Le nain aux cheveux et à la barde ébène dévalait une des rues principales de Mertar. Son attention ne s’attardait pas sur les divers habitats, encastrés ou désolidarisés de la roche, qui défilaient dans sa course. Une seule idée, une unique pensée. Agir ! L’alcool dévitalisant était devenu en un trait de temps un excitant notable amplifiant les foulées du nain. Il s’affairait sans réfléchir dans un enthousiasme débordant, manquant de percuter un nain de forte carrure dans sa course. Ce dernier, accompagné de deux comparses, héla le maladroit.

" Hé bien ! Ce serait pas Onor qui court par là, sacré pipe en bois ! "

Reconnaissant immédiatement le timbre de la voix, Onor s’arrêta, interdit. Lentement, il pivota pour se retrouver face aux trois nains et surtout face au plus imposant d’entre eux. Barbe châtains, yeux perçants couleur cyan, très grande taille (1m55) et ce petit sourire en coin qui apparait dans les moments gênants comme en cet instant précis. Dwif le Piquant* se tenait bien devant lui.

" Ouai c’est moi ! Et je pars de ce pas ! "

Ce ton sec et acerbe, cela ne faisait que peu de temps qu’Onor l’employait pour parler à Dwif. Auparavant, les deux nains étaient très amis, de véritables complices. Dwif, de 50 ans l’aîné d’Onor, se targuait d’une réputation de trouble-fête et de mercenaire au service de la race supérieure que constituaient les nains. D’un charisme incongru au domaine des grincheux, Dwif était devenu le leader d’un petit clan d’extrémistes nains qui, entre fêtes et bières, se livraient à des « patrouilles actives », comprendre là des embuscades contre des individus non-nains dans et aux alentours de Mertar. Leur slogan : Mertar royaume des nains, hier, aujourd’hui et demain ! Onor, sous l’influence croissante de Dwif, avait même rejoins le groupe et l’avait assisté dans des petites escarmouches, qui consistaient souvent en des attaques sans sommation ni dialogue contre des éléments jugés indésirables. Le temps passé avec ce clan avait renforcé la xénophobie d’Onor et l’avait éloigné des préceptes de son instructeur. Que de fois des conflits ont éclaté à ce sujet, les deux nains influençant Onor en étaient presque venus aux mains au cours d’une beuverie volcanique.

" Tu me vois toujours comme un oiseau de malheur, frère ? "

Dwif fixait intensément le regard d’Onor, cherchant un quelconque indice à exploiter. Dans les rues désormais quasi-désertes, le chuintement du vent entre les parois des habitations conférait à la scène un aspect funèbre. Le guérisseur se rappelait les années de complicité avec le guerrier, à vagabonder dans les rues de Mertar et à explorer ses alentours dans une ferveur mue par une adrénaline juvénile débordante. Mais il se rappelait aussi que ce fut Dwif qui annonça au nain la mort de ses parents, que ce fut lui qui resta évasif sur les conditions de leur disparition, et que ce fut encore lui qui défendait ardemment la thèse de l’accident envers et contre lui. Onor éprouvait depuis du ressentiment pour Dwif, il se sentait lâché par son compère qui ne comprenait même pas son déchirement. Prenant sur lui, le guérisseur présenta l’explication qui s’imposait.

" Je te vois comme un lâcheur Dwif, un lâcheur alors que c’était de ton soutien dont j’avais besoin. Au lieu de ça tu m’as servi de la soupe d’elfe pour éluder la vérité. Et la vérité je vais te la dire en face : mes parents… mes parents ont été assassinés ! Ce n’est pas un accident comme tu aimerais le croire et me le faire croire. Comment crois-tu que la paroi se soit effondrée, par un coup de vent ? "

Pendant qu’Onor continuait sa tirade, Dwif fit signe à ses deux acolytes de le laisser seul, ce qu’ils s’empressèrent de faire en continuant leur route sur le chemin pavé. Le guérisseur feignit de ne rien remarquer et poursuivait sa liturgie.

" Depuis quand prends-tu le parti de la facilité Dwif ? As-tu quelque chose à te reprocher ? Penses-tu que Valkyor soutien telle faiblesse ! "

A l’annonce du nom du dieu des nains, Dwif se renfrogna.

" Ne blasphème pas béjaune ! Qu’est ce qui t’as tourné la tête à ce point, ce vieux fou de sorcier ? Je t’ai déjà dit qu’il ne t’apporterait qu’égarement et divagation. Tu vas finir comme lui ! Notre combat Onor, souviens t’en ! Si tu arrêtais de regarder le passé et de considérer l’avenir un peu. Ce qui est arrivé est arrivé. Un meurtre tu dis ? Si c’est vraiment le cas, je couperais moi-même la tête de l’infâme qui t’as pris tes ascendants. Mais par les dieux Onor, c’est une chose invraisemblable et délirante. Je te l’ai dis et te le répète : la paroi a glissé à cause d’un manque de soutien des combles. Je reparlerais aux ingénieurs pour toi, je t’en fais la promesse parole du Piquant. "

Il cracha par terre puis releva la tête, le visage déterminé.

" Quand tu auras retrouvé tes esprits et ta lucidité, tu sais où me trouver. Va donc prendre une chope à l’Enclume je t’y rejoindrais si tu y es encore. Nous reparlerons affaires et ambition. "

Onor coupa sèchement la conversation. Il commença à repartir tout en lançant en guise de conclusion.

" J’ai plus important à faire. Si tu es vraiment si soucieux de moi, fais ce que tu as à faire pour éclaircir la tragédie qui me touche. Moi, elle m’oppresse, me bouleverse et m’empêche de voir clair. Je ne peux rester à Mertar, il faut que j’en sorte pour quelques temps. Pas longtemps, mais suffisamment. Et pour l’Enclume, tu boiras une mousse à ma fortune, elle n’a que trop été infidèle ces derniers temps. "

Onor avait déjà fais plusieurs mètres pour s’éloigner quand Dwif lui rétorqua en haussant le ton.

" Ne t’égard pas comme le voudrait ton soi-disant instructeur. Onor, souviens toi que ta vrai famille, c’est ton clan ! "

Le nain ne broncha pas ni ne se retourna. Il soutenu son pas en direction de la Milice.

Les courants d’air souterrains caressaient les voûtes des rues de Mertar, portant parfois quelques effluves du monde extérieur, brèves illusions qui ne trompaient que les ignorants. Au cœur des montagnes, l’air frais semblait venir des profondeurs de la terre. Lorsque la bise mordit les joues d’Onor, ce dernier ne put s’empêcher de frissonner. Il aimait ce froid incisif, perçant. Il se plaisait à le sentir glisser sur lui, le câlin de la montagne. Il se sentait moins orphelin déjà.

Onor et Dwif se dirigeaient d’un pas nonchalant en direction de la brasserie du Malt d’Or. Sans doute aussi réputée que la taverne de l’Enclume Etincelante, si on exclut le côté plus « populaire » de cette dernière, la brasserie du Malt d’Or avait la particularité de fournir, en plus d’une chope bien remplie, certains onguents aux vertus fortes utiles. Dwif fit quelques signes de main à des passants. Sa réputation sulfureuse le rendait de plus en plus connu, en bien ou en mal. Onor ne se sentait pas des plus à l’aise avec son ancien compagnon d’armes. Celui-ci gardait un rôle confus dans les évènements qui avaient touché Onor et il avait cette manie de ne jamais pouvoir justifier son camp. Comme l’eau ruisselante et insaisissable, les intentions de Dwif étaient brumeuses, au mieux. Au pire, fumeuses.

" Alors…comme ça t’as pas idée des marauds qui ont débroussaillé ma piaule ? " fit Onor, dans une nouvelle tentative.

" Tu me chauffe le caisson là ! "

" Bon, bon… "

Continuant leur route, ils bifurquèrent sur un sentier en direction de la Grand’Place, puisque la brasserie se trouvait à proximité. A l’angle de la rue, Onor percuta de plein fouet un thorkin qui allait dans la direction inverse. Sans réflexion préalable, Onor se comporta dans la pure tradition naine.

" Regarde devant toi gredin ! "

" Ça, c’est bien une réponse digne d’Onor Taillepierre ! "

(Par Valyus, personne ne m’appelle par mon nom !)

Levant les yeux vers l’individu, le guérisseur ne put masquer sa stupéfaction devant son interlocuteur.

" Que Valyus me foudroie sur place ! Oncle Som ! "

Devant Onor et Dwif se tenait Somorthor Coursbois, aussi appelé oncle Som, mais essentiellement par Onor. D’une taille commune (pour un nain), il arborait une fière barbe grisonnante toujours bien soignée, tressée avec patience et dévotion. Il faisait partie des rares nains à garder en permanence des cheveux courts, ni rasés ni délaissés. Ses yeux bleus perçant étaient semblables à ceux de Dwif mais animés d’une lueur espiègle qui le caractérisait tant. Toujours chaudement vêtu, il s’était couvert d’un long manteau en laine qui descendait jusqu’à ses bottes. Derrière son dos, au dessus de sa tête, dépassait le haut d’un lourd sac qui indiquait son arrivée récente en ville. En effet Somorthor était de la race des aventuriers. Il n’habitait pas Mertar mais un des nombreux villages situé au-delà du col blanc. Sa passion se résumait principalement au voyage. Il avait, dit-on, parcouru Nirtim en long, en large, et en travers. D’aucun affirme même qu’il aurait voguait au-delà du continent et rencontré un peuple nain outre îlien. Ce à quoi l’intéressé répondait constamment « et encore si vous saviez ! ». Compagnon de voyage drôle et apprécié, il n’était pas non plus le dernier à prêter main forte à ses compatriotes en cas de grabuge. Sa hache de guerre avait rencontré plus de chair que de bois au cours de sa vie. Malgré tout, Somorthor était un pacifiste dans l’âme et aurait peut- être même des tendances cosmopolites considérées comme déviantes pour la plupart des thorkins.

" Que fais-tu ici ? Cela fait tellement de temps qu’on ne t’a pas vu ! " s’exclama Onor.

" Et bien fils, c’est une longue histoire et je te la raconterais bien autour d’une bonne pinte de bière. Saches juste que mon cœur se meurtrit avec toi de la perte de tes parents. Ma sœur représentait le peu de lien familial que je conservais ici bas … Je suis juste désolé de n’avoir pas pu être là au moment du Retour à la roche. On ne m’a prévenu que très tardivement. "

Le voile du chagrin traversa les yeux d’Onor à l’écoute des paroles de Somorthor. Ce fut Dwif qui coupa par des mots justes l’affliction ambiante.

" Allons à la brasserie, c’est au bout de la rue ! Les langues desséchées ne peuvent pas bien parler. "

Les trois nains reprirent leur avancé, tous les trois dans la même direction cette fois.

Quelques heures s’étaient écoulées. Quelques litres de bière avaient coulé.

Les trois thorkins titubèrent vers la sortie de la brasserie. Les rues toujours sombres étaient vainement éclairées par quelques loupiotes disséminées le long de l'allée tortueuse. Cela ne posait pas vraiment de problème pour les nains dont la vision était adaptée à l’environnement. Mais pour des nains imbibés, s’orienter relevait de l’exploit. Somorthor semblait le moins affecté et pourtant il ne parvenait pas à maintenir son cap. La seule différence avec Onor et Dwif est qu’il ne tombait pas tous les dix mètres. Il ne chantait pas non plus à tue-tête une chanson paillarde de combat.

" Au cœur des monts Thorkin ♫ Les crânes sektegs s’empilent ♪
Qu’ils sachent qu’ici dans Nirtim ♫ Personne n’abat un Thorkin ♪ "

Très vite Onor et Dwif s’arretèrent pour se reposer au coin d’une petite ruelle adjacente, adossés contre le mur. Ils étaient tout égayés et tristes à la fois. Plein d’énergie et vidés de tout dynamisme. Exaltés de leur force mental et inconscients de leur geste. Bref, l’alcool. L’oncle Som quant à lui avait poursuivi sa route en solitaire, et cela n’avait aucune importance pour personne, a priori.

Ce que les deux thorkins auraient pu remarquer si ils avaient était moins torché, c’est que deux ombres furtives les avaient pris en filature à la sortie de l’établissement du Malt d’Or. Se déplaçant avec rapidité mais trahissant une certaine maladresse, les silhouettes de deux thorkin se détachèrent bientôt de la pénombre. Onor les aperçut alors et un instinct de méfiance, acquis de ses études en guérison, perça la brume enveloppante issue des breuvages ingurgités plus tôt. Tentant de se relever, le guérisseur voulut gagner du temps.

" Ola camrade, qu’est ce qui vous amène par chez nous ? "

Les deux êtres ne traduisaient aucune expression sur leur visage, ils ne parlèrent pas, ils ne prévinrent pas. Le premier coup percuta la mâchoire d’Onor de plein fouet, le renvoyant au sol. Le deuxième agresseur en profita pour sauter sur Dwif, qui à peine conscient, tenta vainement de se dresser sur ses deux jambes. Onor avait perdu toute notion d’espace, les coups qui pleuvaient sur lui achevaient d’ébranler le peu de proprioception qu’il conservait. Devenu une marionnette, il ne pouvait plus opposer aucune résistance contre la tornade s’abattant sur lui. Le thorkin qui le frappait abattit une dernière droite se soldant par l’immobilité complète du guérisseur. De son côté, Dwif avait subit le même sort, sombrant dans l’inconscience. Un fil de lucidité se maintenant, Onor ressenti vaguement des mains le fouiller et le retourner. Il put entendre ses agresseurs échanger quelques mots.

" Rien sur le mien, et toi ? "

" Fichtre ! Rien non plus, tu es sûr d’avoir bien cherché ? "

" Certain ! Pourtant c’est sûr que c’est lui, la description correspond. Alors ? "

" Le troisième doit l’avoir, on n’aurait jamais dû les laisser se séparer. Allons le chercher si il est encore dans le coin. Sinon, il faudra rentrer bredouille. Allez. "

Les ombres disparurent en laissant derrière elles deux thorkins en bien sale état.

Les minutes passèrent sans que rien ne vienne déranger le sommeil forcé des deux nains. Les rares passants ne s’alarmaient guère de voir les deux soulards allongés dans la rue. Après tout, il n’était pas étonnant de contempler un tel spectacle aux abords des tavernes. Alors témoin silencieux, seul le vent des parois de Mertar enveloppa les deux êtres dans ses bras.

Premier retour d’un sommeil sans cauchemar. Première conscience déliée de pensées terrifiantes. Premier sursaut libéré du deuil noir. Onor écarquille les yeux, sa perte de conscience n’avait duré qu’une dizaine de minutes, toute une nuit à ses yeux. Ses souvenirs se remirent vite en ordre malgré les relents alcoolisés qui emplissaient ses sens. Prenant une grande inspiration, le guérisseur thorkin s’assit en tailleur. Il se reconnecta tant bien que mal avec ses fluides. Laissant la place à un grand vide dans son esprit, il chassait méticuleusement toutes interférences internes : pensées, émotions, désirs, il ne laissait rien passer. Sa respiration s’allongea, ses muscles se décrispèrent, ouvrant les valves lymphatiques empruntées par les fluides de lumière. Il resta là, laissant la magie agir pour soigner ses hématomes et plaies. Un grognement étouffé le ramena à la réalité. Dwif reprenait conscience. Pivotant de sa position, Onor s’assit face à son compagnon et prodigua les mêmes soins qu’il s’était octroyé. Cependant la fatigue le gagna plus vite, gâchant par là même son effort précédent. Les fluides se tarissaient et les déchets énergétiques produits obstruaient de nouveau les réseaux organiques de son corps. Il stoppa le souffle de Gaia, épuisé.

" Sacré foutards ! Ces ordures nous ont rossés sans raison ! "

Dwif s’était remis debout, tout vaillant qu’il était. Onor le dévisagea avec lassitude.

" Non Dwif, pas sans raison. "

Les yeux désormais dans le vague, le guérisseur poussa un soupir.

" Foutu parchemin… "

Le serpentement informe des tunnels annexes de Mertar contrastait singulièrement des voies d'accès principales. Tels des vers de sables créant un sillon à leur passage, les réseaux souterrains déformaient aléatoirement les voûtes rocheuses de la montagne. Des encastrements argileux étaient creusés ça et là pour bâtir des habitations de fortune, dans un agencement anarchique où seuls les habitués trouvaient leur repère. Les quartiers pauvres de Mertar resplendissaient de vilenie. Un nain boitillant, progressait ainsi dans cet environnement peu accueillant.

(A croire qu'ils étaient tous rincés lorsqu'ils ont trimé ici!)

Le guérisseur cherchait un endroit calme pour régénérer ses fluides en utilisant la fiole obtenue plus tôt. Un vertige abattit un coup de marteau sur les méninges du nain. Il s'adossa contre la paroi du tunnel, cherchant à calmer la douleur.

(Valyus, ma caboche ! Pétard d'un sekteg empalé... stoppes ça!)

Le tiraillement migraineux le força à s'asseoir au sol. L'alcool, les coups reçus et l'utilisation de ses pouvoirs de guérison avaient affecté son état de santé. Ses muscles se crispaient de douleur et son visage était régulièrement déformé par les abcès de sa céphalalgie. Lorsque vint le moment de la bise, il profita de l'instant pour empoigner la fiole et la vider d'une traite dans un cul sec digne d'un bébé hinïon.

(Ca n'a pas de goût ce truc...)

A peine avait-il prononcé mentalement ces mots qu'une décharge de bien être surpris son corps affalé. Une accélération de sa palpitation cardiaque s'accompagna d'un frisson d'excitation qui le traversa de la tête aux pieds en un éclair. Il se surprit à repenser à ses parents, ses amis, ses joies, ses peines. Un friselis d'amour tintait dans ses oreilles. Onor commençait à prendre peur alors que la somatisation se transformait en convulsions incontrôlables. Heureusement, cette phase était la dernière de l'absorption du fluide et bientôt, le thorkin se trouvait dans un état de paix et de sérénité rarement expérimenté ces derniers temps. Il pensait presque à méditer lorsque sa raison thorkine le rattrapa.

(Par Valyus, voilà que je m'érode comme le grès au lieu de m'endurcir comme l'acier... debout sot!)

Animé d'une nouvelle force, le guérisseur se dressa sur ses jambes, le regard fixe et l’œil alerte. A travers les tunnels tortueux se déplaçait désormais un thorkin à l'esprit droit et toujours aussi rigide.