverez en elle une personne douce et agréable, le parfait opposé de ce qu’elle a pu vous montrer. Le jour et la nuit. N’ayant jamais connu son père, sa seule figure d’autorité était sa mère. Une femme cultivée, qui lui a appris la religion, l’écriture, la lecture, le calcul, le commerce...le bruit courrait parmi les esclaves que ce serait une ancienne noble kendrane qui a été réduite en esclavage. Mais elle, se fiche bien d’être noble ou pas. En fait, ne pas l’être l’arrangerait, sa seule attache doit être Phaitos. Et les Lords Nécromants, ces gens dont lui a parlé sa mère. Parler est un bien grand mot, de ces gens elle n’en connaît que le nom et le principe. Se dévouer à la mort, et donc Phaitos. Malgré son but si triste, elle n’en demeure pas moins une grande rêveuse assez mélancolique, qui aime beaucoup la poésie.
Biographie (résumé) :- “
Dis M’man, c’est quoi la mort ?”
La petite a posé une question assez étrange pour son âge.
- “
La mort ma puce, c’est quand ton âme s’en va loin, très loin.”
La mère lui répond.
- “
Et pour aller où M’man ?”
La petite aime savoir.
- “
Chez Phaitos ma chérie.”
La petite ne le connaît pas celui-là.
- “
Mais qui c’est celui-là encore !”
La mère rit en voyant sa fille s’énerver et renifler de colère.
- “
C’est un dieu ma fille. C’est le gardien des âmes.”
Le visage de la petite s’éclaire.
- “
Pour tout le monde ? Ce dieu est juste ?”
La mère soupire.
- “
Eh oui mon oisillon. Tout le monde finit par mourir.”
La petite aime la justice.
- “
Ton Phaitos là, il fait tout tout seul ?”
La mère éclate de rire et s’assied dans le pré, pieds nus. Elle tresse les cheveux roses de sa fille, au milieu des pissenlits qui volent.
- “
Non, il a des humains qui l’aident.”
La petite fronce le nez, elle ne comprend pas.
- “
Dis m’man, pourquoi pas des elfes ou des lutins ?”
Le rire cristallin de la mère résonne encore dans le pré.
- “
Mais c’est une manière de parler, toutes les races peuvent l’aider. Phaitos ne fait pas de distinction.”
La petite le trouve un peu plus humain, ce dieu qui apporte le malheur. Elle se lève et se tourne vers sa mère.
- “
Dis m’man, moi je peux l’aider ?”
Elle aimerait lui être utile, elle se le représente bien maintenant.
- “
Oui, bien sûr. Pourquoi pas ?”
La mère sourit, d’un sourire indéfinissable. Un voile de tristesse passe dans ses yeux, voile fugace.
- “
Et comment je pourrais l’aider moi m’man ? Il faut que je le trouve et que je lui dise !”
La petite essaye de se construire un but.
- “
Si tu veux l’aider, il faut suivre les corbeaux.”
La petite écoute attentivement.
- “
Tu parles des gros piafs noirs ?”
La mère ne fait que rire aux remarques de sa fille.
- “
Non chérie. Les corbeaux de Phaitos ne sont pas comme les corbeaux normaux. Tu les reconnaîtras quand tu les verras.”
La petite a compris, et ne se pose plus de questions, sauf une qui lui trotte dans la tête, insaissable. Elle finit par l’attraper et demande.
- “
M’man, comment y s’appelent ceux qui aident Phaitos ?”
La mère consent à répondre a cette dernière question.
- “
Ils s’appelent les Lords Nécromants.”
La petite a tout compris maintenant. Elle tourne, et danse, danse, danse autant qu’elle le peut en criant.
- “
Moi je serai un de ces corbeaux qui font peur aux hommes et font trembler le monde ! Je serai la messagère de la mort !”
La mère sourit et part avec l’enfant, qui continue a crier au monde qu’elle sera un corbeau. Quel beau spectacle, n’est-ce pas ? Tant de joie alors que leurs pieds sont enchaînés. Ce sont des esclaves.
Quelques années plus tard.
Dans ce même pré, une personne est là. Il ne fait plus beau, les pissenlits ne volent plus. Il pleut. La personne est encapuchonnée, on ne voit pas son visage. Des mèches roses sortent de la capuche. Elle dépose un bouquet sur une tombe, qui n’était pas là la dernière fois. Un bouquet de pissenlits. La tombe est enchaînée, c’est une tombe d’esclave. La personne coupe les chaînes d’un mouvement, destiné à faire ce qu’il était censé faire. L’esclave dans cette tombe est libre désormais.
- “
Tu avais raison, tout le monde finit par mourir, maman.”
La capuche tombe, c’est la petite. Elle a bien grandi. Sa mère est morte, et c’est sa tombe. La petite grave quelques mots, laisse couler une larme, et repart. Elle les a gravé avec une plume de corbeau.
Le corbeau qui fera trembler le monde est né,
Ici sommeille la femme qui l’a élevé.
Le corbeau de Phaitos n’a rien a vous envier,
Il a désormais sa liberté.
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Armes et bouclier :En main principale : Orbe (mag +2)
En main secondaire :
Armure(s) :Protection pour le torse :
Protection pour la tête :
Protection pour les jambes :
Protection pour les bras :
Cape :
Bijoux Magiques :
- Chaîne d'esclave. (mag +1)
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Sac (Encombrement = 0/20) :- Fluide 1/16 d'obscurité [E=1]
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Argent : 116 Yus
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Sorts Acquis :
Sorts de combat évolutifs :
Souffle de Thimoros : Thimoros récompense ses adeptes les plus fidèles en leur faisant don de ce pouvoir terrifiant. Il permet de retirer directement des PV à une cible sans tenir compte de ses points d'endurance. PV-2/lvl du sort.
Sorts RP :
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Sorts créés par le PJ lui-même :
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Capacités de combat (CC) :CC Sans Arme acquises (CC SA) :
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CC Avec Arme acquises (CC AA) :
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CC avec Arme de Jet acquises (CC AJ) :
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Points de vie: 20/20
PM: 2/2 (Ombre)
PKi : 1/1
Nombre d'xp nécessaire pour changer de niveau : 0,5
Niveau : 1
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![[:attention:]](./images/smilies/attention.gif "Attention")
: RP à connotation sexuelle/violente/gore.![[:warsorcerer:]](./images/smilies/warsorcerer.gif "War")
: Apprentissage de sorts.![[:waraxe:]](./images/smilies/waraxe.gif "War")
: Apprentissage de CC ou combat.
